Мой стих нисколько не дописан,
Хотя его венчает точка -
Глухие стоны компромисса
Стучатся вечно молоточком.

И возвращают на страницу,
Бросая  в омуты сомнений -
Оставить все как есть синицей,
Иль ждать небес прикосновений.

Но в том и дело.
Ставя точку,
Душа поет - шедевр создан!
А ночью будят молоточки,
И я к столу бегу нервозно.

И снова омуты сомнений,
И до утра опять не спится.
Пишу до белого каленья -
Скорей всего, опять синицу...