Текст вставляется сюда или выше указывается имя файла.
ВНИМАНИЕ! Некоторые браузеры не могут вставлять сюда
большие тексты, поэтому проверьте, поместился ли здесь
весь Ваш текст, если не поместился, воспользуйтесь
загрузкой через файл.
В моё окно смотрит осень, немного улыбаясь и как бы приглашая на небольшую прогулку. Подмигивает - пойдём, мол, побродим. Не пожалеешь. А я вот не хочу. Вечереет. Голова забита разной дрянью...
Чёрт, кажется родился не вовремя. Совсем не вовремя, мать его; родись я лет на шестьдесят или восемьдесят назад и всё было бы по другому. Ни тебе промывки мозгов телевидением, ни злобы окружающих... Хотя злобы всегда было полно. Хоть сто, хоть двести лет назад. Плевать на злобу! Да здравствует человек нового общества - идеальный продукт либеральной доктрины, великолепный потребитель. Стиморол в зубы. Вы предпочитаете орбит? Ах, Простите! Я Обознался! А что у вас такое на ногтях? Ланком? Ой, Оркидс от лакме, как же я мог перепутать! Блевать тянет. Налево пойдёшь - песнь услышишь. И Рвота тебя захватит в свои цепкие лапки, если конечно в твоей голове что-то еще осталось, кроме вездесущей рекламы. Пожри резину в макдональдсе. Любишь Крэрролс? ну так вперёд!!! Быстро! и не забудь купить Гамбургер, а к нему Картошки. И точка. Бегу в сортир. Два пальца в рот. Полегчало.
Но я отвлёкся. Лет семьдесят назад я неплохо бы себя чувствовал. Минимум раздражителей. Жил бы где-нибудь в Париже.. На какой-нибудь помойке вроде улицы Лафайета. Не плохо бы чувствовал себя, по вечерам встречаясь с Миллером, например.
--Здравствуй Генри! Всё ищешь место, где можно утолить свой голод? Пойдём, я знаю чудесное местечко и мои карманы набиты франками.
Хотя нет. Родись я семьдесят лет назад, то непременно познакомился бы с Буковски.
--Здравствуй Хэнк! - скажу я ему, повстречавшись в одном из баров необъятной Калифорнии. -Как ты? Пропустим по стаканчику старого доброго Джим Бима?
--Конечно, старина Дэн!
--Что пишешь сейчас? как Издатели? слышал у тебя выходит новая книга? Кажется ты ударился в прозу, что-то совсем стихи забросил? Слышал, ты опубликовал большой роман? Кажется "Хлеб с Ветчиной"? О чём он?
--Прочитай, узнаешь.
В таком вот духе. Но мне капельку не повезло. Я припоздал. Совсем чуть-чуть. Но это вполне хватило, чтобы засрать самочувствие. Не хорошо я себя здесь ощущаю. Блядь, каких-то 40 лет всё решили... А 30-е? 30-е в Нью-Йорке чего стоили? Расцвет гангстеров, свои законы, разборки. М-да. Куда потянуло. Этого дерьма у нас самих хоть отбавляй. Эх ты, старый, задрипанный романтик. Еще бы в рыцарство подался. Хорошо всё таки там, где нас нет.
Сажусь на подоконник, прижимая колени к груди. Как будто из ведра облили грустью. Осень так красками кидается. Не щадит себя, всё отдаёт. Красота её жертв хочет. Никто не скажет, то осень уродлива. Красавица она и платит за это палой листвой.
Удивительно как всё происходит. Начал с одного, занесло в третье. А и плевать. Я что, бестселлер, что ли пишу? Или в классики набиваюсь? Я ведь просто себя по осени тешу, пропуская мир через призму собственной личности. Так хочется получить полный спектр... а получается каша, цветов из двух, ну, от силы, трёх. Обидно это. Но это ведь ничего, правда? Ну же! Скажи мне! Не хочешь? Ну ладно. Тогда я так и буду сидеть, уперев лоб в колени. И никто меня не снимет с окна. А потом я взорвусь, сотней тысяч осколков тухлых роз и дворник, утром, уберёт меня.
Уже и не вечереет даже. Стемнело давно. А я всё на окне. Вывожу простую аксиому. Звучит она так :
Лучшие мысли приходят ко мне не тогда, когда я сижу за компьютером.