Я в потертой шинели, как старый лакей
Провожал до кареты белое платье.
Мысли, мысли, но были ль о ней?
Нет, не с ней моя муза блуждала.

На столе письменном в шумном скрипе газет,
Пищущей машинки каретка трещала,
Белый лист, словно тень души моей,
В нем моя душа трепетала.

Он, как маска из глины, прилип на лицо,
Солнца ножницы в ней глаза ковыряли.
И из глаз, под той маской скатился белок
По щекам, будто черные ткани

По плечам крадутся во мраке ночей,
За столом у компьютера хакера,
Где в стакане болотная схима легла,
На столе у алхимика праздных речей.

Череп бренный ученого лежит на столе,
Скозь трубу - в небе звезд не видно числа.
И пути кометы расчет на столе,
Что хвостом обращает в страх города.

Железовский Илья