Восток жил в ней - жил в разрезе её карих маленьких узковато-раскосых глаз.
Иногда тихо спал внутри, иногда вырывался наружу, чтобы снова уйти вглубь её существа, осесть, укорениться. Всегда манил, вырисовывался разными красками в её жизни: то находил себя в музыке восточных исполнителей, то в танцах, то в книгах авторов, родом из востока, и что самое интересное, даже во вкусовых пристрастиях проявлялся - перчёно-соленых, душистых, ароматных. Она часто находила его спрятанным в узорах на тканях, в диковинных украшениях; слышала его разнообразный колоритный голос и с лёгкостью вторила ему.
Он удивлял её и в то же время пугал.
Захватив на время её внимание, он так и не смог ею завладеть окончательно. Он сетовал, ведь она ему не принадлежала. Она интересовалась его жизнью, он из её - не уходил.
Ответ прост: она там родилась. Вдохнула его воздух с первой секунды жизни и была пропитана им до сегодняшнего дня. Он был вплетен в её кожу оливковым цветом.