"Что мне в стихах, которые пишу я?!"

Кричал средь ночи спятивший поэт.

"Я душу рву, чтоб завтра слух буржуя

Ласкал тяжкорожденный мой сонет!

Как я творил поймут они? Едва ли!

И редко кто оценит глубину.

Не уследишь и вот уж опошляли,

Поверив снова критику - лгуну!"

Не скоро сгас запал ведь право даром

Он что ли влил в себя стакан восьмой.

"Но нет беды страшней - лишиться дара..."

Шептал утихший, следуя домой.