Гордый русич, сраженный булатом, 
Рядом дева, красы неземной, 
Сердце, рвется, кричащим набатом, 
Над, картиною, смерти, с тоской... 

Да, вы пали, в неравном, сраженье, 
Оросив алой кровью песок,  
Мир узнает героев свершенье, 
Над картиной, исполненной снов...

И за, что вы погибли? За веру! 
И от чьей же вы пали руки? 
Сердце рвется, натянуты нервы, 
Над полотнами, древней Руси!