Художник

Ты писал портрет её кровью,
Ты тихо плакал о ней в тишине...
Ты не знал, что это было любовью...
Но её не вернуть, её нет...
Ты убил её верное сердце!
Ты пронзил её кистью насквозь
И теперь ты просишь прощенья
За то, что это была любовь.