Порывистый прохладный ветер напоминал о том дне, который так хотелось забыть. О дне, который отнял у него всё.
И сейчас у него ничего не осталось. Почти ничего.
Но даже так, он не останавливался.
Наверное, только лишь потому, что где-то там внутри теплилась безумная надежда, что всё ещё можно переиграть, вернуть так, как было. Но разум твердил, что нет. Нельзя. Невозможно.
И даже не важно, он ли это ошибся или это просто судьба, уже ничего не исправишь. Слишком высокую цену пришлось заплатить за желаемое.
Так почему же он всё ещё движется вперёд? Не остановится, не сдастся. Ведь так будет проще и, наверное, даже правильнее.
Остановиться.
Смириться со всем, что произошло.
Но нет, не может. И ведь сам понимает, что это глупо. Но все, какие мог, правила он уже давно нарушил. Теперь только и остаётся, что идти вперёд, потому что этот путь как болото уже затянул его и никак не выбраться. Идти, даже зная, что впереди ничего нет.
Хотя так хочется верить.
Впрочем, это уже совершенно не важно... Всё равно ведь пойдёт до самого конца, что бы его там не ждало. Из простого упрямства, того самого, что когда-то заставило сделать первый шаг. Тогда он ещё не знал, что ждёт его впереди. Но именно это давало ему сил двигаться вперёд, заставляло торопиться. Словно ему не хватало времени. Впрочем, так оно и есть.
Новый порыв ветра сгладил это воспоминание, унёс его с собой... Как будто говоря, что скоро всё измениться. Но какие это вести, дурные или хорошие?
Ещё чуть-чуть и он узнает это. Уже недолго.
И потом, сейчас самое главное совсем не это. Главное - это успеть. Он не имеет право опоздать. Уже просто потому, что боится потерять то малое, что ему осталось. Поэтому, не глядя на стелящуюся волнами уже высокую траву, он мчался вперёд.
Теперь уже скоро...
* * *
Наверное, вести, что нёс ветер, всё-таки были плохими...
Наверное, если бы он выбрал другую дорогу, то она была бы чуточку длиннее.
Но он сам пошёл именно этим путём.
Хотя жаль, что не успел.
И жаль, что так и не удалось ничего изменить... наверное.