(Песня на "Маске Скорби", Магадан)

Не то под блюз, не то под музыку Вивальди
Примчался ветер ко мне из Крыма.
Его душа - подбитый голубь на асфальте -
Вчера крылата, теперь бескрыла.
А от души бескрылой просто нету проку,
Вот и принёс он её в надежде,
Что хмурый северный наш край её утешит
И даст ей крылья, - и слава Богу.

Северная быль, сказка о земле,
Где ещё никто не бывал из нас,
Где в тумане плыть душам кораблей,
В море навсегда скрывшихся из глаз.

На северах из поколенья в поколенье	
Передаются ключи от рая.
Здесь миллионы душ нашли успокоенье,	
Земным этапом пройдя до края.
Навеки скованные вечной мерзлотою,	
Сжимая камень, как пайку хлеба,
Тела безвинно убиенных, глядя в небо,	
Под безымянной лежат плитою.

Ледяная даль, купол-горизонт,	
Сполохов спираль, белые дымы.
Снегом занесён, видит южный сон	
Золотой песок стылой Колымы.

Как понимаю я тебя, бродяга-ветер!	
Здесь время - лекарь, а срок - учитель.
Отсюда всё, что происходит на планете,	
Сто крат виднее, уж вы учтите.
День дольше века, что бы там ни говорили,	
А жизнь короче тропы к бараку...
Перо ломается, скрипит и рвёт бумагу	
Под парусами "Святой Марии".

Что же нам ещё Север нагадал?	
Взял наш самолёт курс на материк.
Помни и прощай, город Магадан!	
Осенён крестом твой скорбящий лик.

Май 2003.