*** 
                    А. К л и м о в у 



Мне оставив на память десяток стихов, 
И на сердце кровавую рану, 
В Белый Город Метелей и Вечных Снегов 
Т ы    у  ш  ё  л    так нелепо и рано, 
Что нет сил у меня до сих пор осознать 
Как в комок  Т ы  болезненный сжался 
Жизнь на части порвал, сжёг в печи как тетрадь, 
И с метелью январскойс м е ш а л с я . . . 




март 2000 г.