К Шопенгауэру,
или Мир как неволя

I

Здравствуй, дружище! Прости, что не в меру пьян 
пишущий. Не обессудь. Три дня как не вижу меры. 
В подобном занятии есть лишь один изъян: 
начинают мерещиться всякие там химеры. 

II 

Кукиш подробностям! Я не из тех натур, 
что не мечтала бы спеть о "хлебе насущном" кратко, 
за истину ратуя. Что ж, ты был прав, Артур. 
Окружающий хаос отнюдь не лишён порядка. 

III 

Чем я древнее, тем привкус во рту пресней. 
Мыслей, как в луже амёб. А толку от них - крупица. 
И если о памяти, чёрт бы её, то в ней, 
как зрачку близорукому, не за что зацепиться. 

IV 

Будем конкретнее: мир есть неволя, брат. 
И бесполезно ему показывать средний палец. 
Не ведая жалости, мир будет только рад 
поскорей провернуться, окрест бестолково пялясь. 

V 

Время есть время. Его нелегко убить. 
Если, к тому же, один. К тому же устал от пьянства. 
В погоне за опытом тело, умеря прыть, 
тормозит на сентенции: "Хер ли тереть пространство?..". 

VI 

Жизнь - дело грязное. После меня улик 
не оберёшься, поди! Недаром я чужд насеста, 
подобно Сизифу, что катит валун на пик 
неприступной вершины, которому там не место. 

VII 

Помню, что больно, когда "кирзачом" в живот. 
Слышал о смерти одно, и только: мол, все там будем. 
Не факт! И однако же, каждый из нас живёт 
до тех пор, пока, выдохшись, тело не станет студнем. 

VIII 

Знаю, не маленький: ты не ответишь мне. 
Ибо на том, ну а я покамест на этом свете. 
И всё же мы встретимся. Не у меня. Зане, 
уточнить лишь осталось: до "тета" в пределах смерти!..

Декабрь 2010