Бирюков лежал на столе с каменной столешницей, абсолютно голый, накрытый с головы до пят клеенкой. Справа и слева, спереди и сзади стояли ровными рядами еще множество таких же столов... На каждом столе лежало что-то во всю длину его, накрытое точно такими же кусками клеенки, под одним из которых и осознал себя Бирюков. В помещении было довольно зябко, несмотря на, судя по буйной растительности за окном, летнее время. Через пару рядов от Бирюкова, спиной к нему стоял какой-то грузный мужик в грязно-белом халате и прорезинином фартуке до пола. Склонившись, он, судя по движениям, что-то отрезал от того, что лежало перед ним на столе. Бирюков пригляделся, то что лежало, было человеческим трупом!
"Морг!" - осенило Бирюкова, - "Во, попал!"
"Хотя, почему попал, еще ж не порезали! Чуть не попал!" - приободрился Бирюков.
"Видимо, для окружающих я впал в летаргию, а нашим "коновалам" долго ли в морг отправить! А теперь вот очухался, на самом так сказать краю!", - размышлял Бирюков.
"Да уж, во истину наше тело - наш хранитель!" - вспомнилась ему фраза одного из "продвинутых".
- Простите, пожалуйста! - обратился Бирюков к "грязно-белому халату", - тут, похоже, ошибо...
Он не договорил. Патологоанатом, издав какой-то неопределенный звук, слегка похожий на резкий короткий выдох, выронил скальпель и грохнулся на пол.
- С Вами все в порядке? - Бирюков сел на своем столе, свесив ноги - Вы не ушиблись?
- Трупам не положено разговаривать! - патологоанатом, стоя на четвереньках, шарил по полу в поисках скальпеля,
И зловеще хихикнув, добавил:
- Ну ни чё, ща мы тебя выпотрошим! Без очереди!
- Но, позвольте, я же жив! Я же разговариваю с Вами! - у Бирюкова мелькнуло смутное сомнение в реальности происходящего, но в том-то и дело, что реальность эта была настолько ошеломляющей, что сомневаться как раз и не приходилось!
- Вот потому и выпотрошим без очереди, чтоб не разговаривал! Раз привезли сюда - значит труп, а трупам не положено ни разговаривать, ни на столах сидеть! - похоже, "грязно-белый халат" нашел свой скальпель, так как начал медленно подниматься.
Отдаленный намек на сомнение вновь кольнул Бирюкова... Но он все еще не мог сосредоточиться на сути происходящего... Все сходится: морг, столы, трупы под клеенками на столах, патологоанатом, его халат, фартук, мелкие сколы на каменной столешнице, на которой сидел Бирюков, внимательно ее ощупывая, холод, запах формалина, сам Бирюков, голый до неприличия...
"Одежда! Где моя одежда?" - машинально мелькнуло в интеллигентной голове Бирюкова - "Так ведь не прилично, мне надо одеться!"
И в ту же секунду он увидел сбоку от своего стола табурет с аккуратно, по-армейски, уложенной стопкой одежды и ботинки под табуретом.
"ЕСТЬ!!!! Вот оно!!!!" - мысленно заорал восторженный Бирюков. Его осенило - "Какая на хрен одежда рядом со столом в трупорезке??!!!!"
Он поймал тот нюанс, ту нестыковку, которая помогает определить, что за реальность в данный момент перед тобой
" Это сон!!! Я продолжаю находиться во сне!!!" - в ту же секунду Бирюков был уже полностью одет и обут.
"Чей это сон, пока не важно", - "грязно-белый халат" со скальпелем наперевес, как медведь сквозь валежник, рыча, пыхтя и сопя, продирался между столами, опрокидывая их вместе с лежащими на них трупами, неумолимо приближаясь к Бирюкову, - "И что это за сущность, лучше потом как-нибудь выяснить! Надо сматываться"
До двери было весьма далеко, поэтому Бирюков "рыбкой" нырнул в окно, приветливо распахнувшееся перед его головой.
Мягко приземлившись, перекувыркнувшись через голову по ту сторону окна морга, Бирюков ту же услышал истошные крики:
- Вот он! Держи его! Хватай! - из-за угла здания, во главе разномастной толпы народа, выбегал уже знакомый Бирюкову патологоанатом, размахивая, как шашкой над головой, своим окровавленным скальпелем.
Бирюков побежал было прочь, но через несколько шагов уткнулся в высоченный глухой забор. Бирюков побежал вдоль него.
Толпа приближалась, он уже затылком ощущал горячее дыхание преследователей, еще секунда и его схватят!
"Если есть забор, то в нем должна быть дыра, иначе как тут воровать будут!?" - Бирюкову пришла на ум поговорка, слышанная им в период различных подработок от одного закоренелого "несуна" - "А вот и она! Большая, круглая, черная..."
Бирюков с разбегу, опять "рыбкой" нырнул в эту дыру. И его окутала кромешная, абсолютная тьма... Бирюков даже ощутил на мгновение некоторую упругость этой тьмы... Необычную упругость абсолютного пространства...
...Необычная упругость абсолютного пространства постепенно стала трансформироваться в привычную упругость мокрой от пота подушки.
Бирюков поднес руки к лицу. Темно, не видно. Потрогал свой нос, уши, вроде на месте. Он медленно приходил в себя, осознавая окружающую реальность. Вроде родной топчан... Вот гвоздик торчащий с обратной стороны... Вроде на месте... Ай! Колется! Вроде теперь точно проснулся... Вроде теперь точно в физическом своем мире...
Все еще отходя от пережитых ощущений, Бирюков медленно сел на своем топчане. Машинально щелкнул выключателем...
Мгновенно сомкнувшиеся от вспыхнувшего света веки спроецировали на внутренней своей стороне хорошо знакомый, неземной красоты, женский силуэт, сидящий на стуле, стоявшем в ногах.
- ***** ??!!!! - чуть не заорал Бирюков, - ты здесь??!!!
- Не бросай меня, пожалуйста! - вспыхнул в мозгу Бирюкова голос *****,
только ты можешь помочь!
Превозмогая жуткую резь, Бирюков раздирал веки, одновременно протягивая к стулу обе руки.
- Но как??!!! Как ты смогла???!!!
Но стул был пуст... Его руки коснулись лишь холодной спинки, а сощуренные еще глаза увидели, лишь вчерашнюю газету на сиденье...