Поэтов проредил бы я, на грядках как морковь.
Устроил бы хороший шмон среди их сословия.
Оставил бы лишь пишущих, что, в общем, есть любовь,
И пишущих о сути пустословия.
Пониманием бы я заполнил образованные прополкою пустоты,
Что остальные все - не поэты, а просто стихоплеты.