в которой человеческая глупость препятствует свершению чуда
Жил-был в стране N один художник. То ли жил, то ли был - он и сам не мог сказать наверняка. Был он молод и красив, но всю страсть молодости своей отдавал искусству. Он начинал как самоучка, затем получил художественное образование. Очень рано его картины стали обращать на себя внимание ценителей искусства - впрочем, как и обы-вателей.
Они были необыкновенны. Никто не мог объяснить странное воздействие картин этого художника на человека. Однако каждый, хоть мельком взглянувший на изображения, застывал перед ними, не в силах отвести взгляда. Картины очаровывали человека. В них можно было растаять, раствориться. Они заставляли людей забыть все тревоги... И эти ощущения были неповторимы.
Поэтому художник быстро обрёл популярность, разбогател, отстроил дом по соб-ственной, необыкновенной задумке. Дом так же впечатлял. Стали ходить слухи, что всё, чего ни коснётся рука художника, приобретает магические свойства. Он маг? Он волшеб-ник? Фокусник? Гипнотизёр? Нет. Но им владела мечта. Неясная мечта, невыразимая меч-та, которую он чувствовал, ощущал всем своим телом, всей душой, но не мог описать сло-вами, не умел излить музыкой и пытался изобразить в картинах. Потому-то он и работал днями и ночами, создавая всё новые и новые шедевры.
Люди восхищались им, но что ему было до них? Он страдал. Ведь шло время, нарисованы сотни картин, а мечта отнюдь не стала ближе и яснее! Он перестал выходить из дома, появляться в городе. Люди сами приходили к нему - но художник, с тёмной тоской в глазах, не разговаривал с ними. Отдавал очередную картину, - которую считал своей неудачей, - получал за неё деньги, благодарил за внимание, отворачивался и уходил в свою мастерскую, оставляя гостей с горничной.
Шло время. Однажды прошёл слух, что художник прекратил рисовать. Как? Неу-жели? Какая потеря! Какое горе! Да, он появился в городе и заявил, что собирается зак-рыться в доме на несколько месяцев, чтобы нарисовать свой последний шедевр. И если я не смогу выразить свою мечту, я уйду в лес и стану отшельником. Надежда моя угасает, а сердце томится. Неясная тоска. Мечта. Заблудшая фантазия. И художник закрылся в доме, перестал принимать посетителей. Он рисовал.
Для выражения своей мечты он выбрал самое большое полотно в своём доме - стену гостиной. Горничная пыталась подглядеть, что рисует художник, однако смогла увидеть лишь разноцветные пятна и ничего не поняла. Её хозяин заперся в комнате. Он просил оставлять еду на пороге, и горничная перестала его видеть. Изредка она слышала его голос или звук его шагов.
И вот однажды всё стихло. Принесённая еда не исчезла за дверью, остыла, засохла. Горничная побоялась входить в гостиную. Она вызвала людей из города, и те взломали дверь. Художник... исчез. Растаял? Растворился? Не осталось ничего. Только картина, занимавшая всю стену, завораживающая и манящая. Люди простояли перед ней несколько часов... Позднее все решили, что художник сбежал в леса, как обещал. Печально! Да, в самом деле, ведь он создавал такие шедевры! И чего ему не хватало? Да ну, эти гении все немного сумасшедшие.
А художник не сбежал. Он смог нарисовать картину, выразившую его мечту, и эта мечта полностью поглотила его. Его не стало... а мечта ожила. И если бы не война, во время которой был разрушен дом художника, мир его мечты разросся бы настолько... Но. Точка.