Рак

На днях упырь из пшеков Моравецкий
Себе позволил гнать на русский мир.
Косила тварь под третий рейх немецкий,
Чей Геббельс у Матеуша кумир.

Ау! Матеуш - мелкий подпиндосник,
Ты слеплен из арийского говна.
И, как и папа твой шакал - навозник,
Прислужник из-за лужи пахана.

Ты лаешь на Россию. Зря, паскуда.
Ты, как тот пёс, что хочет сытно жить.
Ты, пшек, никто и родом ниоткуда
Не лаять скоро будешь, а скулить.

Я не с кремля и слов не подбираю.
В словах к тебе галантен я и так.
Свою страну просрал ты. Поздравляю!
Не русский мир, а пшечня нынче рак.