Миннезингеры наступали (wroten)
Министру Тютчеву на пятки,
Он яростно жал на педали
Колес своей звезды шоссе.
И драгоценные скрижали,
Что греки древние писали
Горели синим племенем 
В старом монастыре.
Наш папа Римский на потеху
Вокруг собора средь народа
Катался на большой свинье,
Он тыкал грозно пальцем в небо
И укорял себя и Бога,
Что сын паяцем не родился
В восковой маске и плаще.

L@nelи Forest