Поэт

Так часто задают вопросы:
"Кто есть такой, зачем поэт?"
Ответить сложно, потому что
Вы не поймёте мой ответ.

Поэт не пишет для народа,
Он пишет часто для себя,
Для тех любимых, что кого-то
Сильнее любят, чем... меня.

Не будем в частности об этом.
А, впрочем, раз уж начат спор,
Я о себе, и о тебе я,
Веду банальный разговор.

Поэт рождён в неволе века.
Им управляет ветра власть.
Он слабый телом. Не проблема
Поэта словом растоптать.

Поэт раним, порой хрустален,
Как ваза, полная вина.
Он так пьянит полётом слова!
Не скажешь в чём цена.

Так часто бьёт судьба поэта,
Он от того несчастен так!
Быть может, потому и спето
Стихов, вагонов больше ста...

Но в нём бушуют слишком страсти,
Не в силах он их удержать,
Любовь похожа на ненастье,
А зависть может исчерпать

Все силы, все его запасы
Словарные и денег счёт,
Но хуже ревности, пожалуй,
Лишь только слова верный кот.

Мурлычет "нет", кричит "согласен!",
Всё у него наоборот.
В том хаосе весь мир прекрасен,
Что наш поэт насоздаёт.

Его стремленья объяснимы,
Вполне, и, более того,
Бывают всем удобоваримы,
Но ведь кто скажет-то о том?

Поэт! Поэт! О, раб ты слова!
Прекрасен плен бывает твой.
Я знаю, не бывает пусто
В бурлящей голове такой.

Я помню много разных светов,
Что освещают путь домой,
Что мысли в голове мешают
С непонимающей толпой.

Но что ещё сказать возможно
О том поэте и о мне?
Мы не сравнимы! Разве гоже?!
Он на Земле, я - на Луне!

Вы не поймёте, я-то знаю,
В чём смысл даже бытия.
Не в том ли, что бы жить лишь только?
Не в том ли, чтобы жить любя?...

Так и поэт, посланник неба,
Иль тьмы, иль света... Всё равно,
Живёт, чтобы донести ответы
До вас, до сущих дураков!!!
04.11.2008