Что же делать теперь,
Плакать ли?
Все, что сеяли мы —
Топтано.
Не слыхать певчих птиц —
Вороны.
То, что делали мы —
Проклято.

И стоим на траве, где один сорняк,
И плюем на себя с горечью.
Кто же знал, что оно будет так?
Кто сказал бы друзьям: счастье кончено?

И уж порваны все созвездия,
И в душе моей хоть глаз коли.
Только где-то вдали воют злые псы,
И в руках у нас жизни росплески.

1990