Когда в моей душе до половины
 Рожденный бродит неумелый стих,
 Едва ли перетаскивает ноги 
 Под тяжестью подвешенных вериг.

 Не может сразу он набраться силы,
 Поймать попутной рифмы легкий флер
 Порою быстротечно умирает,
 Сметаемый в корзину, словно сор.

 Но иногда, встряхнувшись от излишеств,
 Стих вдруг ретиво станет на крыло...
 И с замираньем сердца наблюдаешь,
 Как в шелухе находится зерно.

 Тогда душа, свершивши омовенье,
 Наполнится до края чистотой...
 Взметнется в небо и оставит точку,
 Что люди назовут затем звездой.