Под моими ногами лежали гладко выструганные доски, пахнущие сосной. Крик чаек, запах моря... вы ведь знаете, как пахнет море?
Оно пахнет свободой...
Этот запах заставлял душу развернуться и успокоиться. И я почувствовал какую-то детскую радость и облегчение, будто снова вернулся в далекую и почти забытую страну под названием Детство. И тут же появилась горечь, что этого никогда не вернуть.
Я скорее почувствовал, нежели услышал за своей спиной тихие шаги. Резко обернувшись, я увидел расплавленное золото волос маленького мальчика.
-Кто ты? -с улыбкой и поднятыми бровями уточнил я у своего визитера.
-Я - это я, - он тоже улыбнулся, но как-то по-взрослому: устало и грустно.
-Хорошо... а где мы?
-Мы...мы во Сне, - он отвечал мне спокойно и уверенно, ничуть не удивляясь моим глупым вопросам.
- Но ведь сон - это просто набор картинок, вызываемых нашим мозгом вследствие импульсов... - на этих словах он сделал останавливающий жест рукой.
-Это не такой сон... сейчас ты в настоящем Сне, - он с серьезным видом посмотрел в мои глаза и замолчал, ожидая вопроса, который тут же последовал.
-А чем обычный сон отличается от необычного?
-В этом сне ты можешь Творить... - он все так же смотрел на меня своими бездонными голубыми глазами.
-Но...у меня ведь нет никаких талантов...наука - вот что меня по-настоящему интересует...
- Ты ведь сейчас пытаешься обмануть себя... это же обычный сон... Набор картинок... Здесь нет никаких критиков, которые засмеяли бы твой рисунок... может, все-таки попробуешь?
Я не знаю почему, но мне захотелось рисовать. Как и всегда, когда меня наполняло что-то, что требовало выхода наружу, я попытался сцепить зубы и терпеть, пока оно не пройдет. Только в этот раз... это все было острее. Нереализованное желание взять в руки кисть и рисовать было намного крепче моих зубов. Оно навалилось на меня свинцовой тяжестью, мешающей дышать. Но, парадоксально, эта тяжесть была до счастливого зажмуривания приятной.
-У меня ведь нет кистей...красок...бумаги... - я позорно капитулировал... хотя...ай, пропади оно все пропадом! Не стесняться же маленького мальчика...
-Ты же во Сне... тебе достаточно просто захотеть...
Я представил перед собой старый дедушкин мольберт, который был сломан моим "главным критиком" после памятного эксперимента. На нем холст, а рядом, на причале, лежали масляные краски.
-Ты ведь уже знаешь, что будешь рисовать? - мальчик улыбался теперь совсем по-другому: тепло и солнечно, как счастливый ребенок.
- Да...
...я все-таки позволил себе встать к мольберту и перевести взгляд на море, расстилающееся передо мной...
---
Первое, что я увидел утром, открыв глаза, был мольберт, стоящий в углу. Среди стеллажей с книгами по генетике и анатомии он смотрелся инородным телом, попавшим сюда по ошибке.
А на мольберте под какой-то мешковиной был виден край рамы.
И я знал, что это было.
... я подошел и снял ткань, обнажившую лазурное море, бездонное небо и счастливые голубые глаза в ореоле золотых волос...
