Это сказка для всех музыкантов, и про музыкантов, как мог так и написал. Известно же, что маленького Моцарта заставлял заставлял заниматься музыкой его отец. Нет, рассказчика этой сказки никто не заставлял, но по сути это ничего не меняет. Вот... И как мог, так и написал. Я не литератор, а сказочник. Литераторы отредактируют, если надо будет, но может быть и я отредактирую со временем. В один рождественский вечер,когда луна пряталась за звездами, а с неба падал легкий и белый снег, такой белый и легкий как сон младенца, как пушистый ангел, как слеза без печали и горечи, родители подарили своему маленькому сыну подарок. Это была скрипка, купленная где-то то ли в магазине, то ли у кого-то с рук. То ли она была новой, то ли старой. И конечно же скрипка была со смычком, потому что без смычка на скрипке играть не получится. Время было позднее, и мальчик пошел спать, да ушел спать, он даже не обрадовался своему подарку, он хотел другой подарок просто под рождество. И ночью он проснулся, услышав звуки какого старого и неизвестного танго. То было танго смерти. И играла его, естейственно, смерть.Она сидела рядом с ним, рассказчик не рассказал мне как она выглядела, и между ним произошел диалог: диалог со смертью.
Кто ты? - спросил маленький мальчик.
Я твоя смерть: отвечала старая женщина.
- Смерть? Что ты тут делаешь?
Смерть была очень учтива, и даже нисколько не напугала младенца, и не тянула к нему свои костлявые руки.
- Перебираю твои хрупкие косточки - отвечала смерть. - Мой милый мальчик, послушай меня, никогда, никогда не садись за этот проклятый инструмент. Жизнь пройдет мимо, не успеешь и оглянуться, как однажды я встану у тебя за спиной и буду слушать эти диковинные звуки. И она наиграла что-то старинное для себя. Дыхание мое будет холодить твою душу, но жизнь не сможет вернуться в этот дом как прежде, потому что будет слишком поздно. И я буду неустанно с тобой, если ты меня не послушаешь.
И мальчик не послушал смерть и стал музыкантом. И однажды одной прекрасной и легкой летней ночью, такой прекрасной и легкой как сон, или как пушистый ангел, как слеза без печали и горечи, когда он в очередной раз от неизбежной любви к искусству наигрывал какую-то мелодию, смерть неслышным шагом подошла к нему и опустила свою холодную руку ему на плечо.
- А, это ты. - ответил музыкант. А я тебя давно жду и скучал без тебя. Где ты пропадала все это время? Я даже знаю, что нам еще не пора. Это та самая мелодия, которую ты мне играла, когда я был младенцем, сыграй её для меня, я хочу послушать.
- Я унесла ребенка от одной матери, он тяжело болел, и я унесла его. Теперь же я неустанно с тобой, где бы ты ни был, дыхание мое будет холодить твою душу, и жизнь не сможет войти этот дом как прежде, потому что уже слишком поздно. И она заиграла для музыканта, а он её внимательно слушал. Конец. L@nelи Forest