На черном мраморе полуживой букет
меняет свежим, раз в три дня, старуха.
Целует стелу, плачет на портрет
и что-то шепчет в каменное ухо.
Ответа нет, лишь карканье ворон
в зеленой кроне векового дуба,
далекий плач далеких похорон
и брань копателей, за не пропитый рубль.