Уходит лето, отдавая
Земле свой временный наряд.
И словно с веток, отлетает,
Редеет однолеток ряд.

Мне кажется, что слишком рано,
Что незаслуженно легко,
Необъяснимо  и туманно...
Смерть - не рифмованной строкой.

Ах, если б по весне грядущей
Собрать ушедших зимовать,
Чтоб руки верящих и ждущих
Могли, как прежде, обнимать.