Игра, выигрышем в которой могут стать жизни (две, или одна, или три...), скоро начнется... Реквизит расставлен по местам, актеры толпятся за кулисами, рабочие сцены уже открывают первую поллитру, режиссер нервно разминает пальцы, а осветитель уже готов замкнуть свой рубильник.
Что поделать, если наш мир - театр...
Осталось лишь скомандовать: "Занавес!". И премьера начнется.
Что ждет эту пьесу? Зрительские безудержные овации, или свист и гнилые помидоры пополам с дохлыми кошками? На это дать ответ сейчас не смог бы никто... Даже - Сам Самый Главный Режиссер там, вверху.
Все зависит от нас самих. От нашей Игры и веры в своё мастерство лицедея, от способности перевоплощаться и толики сочувствия - от плоти и крови Театра!
Как мы сыграем свои Роли? И кто падет, пронзенный бутафорской шпагой? Чья кровь (вишневый сок) напоит озверевшую толпу, залив пожар восстанья? Кто выиграет, кто - нет... Таков закон безжалостной игры в театре одинокого актера - играем трагифарс, но драмой кончим мы. Или - наоборот, мы все начнем сначала?
Безумствует поэт, в раздрае сценарист, и постановщик вновь сбривает бакенбарды... Актеры собрались, гримеры надрались, а из оркестра вновь остались только барды...Весь мир - увы, театр. А мы - актеры в нем, и что из-за кулис нам видно - только роли. Пытались бастовать, и роли не учить, но получилось так, что все равно - сыграли...
Безумный бенефис безумного пера... и император вновь заказывает дроги. Кто верит в примадонн, кто хочет прыгнуть вниз, а кто сейчас, в пути, клянет наши дороги?
Сейчас у нас - аншлаг, а завтра будет свист, и место тех цветов займут дорожки крови...
Зачем, скажи, зачем? - мы в зале собрались, на сцену надо нам... А нас играют Роли...
***
Белым стихом завывала метель полной луны, и серебристо-розовые лепестки отцветающей сакуры взмывали эхом, оттеняя "Бан-кай...". Среди полночных фраз вдруг вырвалась вперед одна - и ту седые волки жрали...
***
Смахни своих ресниц священной влаги пыль, и омахни пером на шляпе пол паркетный. Согрей в руке свечу, и осмотри места - в них ждут мгновенья те, кто ест аплодисменты... Готичен глаз гранит, и бессердечен взор у тех, кто верит в нас, и знает наши роли. Но - Боже темных фраз! - какой такой позор?! Мы только собрались... Игру не запороли?...
***
Театр погружается во тьму, лишь тускло светятся края сцены, рождая в воспаленном разуме нечаянных зрителей смутные образы зубовного скрежета и огненных котлов.
Ад готов принять своих детей? Или - это дивно светят сквозь бездну облаков райские кущи, и это мы - грешны, и недоступен рай, и видим мы Тот Свет сквозь призму пессимизма? Скажи остаток слов, и в них вложи СЕБЯ, и вновь узнай любовь, и ощути разлуку. А время все течет крупинками песка, царапают ладонь шершавые секунды, и час в клепсидру - "плюх...", и день об гонг - "Бабах!", а там и год пройдет, посмеиваясь вяло... И хочешь ты тепла, а получаешь жар небесного огня, и все вокруг - пустыня. Бредешь сквозь миражи, не чувствуя себя, и обладаешь вновь сокровищами Птаха... А жажда прежних уз - о, право! - все сильней, и жадно ищешь ты прохладный тенью уступ...
Оазисы пусты, и выжжены цветы, и вытоптан ручей до состоянья грязи... Ну почему все так, ну почему - везде? Как будто осень нас проводит к красной плахе...