А мир давно посходил бы с ума, не будь у него весны. Самой прозрачной и звонко-зеленой. И мы бы, наверное, были не мы, без ветра, сдувающего шляпы и щекочущего щеки так неловко и невесомо. И без луж, глубоких и синих, синее, чем небо над головами, и юбок, из под которых девичьи коленки - как ландыши в лесу, нахально и смешливо. Без ночей, когда сон бабочкой вокруг лампы порхает, и все никак не сядет на руку, щекоча усиками дремоты кожу. Без смеха, самого легкого и искреннего, и колкого льда на реке, который корабликами к горизонту, а над водой - птицы, лохматые и шальные.
Весна же.