Сиреневый ночной ветер, недавно выпавший из облачного гнезда, стучится клювом в мои распахнутые окна, и клекочет, стараясь привлечь внимание...
Я скармливаю ему крошки сновидений, оставшиеся на рабочем столе, среди завалов бумаг, буйства красок и толпящихся сонмищ ненарисованных знаков. Крошки вкусные, я знаю.
И ветер знает это тоже.
Клюет, звонко постукивая оперением-дождем о подоконник, довольно чирикает.
Интересно, когда он наестся, споет ли? Или - улетит, взмахнув на прощание серебристыми крыльями...
Они капризны, эти ветра. Но - и прекрасны!
После прошедшей грозы, отблиставшей своим молниево-белым монисто в ярком небе, осталось чувство свежести, запах моря и ветер, присевший на мой подоконник.