Презираю ваш мир, ваши ценности, вашу веру, ваши устремления.
Меня не трогают ваши печали. Меня не трогают ваши слёзы. Ваши страдания, душевная боль, муки неопределенности. Ваши радости, ваше счастье, ваше я - это всё чуждо мне.
И вместе с тем, я люблю вас. Я смотрю в ваши души, как в зеркала. Я могу впиться клопом в вашу боль и выпить её до дна. Я сочувствую вам, переживаю за вас, погружаюсь в глубины эмпатии, поддерживаю и утешаю.
И то, и это для меня - безразлично. И одну и вторую маску я могу примерять по настроению, а поносив какое-то время, со смехом выкинуть на свалку бытия.
Я - никто. И звать меня никак. У меня нет ничего. Я не управляю ничем и не поклоняюсь ничему.
Я не адепт идей и мнений. Ничто не стоит надо мной. Ничто не служит мне. Ничто не заботит меня. Я играю в игру, которой нет, и упиваюсь самим процессом. На ходу выдумываю правила и тут же нарушаю их. Принимаю ваши и, ничтоже сумняшеся, втаптываю их в землю.
У меня нет лица.
Нет тела.
Нет даже малейшего контура, по которому можно было бы определить, что я - это я.
Нет никакого я.
Нет никакого вы.
Нет вообще ничего.
Слова из моих уст - просто набор случайных звуков, сложенный в хаотичной очередности и ни к чему не относящийся, ничего не означающий, не имеющий ни начала, ни конца, ни какого-либо шаблона, ни какой-либо ценности.
Я - чистый лист, на котором можно нарисовать всё, что угодно, отдавая себе отчёт в том, что ни листа, ни рисунка тоже нет.
Я - ворох условностей, которые можно собрать в одну кучу, либо раскидать по ветру, либо сжечь, либо вовсе не обращать на него никакого внимания.
У меня нет чувств, хотя иногда я позволяю себе любить и ненавидеть, потому что мне не чужды развлечения. Они не значат ничего. Их нет. Но правилами они дозволены.
Правилами дозволено абсолютно всё. Ведь устанавливаю их я.
Я свободен. Таковым делает меня смерть.
Условно.
Мне не нужно ничего из вашего. Я смеюсь над вашим. Я смеюсь над вами самими. Ведь вас смерть страшит. А для меня смерть - это залог свободы. Насколько можно быть свободным, исходя из того, что я написал выше.
Как же нелепы ваши потуги жить!
Вы не живёте. Вы делаете вид. И ладно, если бы это было осознанно, ладно, если бы вы знали то же, что и я. Но нет! Вы делаете вид. Из трусости. Вы воспринимаете всё это всерьёз. Вы подчинили себя самим же себе. Вы -рабы собственных костей и требухи. Рабы своего я. Своих идей. Своих желаний. Вы выдумали этот мир и закабалили себя ему. Тарелка борща повелевает едоком.
Как нелепо всё, что вы делаете! Всё, что вы производите. Всё, что является для вас ценностью.
Вы заходите на дистанцию и бежите. Бежите без остановки и передышки, навьючивая на себя походя кучи вонючих тюков, примеряя десятки стальных ошейников и опутываясь сотнями клацающих цепей. А потом падаете в изнеможении и подыхаете. Не добежав никуда. Потому что финиша, который вы себе выдумали - нет. Потому что нет ничего из того, что вы себе возомнили.
И ладно бы цепи. Ладно бы ошейники. Такое могут позволить себе лишь единицы. На самом деле всё ещё хуже, ещё пошлее. Ведь вы навешиваете на себя сотни консервных банок. И с невозмутимым видом продолжаете свои крысиные бега, волоча эту грохочущую и смехотворную ношу, как священную реликвию. Грызя за нее друг другу глотки, и поучая других, таких же как и вы, идиотов, какого размера и вида жестянки они должны бы ещё на себя нацепить. И как это важно и правильно - иметь как можно большее количество консервных банок, волочащихся тебе вслед.
Вы всю свою жизнь чего-то хотите, к чему-то стремитесь, чему-то учитесь, перерабатываете тонны информации, поглощая и высирая из себя километры фекальных полей, которые не способны даже ничего удобрить. Вы ищете смысл. Вы хотите знать. Хотите оставить. Вы заводите семьи, откладываете личинок и с довольной харей думаете, что правы. Что вам удалось куда-то там и во что-то вписаться.
Но все ваши планы, все ваши достижения, всю вашу гордость, всё то, чего вы достигли и без чего себя не мыслите - пожрёт смерть.
Вы сдохнете.
И после вас не останется ничего.
Несколько килограммов гниющей требухи, мяса и костей под слоем земли.
Через десять лет вас будут вспоминать только во время очередного тоста, не чокаясь, на дружеских попойках.
Через пятьдесят - вы останетесь размытой фотографией и смутным воспоминанием в голове своего потомка.
Через пятьсот - не будет ничего. Ровная земля. Ровная поверхность. Ровная память.
Всё, чем вы были - исчезнет, сгниёт, уйдёт в забвение.
Всё, что для вас свято - будет поругаемо и высмеиваемо.
На ваших костях будет отплясывать новый мир, живущий по тому же шаблону, но с другой начинкой.
Возможно, через пару тысяч лет ваш череп откопает в грунтовых отложениях какой-нибудь пытливый археолог и выставит его в местном музее со скромной надписью: человек 21 века.
Вот тут можете на себя посмотреть. Ну же, любуйтесь! Видите? Эти две чёрные дыры? Пара сохранившихся зубов на верхней челюсти? Какая-нибудь ссадина в виске от острия лопаты?
Это вы. Теперь вы нашли себе место в качестве экспоната за стеклом на одной из многих полок.
По крайней мере, на какое-то время.
Хотя, будь вы изящной, лакированной пепельницей в просторном кабинете уважаемого господина - было бы куда интересней.
Вы боитесь смерти. Потому что она - ваша правда. Ваша неотвратимая истина.
Всё то, что для вас свято, для нее - ничто. Всё то, чем вы живёте, для нее - ничто. Все ваши самые трепетные мечты, всё то, чего вы достигли, для нее - ничто. И в это ничто она обратит вас всех. Рано или поздно. Она пожрёт вас и ваших детей, и детей ваших детей.
О, нет, вам не удастся обмануть её своими вечными пошлостями: я буду жить в своих детях! Ваши дети - это другие люди. Это не вы. Капля спермы - всего лишь капля спермы. В ней нет никакого мистического единения. Она не объединяет сознания или души. Это всего лишь материал для миллионами лет отработанного процесса. Всего лишь материал.
Ваши дети - сдохнут, так же, как и вы. И вполне возможно, у них не будет своих детей. Даже биологически ваша линия обречена на вымирание.
Ну а стоит ли мне что-то говорить о накоплениях попроще? Деньги, бизнес, дома, шмотки, тачки, количество пенетрированных пё*зд или осёдланных ху*ёв, килограммы высранных из себя букв, мотки высказанных мыслей, блевотина мнений, обид, взглядов, идей, ценностей?
Кипящий бульон, который, после того, как его выключат, остывает и покрывается коркой противного белого жира.
Всему этому уготована компостная яма времени.
Всё подкосит коса смерти.
Всё обратится в ничто, потому что изначально является ничем.
Посмотрите на себя!
Вы мните себя кем-то? Думаете, что вы значите что-то? Думаете, что вы центр вселенной? Всё крутится вокруг вас? Вам кто-то должен? Вы какой-то особенный?
Вы - ничто.
И ваш мир - ничто.
Маленькая песчинка в океане тьмы и вспышек.
Посмотрите фотографии с вояжера. Или как там эту железяку зовут. С шести миллионов или миллиардов километров от Земли. Посмотрите и увидьте: ваш мир - это вовсе не мир. Мир - это бесконечность, которая не знает вас, которая упивается собственным величием, которая разлилась по бескрайним просторам вселенной и переливается множеством оттенков и цветов. А вы - всего лишь микроскопический кусочек мяса, протухающий на микроскопической пылинке, среди кустов, трав и луж, которые он почитает чем-то великим и огромным, но которые не значат ничего, которых просто нет в абсолютных масштабах реальности.
Ваш мир - ничто.
Вы не были нигде. Порой даже за пределами собственной страны, материка, континента. Стоит ли говорить, что вы что-то там видели?
Вы - кусок мяса, видели такие же куски мяса, колупающиеся в ничтожной пыли, как и вы сами, стремящиеся к тому, что сгниет и по своей тупости не понимающие очевидного: ничего нет.
Как смешны все ваши потуги, все ваши мысли, все ваши чувства, все вы! Ведь итог один - гниль.
Всё это обречено гнить. Все вы обречены гнить. Всё ваше обречено гнить.
Ничто - это то, что объемлет всё.
Я принял ничто.
И живу так, как будто и не рождался.
Ничто не свято. Ничто не важно. Ничто не существует.
Но ничто и не умирает. Ничто не может умереть, потому что оно ничто. Ничто не боится смерти. Ничто не жаждет жизни. Для ничто нет смысла. Ни в чём и никогда. У ничто нет идеи. У ничто нет слов. Ничто не имеет стремлений и желаний. Ничто не любит и не ненавидит.
И в равной же степени - наоборот.
Потому что ничто - это ничто. В нем может быть всё что угодно и при этом не быть ничего, потому что по-настоящему в нём ничего нет. В том числе и настоящего. И мнимого. И чего бы то ни было вообще. Ничто - это миллионы масок и ни одного лица.
И поэтому я с любовью и радостью заключу в свои объятия и лучащегося святостью монаха, и объятого тьмою некрофила. А потом с неменьшей любовью и радостью всажу им в спины нож по самую рукоять.
Придите ко мне, все труждающиеся и обременённые, и я успокою вас. Ибо нет мне никакой разницы, кто вы такие и чем живёте, нет никакого дела до вас самих и вашей правды. Не важны ни ваша боль, ни ваше счастье, ни ваше отчаянье, ни ваши идеи, ни ваше я. Вы все для меня - всего лишь повод примерить очередную маску. Вы все для меня - всего лишь массовка в этом вечном спектакле. Вы все для меня - ничто.
Ваша жизнь - условность. Ваше предназначение - гнить.
Я -маска, пожирающая червивое мясо.
Я - отблеск оскала зияющей бездны.
Я - перегнившая гниль, пережеванный отход, воскресший мертвец, снова обратившийся в труп.
Во мне нет ни света, ни тьмы, ни добра, ни зла, ни греха, ни святости, ни жизни, ни смерти, ни развития, ни стагнации.
Я выблевал всё это, когда смотрел на вас все эти долгие годы. И теперь я - пуст. Я - любая форма и любое содержание. Я ушёл в забвение и се - славен в веках. Меня нигде нет и се - всеприсущий. Я плачу, я рыдаю, я восторгаюсь, я люблю, я ненавижу, я порождаю, я гублю. Я - сплошь из фальши, но вот она - истина.
Я не имею лица. Я не имею я. Лишь бесконечная череда масок, сменяющих одна другую, за которыми никогда ничего не было и не будет. За которыми обретается ничто.