Не пишется чего-то нынче песен,
Мирские в душу просятся дела.
Разъела жажду жить слепая плесень,
Расплющиваю быта удила.

Печет соседка снизу глупый тортик,
Зовет на чай последние лет пять,
Улыбка как бисквит - с души воротит,
И нету чем гадюку расстрелять.

На полке позабыт сердитый 'Мастер'*,
Накрыл его скатеркой паучок,
Попали в плен иешуевы страсти,
Пилат при этом вовсе не причем.

Гляжу в окно - а там опять ненастье...
Вдруг пушкинское 'Верь!' пришло на ум,
Его звезда пленительного счастья
Видать, одна на десять тысяч лун.

Не пишется чего-то нынче песен,
Мирские в душу просятся дела,
Кому-то этот мир смертельно тесен,
Но как укрыл тебя надежно от меня...