Аннотация: "...и даже сейчас ощущаю тонкие пальцы на плече" (написано по заявке)
"...и даже сейчас ощущаю тонкие пальцы на плече"
Иногда меня спрашивают: "Откуда такие ужасы в твоей голове?"
Мой герой - молодой и напуганный, оказался крайним в игре сильных мира его. Он загнан в угол, он поставлен в тупик. Мой герой вцепился в могилу, пытаясь совладать с собой, сходит с ума, в отчаяньи. Кажется, кровь хлещет.
Вороные вопли с веток прошибают - тело непроизвольно сводит судорога ужаса. Как будто без них сахарно!
Огромная птица с неприятным голосом олицетворяет цветом ночь и сопровождает нас в моменты сокорби. Когда тело родного человека плывет в деревянном саркофаге... такой ли песней должно провожать праведника в последний путь? Мой герой падает - сползает - на землю, уже мокрую от крови. Не в силах разум устоять под давлением образов. Медленно расправляются над головой крылья. Птица ведет себя, словно жнец и... кто знает, вдруг имеет на это право?
Но, вместе с тем, она же - одна из немногих, способных жить с человеком. Одна из немногих птиц, почти единственная, которую не нужно запирать в клетку, чтобы удержать рядом. Так, может быть, это намек? Мой герой сейчас не думает об этом. Он теряет кровь и рассудок. Чувствует каждой клеточкой тела, воющей от безысходности - ночь ему не пережить...
А потом...
А тут...
Тут мои мысли окончательно путаются, пальцы застывают над клавиатурой, а в голове кристализуется пустота, сравнимая с черной дырой. На плечи наступает неприятная реальность.
- Так что же? Конец? Конец маленькому герою? Конец грустной сказке?
Что-то заставляет поднять глаза к потолку:
Он смотрит с высоты нечеловеческого роста. Клюв в ржавчине и инее поблескивает, наточенный о ветви чужих миров. Длинный балахон совсем истерся снизу, превратился в серые лохмотья, растеразанный кустарником. Кажется, когда-то очень давно он светился белизной. Чувствую, как ртутный взгляд скользит по моему лицу, слабо покачиваются перья на голове. В их серебристых плоскостях отражаются...
- Кто вы такие?!
"Я покажу тебе, что было дальше" - проносятся голоса в мыслях. Хором, стройно - с гаммой всех обертонов на свете.
- Откуда тебе знать, что было дальше?
Вместо ответа, безмолвная фигура протягивает кулак, когти разжимаются: на ладони, свернувшись, лежит мой маленький герой в луже собственной крови, она стекает меж пальцев, заливает пол в кухне. Маленький герой крепко спит, ожидая, когда его грустная история будет рассказана.
И в ту секунду, когда я его вижу, в голове вспыхивает пожар картин и образов, они выдирают пустоту с корнем, выжигая все, что не относится к делу.