...Стальные волны сурово бились о заброшенный Причал, оставляя мокрые пятна на потрескавшемся камне с зелеными пятнами мха. Низкий деревянный парапет потемнел от времени, а кое-где просто отсутствовал, из-за чего издалека казалось, что Море щерится сморщенным ртом с выпавшими от старости зубами. Причал был стар...нет, даже не стар, а дряхл...Большую часть дня он дремал под тихий, убаюкивающий рокот волн, но на закате просыпался и вслушивался в знакомый шорох пены у искрошенных ветрами свай - ног. Со спокойной обреченность он ждал, что скоро Море заберет его в свои объятья и он наконец забудется настоящим, спокойным сном...
О..сколько историй помнил Старик Причал...Когда-то он был молод...Тогда к нему часто приплывал Кораблик. Он басовито гудел, приветствуя Причал еще издалека, а когда подплывал к другу, ласково клал ему на каменное плечо трап - руку, и они шептались, пока не приходила пора прощаться. Причал провожал Кораблик долгими взглядами, порой завидуя его свободе - вот он, белокрылый, мчится по волнам...но зависть быстро проходила. Ведь чудесные, ласковые волны тихонько терлись о его шершавый бок и нашептывали ему разные истории...А еще Причал любил слушать голоса гуляющих по нему людей, смех мальчишек и девчонок, приходивших сюда в поисках морских приключений. Порой дети были неуважительны и вырезали на его новеньких перилах разные значки, но Причал никогда не обижался. Ему были дороги эти маленькие памятки...
А потом все изменилось...Однажды Причал проснулся от страшного грохота...Над Морем кружили чужие самолеты и сбрасывали страшные цилиндры, отливающие металлом, на крепкие тела Кораблей...тех, что мирно спали в приветливой Бухте. И они взрывались...раскалывались, как будто были теми бумажными корабликами, которые так любили пускать мальчишки...Море кипело от страха и боли. Причал дрожал от ярости, не в силах помочь своим Друзьям...Дни и ночи длилась битва не на жизнь, а на смерть. Самолеты улетали, на их место прилетали новые...Казалось, не будет конца этому жуткому потоку смерти. Но однажды все закончилось...На волнах уставшего Моря качались обломки мертвых Кораблей. Другие, израненные, едва уцелевшие, с трудом тянулись к берегу...Причалу повезло...он не попал под смертельные снаряды врага, но душа его была искалечена болью и ужасом...Долгие годы спустя он все еще вздрагивал от яростных волн беснующихся штормов. Их глухие удары напоминали ему те...далекие...взрывы. Сны его были полны обрывками ушедших дней, эхом войны...
...Прошли десятилетия...К Причалу давно уже не приставали Корабли, все реже раздавались смех и говор людей. Лишь жадные чайки садились отдохнуть на потемневшие перила перед тем, как снова сорваться в набегавшую волну за серебристой рыбешкой. Причал состарился, как старятся даже самые прочные вещи от невнимания и запущенности. Он тихо ждал забвения...Но однажды...
Однажды измученное Море вытолкнуло на берег неразорвавшийся снаряд. Страшным напоминанием он хищно поблескивал на солнце, насмехаясь над обманчивой тишиной. Неспокойно стало на душе у Причала. И, видимо, не зря его доброе сердце предчувствовало беду. Пришли на берег разноцветной стайкой ребятишки, кидали камешки, собирали витые раковины и наткнулись на снаряд. Возбужденный гомон ребячьих голосов разволновал старый Причал. Со страхом и болью смотрел он, как оттаскивают мальчишки от берега страшную игрушку, как катают его по песку, разглядывая находку. Лишь краешком сознания увидел он, как метнулась с откоса гибкая фигурка юноши, как бежал он вниз, на берег, крича, пытаясь отогнать любопытных детей...Видел, как сбились в стайку испуганные ребятишки, слышал, как что-то сухо щелкнуло, заметил, как метнулось крепкое тело парня, как накрыло собой страшный осколок войны и...услышал раздавшийся сквозь плач волн взрыв...Разметало разноцветную стайку мальчишек по песку, но живы они остались...а маленький герой...четырнадцатилетний отважный паренек...погиб...спас глупых детей...и погиб...Заныло сердце старого Причала. Вот ведь оно как...война ушла, но ее следы тяжелой памятью остались в Земле и Море...Оправятся ли они когда-нибудь от бешеных взрывов, хищного оскала смерти?..Как долго будет гибнуть неосторожная ребятня, находя жуткое наследство?..
Плакал причал...Каменная крошка осыпалась с его обветренных губ, с его иссеченных морщинами щек...Плакал Причал...Тянулся к Морю, не в силах больше выносить муки негаснущей памяти...Но долго еще суровым памятником немому подвигу возвышался он над стальными волнами...