День, как гиря тяжел, как дух
неприкаянный - Иисус? Имир? -
по ту сторону неба глядит. Без двух
минут шесть. Сентябрь. И мир,

как шар бильярдный, загнан в лузу 
(победный, резкий взмах кия).
И, будто в зеркало, деревья смотрят в лужу,
смывают летний макияж.

Что останется? След - с отпечаток ноги?..
Так и канет вот-вот насовсем,
сжатый временем до толщины фольги,
год две тысячи семь.