Я сижу на столе вереницею слов,
И душа, как растрепанный том Мандельштама,
Рваными страницами хлопает из всех углов.
За спиною хрустальная ваза никак не цветет,
Тупо будильник бубнит
И пророчит бессонную ночь.
А я и вздремнуть бы не прочь -
Да страницы никак не собрать.
Я встаю на столе из круглого света
И вижу у носа какие-то звезды.
Значит, больше мне не светить.
Значит, кто-то листочки подмел.