Старенький поэт


Жил-был старенький поэт,
И заглядывая в дали
Он за много-много лет
Мудрость приобрел едва ли,
Но в тиши уединения:
В келье или на дороге,
В благостном благоговенье
Так он размышлял о Боге:

-Время сквозь вселенную течет,
Высекая ускорением огонь из праха.
Время, это старый звездочет
Бесконечно - вечного размаха.
Трансцендентно крутятся миры
Увлекая звезды в бесконечность.
Вечность ли беспечно до поры
Временем укрыла человечность? 
Создал кто непостижимый мир,
Поселив на отдаленном камешке народы?
И какой неведомый факир
Преподнес им всем дары природы? 
Ну пускай, все шло само собой.
"Бога нет", и спорить ни к чему.
Мир создался собственной борьбой.
Только вот чего я не пойму:
Если "Бога нет" - как говорится,
То кого благодарить за звёздный Свет.
И за то, что в этом мире довелось родиться,
Разглядеть в балдеях человечьи лица,
И прожить под небом ярко 
                 столько неизбывных лет?-

Да ,таких вот мыслей рой
Старика смущал порой.
Ну а милосердный Бог
Старого терпеть не мог.