Пишу про то, как дождь колотит в окна,
    Как заштрихован мир пунктиром струй,
    Как мокро на глазах, и в сердце мокро,
    Пишу, а ты прочти мой поцелуй.
    Мы в виртуале, здесь стихи летают,
    На крыльях бабочек росинками блестя,
    Пишу про то, что радуга сияет,
    А ты прочти: "Скучаю без тебя".
    Все сложно здесь, в реальном безнадежье.
    Здесь не дает вдохнуть прохлада стен,
    А там все можно, добровольно - ложно,
    Но там есть ты... И пара общих тем.
    Но там есть ты, и это перевесит.
    Пусть никогда ты не шагнешь в реал.
    Но там есть ты, и там мы будем вместе,
    Чего бы кто об этом ни сказал.
    И даже лучше, что ты не ответишь,
    Не нужно ждать и рисовать в мечтах,
    Что я могу тебя однажды встретить,
    Гуляя в своих призрачных мирах.
    Я напишу себе тебя, неважно,
    Узнаешь ты об этом или нет,
    И буду в каждом слове, смайле каждом,
    Дарить тебе свои тепло и свет.
    Мне нравится, что ты меня волнуешь.
    Или волную я себя сама?
    Быть может, ты совсем не существуешь,
    И я уже давно сошла с ума?
    Сошла с ума... Да и зачем он нужен?
    Чтоб думать о дожде и струнах снов?
    О том, что мир мой навсегда простужен,
    И при смерти в нем вера и любовь?
    Ты напиши мне, мастер, поцелуи,
    свяжи слова в узоры-кружева,
    Придумай нашу сказку, но другую,
    Где я жива, где я еще жива.
    Где я пишу и бегаю по лужам,
    Пою и на судьбу где не ропщу.
    Где ты мне больше никогда не нужен,
    И я тебя спокойно отпущу.
    Где мне не нужно ждать фальшивых писем,
    И обжигают губы - не слова...
    Где от меня хоть что-нибудь зависит...
    Где я хоть в чем - то окажусь права.
    Мой виртуальный, мой такой реальный,
    Мой идеальный выдуманный мир,
    Оставь его мне, слабой и печальной,
    Оставь неверие, протертое до дыр.
    Он - все, что у меня еще осталось,
    И уместился в папке "Интернет".
    Он только мой, как видишь, оказалось.
    Ведь нам двоим туда дороги нет.
    И он умрет - и я умру, наверное,
    И буду стерта из контакт - листа.
    Что жизнь - одно движение неверное,
    И темнота...