Листок в руке - синий. Прижимаю к груди. Моя надежда. Моя последняя надежда.
Их десять. Я знаю. Не в первый раз. Ни первый, последний.
Шаг. Еще один. Так хочется курить, но нет...
Не могу. Не сейчас... Вдруг... Потом...
Не верю. Боже! Почему я не верю! Ведь у других получается! У других... а у меня?
Руки дрожат, ходят ходуном, и сердце... Сердце стучит так редко, невыносимо редко. Почти не слышу. Не слышу, но живу. Для чего?
Решила для себя.
Край! Не буду больше... не пойду... не выдержу... Но он не понял! Иду и слышу: "Ты еще не пыталась".
Я! Я не пыталась! В Москве, дважды в Саратове - я не пыталась?! Жить этим, лелеять, ждать, и... как вода сквозь пальцы. Пустота.
Одна полоска. На тесте - одна. Недели ожиданий и одна полоска. Он этого не видел, не чувствовал, а я? Смотреть и закрывать глаза. Раз от разу.
Врать себе. Врать так убедительно, что сама начинаешь верить. Верить и ждать.
Хотя... Нет. Не так. Жить, жить одним единственным - ДА, таким близким и недосягаемым одновременно. Недосягаемым для меня. Мой малыш...
Я трижды умирала. Три раза, принимая из рук медсестры бездушный лист, я хоронила себя. Отрезала кусок и засыпала землей часть своей души, но он не заметил, не понял, не помянул.
Говорят нужно надеяться на лучшее, но я разучилась. Разучилась после недель мытарств, недель ожидания результата, недель умирающих надежд.
Врачи, анализы, уколы, оплодотворение, подсадка и время, время - когда ты веришь. Время - когда ждешь. Время - когда ты чувствуешь! Вот он! Твой! Родной! Такой ожидаемый, еще нерожденный, но уже любимый... Уже внутри. С тобой! Рядом!
А потом, пустые ладони, потому-то листок летит и приземляется на асфальт. Два и пять... Всего лишь два и пять... Почти ноль, пусто... Не получилось. Как будет сейчас? Хочу ли знать?
Вздох и шаг. Последний.
Подрагивающие пальцы, протягиваю заявку и вот он... Результат. Беру, но не смотрю, не могу. Еще пару секунд, пару секунд надежды. Они нужны мне. Еще пару секунд с ним. С тем, кого я так жду. Моим...
- Молодой человек. Можно прикурить?
- Да, конечно.
Щелчок зажигалки, и язычок пламени касающийся ресниц.
- У Вас все хорошо?
- Да. Все в порядке.
Он делает шаг, и начищенный до блеска башмак, отпускает на волю кусок бледно голубой бумаги. Хорионический гонадотропин - 1,2 синей пастой, подхваченный ветром устремляется прочь.
Прощай мечта.
Затяжка. Выдох. И соленая капля по щеке, последний удар молотка, под крик погребенного ошметка. Душа мертва.