Тетя Мотя пляшет на канате,
Да под куполом, да под оркестр!
Обвенчают нас не в раввинате
С смертью - самой лучшей из невест.

Тянутся несвязанные нити,
Скалит зубы дохлый тамплиер.
Солнце разгорается в зените
На чужой, безрадостный манер.

Что ж вы загрустили, дядя Сема?
Где же ваша флейта и мундштук?
Неужели здесь, вдали от дома
Вы нам не споете, милый друг?

Тумбала, и тумбала, и снова
Щурит очи пасмурные край
Где обещан был - пускай суровый,
Пусть чужой, пусть схожий с адом рай.

И канал Суэцкий лишь прокопан,
Слева простирается Ирак.
И на хлопотливую Европу
Потихоньку наползает мрак.

Но пока безветренны просторы,
И пока прочищен карабин,
Спойте, дядя Сема, нам из Торы
Вы у нас ведь все-таки раввин...

Тетя Мотя пляшет на канате,
А в партере не осталось мест.
Обвенчают нас не в раввинате
С Смертью - самой лучшей из невест. 


3.05.04