#ПрозV/SСказ. #УважаемыеЧитатели, которых у нас нет, как вы уже про себя знаете!
Собираясь в кабак, и имея при себе ограниченное количество денег, вы обычно заказываете бутылку водки и нарезку. Водку вы наливайте себе сами, а вот о закуске (литературной нарезке) к ней, позаботимся уже мы со Сказом. Мы предлагаем вам закусить литературной нарезкой. Выпейте перед этой трапезой рюмку водки, одна рюмка никому не повредит. Ведь не секрет уже ни для кого, что алкоголь, в умеренных количествах, обостряет восприятие, в том и состоит опасность водки. Думаю что всем известно так же, что случается с карандашом, который слишком часто затачивают до остроты осиного жала? Тот трансформируется, причём раньше срока, в древесную стружку и грифельную пыль. Думаю вы понимаете о чём я сейчас, потому просьба; - Без фанатизма пожалуйста! Если же вы не признаёте водку никак и нигде, то заварите себе чашку натурального кофе, НО, только натурального, растворимый здесь не подойдёт по статусу. Чашка свежесваренного кофе если и не обостряет восприятие в той же степени как рюмка водки на столе, то по крайней мере концентрирует ваше внимание, настраивает его на рабочую ноту что ли.
В любом случае приятного вам аппетита, точнее восприятия. Это блюдо для литературных гурманов.
Ну чё...., по одной...., и вперёд. #Проз V/S Сказ.
Я взял гранёного, налил из пузырного, налил на три пальца. Иногда люблю взять сразу быка за рога, вернее змея за хвост, ну того самого, Зелёного, друга и собутыльника всех пьяниц. Выпил, помолчал. Хотя говорить было всё равно не с кем. Приняло. Первый пришёл не со сторон света. Он пришёл, вернее задул, оттуда, откуда подкрадывается к тебе прошлое, почуяв, что водка уже в тебе. Может ещё не в мозгу, но уже в тебе. Ты зачем сейчас, тебе рано, я ещё не пьян. Сегодня мне выпало задуть первым, после меня ещё будут. Ответил Первый Ветер. Кто послал? Спросил я. Сегодня те, кто предал. Прошуршал Первый листвой орешника. Чё хотят? Чтобы простил, но не все, некоторые до сих пор ненавидят. А почему ненавидят? Удивился я наливая вторую. Потому что предали. Улыбнулся Первый полиэтиленовым пакетом, застрявшим в ветвях старой Акации. Да простил я. Говорю. Но не всех. Первых да. На вторых забил. А что с теми кого не простил? Прошипел Ветер пылью небольшого вихря. Забыв, забил. Дуй отсюда, зови второго. Мне пора повторить, теперь на два пальца. Угрюмо выпроводил я Первый Ветер.
Вторая, на два пальца, пошла хорошо, не хуже чем первая на три. Второй ветер не стал ждать, пока я помолчу. Задул, закружил, напетлял, прилёг у ног, ластится. Чего ты ластишься? Меня уже приняло, я уже взял рога у быка, или рога за быка, то есть змею за бока, она блеснула в ответ зелёной чешуёй. Хочу обмануть. Отвечает. А ты откуда приходишь? Смотрю на него вопросительно. Я Ветер Второй, я из будущего. И смотрит многозначительно. Хочешь обмануть? Да. Опускает глаза. Зачем? Чтобы смутить, разочаровать, вогнать в тоску, не сбыться, разозлить. Не соврал Второй Ветер. Ты опоздал, переболел я будущим. Почему? Я не вселяю надежд? Нет. Отвечаю Второму Ветру. Пью я. Похуй мне всё. Даже не спросишь что там впереди??? Да что там, все знают. Кто не ссыт знать. Смерть там живёт, разве нет? Закатываю глаза от скуки. Циничный ты, скучно с тобою, никакой романтики. Обиделся Второй. Я не циничный. Просто мне похуй. Зови следующего.
Беру гранёного, наливаю из пузырного, опять на два. Накатил, помолчал. Нет. Говорю сам себе. Получилось не на два, на один мой, и на один Танькин. Пальчики у неё тонкие. Нежные. Почему-то подумалось. Нахлынуло. Аж двадцать первый палец зашевелился. Ну вот и взял коня за пальто, то есть Змея за манто. Нет не я взял, это Танька за змея взялась, обеими руками. Змей перестал извиваться, избавился от своей мягкотелости. Выпрямился, набух, поднял голову. Танька задышала и потянулась к нему губами....... Я помотал головой, своей, не змеиной, отогнал похотливый морок. И тут третий придул, хмурясь и завывая, в каминной трубе дома-дворца, соседей-врагов. Чё воешь как волк на овцу? Злюсь. Танькин образ мне нравился больше. Я Третий Ветер, я оттуда куда уходят. Я надоедать не буду. Что им передать? Тем кого любил, передай что помню, тоскую, пью. Тем кого не любил, с кем не срослось, передай, может в следующей жизни срастётся. Кто меня не любил, о тех никак. Нет, не о всех. Добавил я подумав. Тем кто и там ничего не понял, передай....... Задумываюсь. Что, отомстишь??? Провыл Третий Ветер, ухмыляясь обрывками чёрного тряпья, прилипшего к ржавому забору. Нет. Говорю. Передай так, что покормлю, когда свалю отсюда. Приду в их зоопарк, и кину чего-нибудь пожрать, сквозь прутья клетки. Хорошо, передам. Третий завывал уже где-то очень далеко.
Гранёного не взял, накатил прямо из пузырного. Пальца на три накатил, если на гранёный перевести. Молчать не стал, всё равно не с кем. Сразу взял козла за седло, вернее нет, козу за узду, или Таньку за .....? Чё-та Татьяна из головы сегодня не выходит. Уж сто лет как не вместе. А, ну да: - пальчики, руки, глазки, губы, ножки, анатомические прелести, заводилась как пацан, с полоборота, от поцелуя даже пару раз, помнится кончила. Если я её ни с кем не путаю. Да вроде нет. Та, другая, тоже ничего была, кончала когда её в грудь целовал. Да, грудь ещё та....... Четвёртый задул оттуда, откуда приходят. Вмиг выветрив из моей башки, сиськи, Татьянины оргазмы с воплями, и мои похотливые мысли о ней. Да, серьёзный ветер. Не навязывается. Только чуть-чуть сбил с крыла стайку синиц, да принёс запах с цветущих, вересковых пустошей. Разве я могу знать, как пахнет цветущий вереск? Спросил я сам себя. Знаешь. Ответил Четвёртый Ветер. Ведь ты был там, и не раз. И не раз ещё будешь. Пока не умрёшь, не умирая, чтобы больше не возвращаться сюда. Колыхнул Четвёртый, стебель синей астры, невесть откуда приютившейся у меня в саду. Спрашивай, вижу что хочешь спросить. Что те, кто придут после нас, они будут лучше? Мир станет добрее? Станет, но не сразу. Добро уже близко. Но Зло ещё себя покажет. Корова Закона тем не менее, стоит уже на двух ногах. Опять качнул астру Четвёртый. И ушёл. Вернее улетел.
Налил на палец, на свой, на пацанский, не на Танькин, у неё такого нет от природы. Накатил, закатил. Ну...., глаза в небо. Синь осенняя ответила мне теплом прогретого за день воздуха. Чё-та, за чё-то, я должен взять, то ли слона за рога, то ли коня за хобот. А...., нет. Вспомнил я. Четвёртый Ветер просил Корову Закона в наше стойло загнать и на все копыта поставить. И чё-та ещё? Может подоить? Пятый заржал. Чё ржёшь??? Представься по форме, каких ветров будешь? Я такой же как ты. Ответил Пятый Ветер. Я пьяный-Пятый Ветер. Налей мне на пять пальцев, помоги добрый человек, полечи, да полечу я дальше. Только вопросов не задавай. Не отвечу. Бухаю я. Мне всё похуй. .....А ну-ка песню нам пропой весёлый ветер..... Пробухтел я. Пей из пузырного, второго гранёного нет. Старший на смене. Я сегодня один бухаю. Пятый взял пузырного, накатил. Занюхал рукавом моего старого свитера, висевшего на бельевой верёвке, и свалил не прощаясь. А спасибо братан? Кричу вслед. Бог подаст, слышу ответ издалека. Шутник. Тоже мне, пятый элемент.
Потянулся за гранёным, и чуть не перевернул пузырного. Ааааа чёёёёёрт. Предъявил сам себе. Отпил из горла, на палец, не больше. На Танькин, не на свой. Чё-та я должен взять, после того как выпью. Может Татьяну? Дааааа, её бы сейчас в самый раз взять. И не один раз. Да с ней и не получилось бы один раз. Она умела моего змея мотивировать. Шестой Ветер был Сильный. Похоже долго выветривал скалы, в поисках философского камня. Не задумываясь дохнул в лицо фразой. Тот кто идёт не в ногу, тот слышит другой барабан. Да вот незадача. Продолжил Шестой. Только кто сказал тебе, что в барабан стучишь ты, а не он в тебя? Подумай. Твой барабан стучит в тебя, сбивая тебя с шага, и потому когда все идут к практической цели, ты идёшь мимо неё, и потому приходишь к ней первым. Глубоко. Отозвался я. Ты не сказал откуда ты пришёл? Оттуда. Махнул Шестой рукавом моего свитера, куда-то в сторону.
Раскрутил пузырного, и мастерски влил остатки водки в организм. Посидел, помолчал, хотя и не с кем. Попытался что-то взять, но не вспомнил что нужно взять, и откуда. Махнул рукой, стал ожидать последнего гостя, зная уже, что ТОТ не придёт. Ведь ОН не есть и ОН не кто-то или что-то, ОН ТО. Напился однако. В шелесте листвы лесного ореха рождается тихий шёпот. Я ЛЮБЛЮ ЭТОТ МИР ТОТАЛЬНО, ТАКИМ, КАКОВ ОН ЕСТЬ, А НЕ ТАКИМ, КАКИМ ОН МОЖЕТ КАЗАТЬСЯ, ЗНАЯ, ЧТО ПРИДЁТ ВРЕМЯ И ОН ЖЕ МЕНЯ РАСПНЁТ, ЛЮБЛЮ ЕГО ПОТОМУ, ЧТО ЗНАЮ, ЭТО НЕОБХОДИМОСТЬ, А ЗНАТЬ И ПОСТУПАТЬ, В МОЁМ СЛУЧАЕ, ЭТО ЗНАЧИТ ДЕЙСТВОВАТЬ НА УРОВНЕ НАМЕРЕНИЯ, НО ЭТО ТО, ЧТО ПРЕДРЕШЕНО МНЕ СЕЙЧАС, А ВАМ, МАЛЫМ СИМ, ЭТО ТОЛЬКО ПРЕДСТОИТ, НО ПРЕДСТОИТ КАЖДОМУ, В НАЗНАЧЕННЫЙ СРОК. Тут же пытается навалиться сомнение, оно всегда рядом. Шепчет. Показалось? Но я гоню его. Перед СЕДЬМЫМ, тем который не пришёл, я просто склонил голову. Хоть и очень пьян. (Чёрный Прозаик и Чёрный Цензор.љ).
Я сидел и просто пил свой кофе. Первый пришёл с севера. Я спросил, - "Ты кто?" Он ответил мне, - "Я Борей...., я есть СЕВЕР." -"Зачем ты пришёл?" - Спросил я. -"Чтобы ты помнил, что Мир, это боль, грязь, и смерть.
Второй подкрался с юга. Я спросил, - "Ты какой ветер?" Он ответил, -"Я Сирокко." - "Я юг, я зной, я страсть, я потери, я разочарования."
Третий застал меня врасплох. -"А ты что несёшь в себе?" - Спросил я, отпивая свой кофе. -"Я восток, и я восход, я сопровождаю Солнце, и провожаю его на покой, мы всегда рядом." -"Но грусть в том, что наш путь, это всегда закат, и этого не изменить никогда, это есть рок и судьба." Я его принял без возражений.
Четвёртый представился, - "Я запад, я комфорт, я успех, но я и закат, мною всё заканчивается, если восток это жизнь, то я, запад, смерть, я финал всего, что бы не начиналось здесь, я это убью без сожаления." -"Боишься меня?" -"Нет", - ответил я. -"Тебя принимаю как должное, нельзя бояться того что заказано." -"Я просто живу, чтобы потом просто умереть, и страха у меня нет."
Пятый хотел меня смутить. Я спросил его, допивая свой кофе, - Нет такой стороны, с которой бы ты пришёл?" Он улыбнулся мне снисходительно, - "Я, это ты, я задул со стороны тебя, я твой разум." -"Ты чего хотел?" - Спросил я. -"Держись меня, не теряй связь", - отвечал пятый ветер. -"Но всегда помни, я предам тебя в любую минуту, потому что я капкан для твоих привязанностей."
Шестой нагрянул после пятой рюмки, нарушив моё сложившееся одиночество. Я спросил, - "Зачем ты?" Я ни зачем, я откуда", - прозвучал ответ. -"А откуда ты?" -"С той стороны, которой нет, но о которой знают." -"Кто знает?" -"Те кого нет." -"Так откуда ты?"-"Я твоя интуиция, я призрак того, что ещё не случилось, того, что тебя подстерегает, этих хищников, которые уже метят свою территорию, на полях твоих будущих свершений." Я его просто принял, и даже налил водки.
Седьмой ветер пришёл ниоткуда, потому что пришёл ни как гость. Он пришёл как хозяин того чего нет. Я спросил, - "Тебя нет?" Он ответил, - "Нет меня." -"Тогда зачем ты?" - Спросил я. -"Чтобы был ты, понимая что меня нет." -"Ведь я просто ветер перемен на цветущих полях бытия." Я его тоже принял.......љ
Когда они полюбили друг друга, она называла его ЗАЯ, а он ее КИСА, когда они расстались она назвала его САМОВЛЮБЛЕННЫМ ИМПОТЕНТОМ, а он ее ФРИГИДНОЙ ДУРОЙ.
Когда женщина говорит, что любит тебя потому что ты есть, можно расслабиться, когда она говорит, что любит тебя настолько, что не может без тебя дышать, купите ей кислородную подушку и будьте на чеку, когда женщина говорит, что любит тебя так, что хотела бы прожить с тобою всю жизнь, - ПОРА СВАЛИВАТЬ.
БОЖЕСТВЕННЫЕ РАЗБОРКИ. Встретились как то Бахус с Эросом, Бахус налил, Эрос не смог отказаться, но предъявил, - "Когда тебя слишком много, я теряюсь." Бахус парировал, - "Если бы не я, ты может вообще не просыпался бы ." - "Это наезд?" Спросил Эрос. - "Ты слишком подвержен гормонам, давай по существу." - "За базар ответишь." - "Ты спросил, я ответил." - "Я делаю жизнь людей красивей, многогранней, ярче, - а ты?" - "Я?" - "Я компенсирую людям те потери, которые они понесли после твоего ухода." - "И если бы не я, то количество суицидов среди людей многократно возросло бы." - "Когда ты не уходишь вовремя, мой рейтинг стремительно падает." Продолжал возмущаться Эрос. - "Но когда ты уже всех утомил, я его поднимаю." Бахус налил еще, выпили, помолчали. - "Когда мы приходим вместе, и не толкаемся локтями, выигрывают все", - примирительно продолжил Эрос. - "Может тебе не надо быть таким привередливым, будь проще, и гляди люди к тебе потянутся, ты слишком капризен, но когда я рядом, ты становишься сговорчивей, давай не будем перетягивать одеяло." - "Если ты такой умный, почему люди относятся к тебе с предубеждением?" - Не унимался Эрос. - "Большинство из них женщины, а они не так хорошо меня знают." Опять выпили, опять помолчали, Эрос предложил, - "Давай еще по одной, за то, чтобы мои возможности совпадали с твоими потребностями!" На том и порешили осушив стаканы.
Отношения между мужчиной и женщиной, это улица с двусторонним движением, если движение в какую-либо сторону прекращается, то кто-нибудь обязательно нарушит правила.
Встречая людей, возникает осознание, что я то ли знал как они будут выглядеть еще до встречи с ними, то ли видел уже их в другом спектакле, ничего подлинного. То же относится и ко мне самому. Такое ощущение, что я либо участвую сам, либо наблюдаю за каким то спектаклем, и когда он закончится, я пойду к себе домой есть вечерний ужин, и возможно бродить всю ночь по крышам, но когда закончится спектакль, и где находится тот дом, в котором съев вечерний ужин я буду всю ночь бродить по крышам, я не представляю.
Я пишу для гурманов, любителям литературного комбикорма будет скучно. Мои блюда для тех, кто кладет слова на тарелку восприятия, и медленно смакуя каждую букву, отделяет вилкой интеллекта и ножом интуиции смыслы от знаков, перекатывая их по вкусовым рецепторам своего самосознания. Хотя и многие из них возможно сочтут мои блюда слишком экзотическими, но это меня не удручает, скорее на оборот.
-"И почему?" - Смотрю вопросительно. -"Не спрашивай", - прячет взгляд. -"Я не знаю как это получилось", - отпивает кофе. -"Но ведь получилось почему-то?" - Спрашиваю. -"Да, прости", - отвечает. -"Да я простил." -"Наверное", - бросаю, подумав секунду. -"Так простил или нет?" -"Скажи, это важно для меня", - смотрит. Она умеет смотреть, вот так, в этот момент, хочется сгрести её в охабку, и утащить в какой-нибудь тихий, уютный уголок. И там завладеть ею. И ведь знает, что умеет так смотреть. Мало того, пользуется этим. А что я? Я пацан, и что скрывать, у меня встаёт, когда она вот так смотрит глазищами, да по живому. Да нет. Не переболел я. Она такая. Трудно переболеть от этих рук, от этих губ, от этого тела. Но я пытаюсь. Я упорный. Я переболею. Не впервой. -"Не таких забывали", - мотивирую я себя. -"Да нет, она не все, она особенная", - думаю, смотря в эти бездны. Но креплюсь, не выдаю своей слабости. Она напирает. -"Да, хорошо с тобой было, но, трахаться, это только часть жизни, да, часть яркая, красивая, но только часть", - и смотрит. Смотрит так, что хочется её сгрести прямо сейчас. И знает, что я хочу её сгрести. И пользуется своей этой властью. Ну что я? Я пацан возрастной. Ну в форме, да. Всегда за этим следил. Но я же не бессмертный. Годы. Ну да бухаю. И это тоже. Надо вообще судьбе спасибо сказать, что она на дядю внимание обратила. Ведь в дочки годится. Наверное поэтому спокоен. В этой ситуации у неё все козыри. У меня что есть, чтобы её удержать? Только мой мозг. Ну да, обратил на себя внимание. Ну да, умею, немного нежного эксклюзива в красивые ушки залить. А потом? Что потом? Потом жизнь. -"Спасибо", - говорит. -"Ты меня сделал такой." -"Научил этой древней игре, моя внешность, плюс твои уроки, я теперь с мужчинами делаю всё что захочу." Смотрю на неё, и понимаю, что уже другие руки этим телом управляют. Но приятно, что я научил это тело покорять пацанов. Всё равно ли мне? Да нет конечно. Но я переболею. Немного бухла, проза, живопись. Вытяну, не впервой. Но немного больно конечно. Ну так, чуть-чуть. В основном в области паха. На эту область она особенно умела влиять. У меня встаёт, даже просто, когда она молчит и смотрит. Она умеет смотреть. И я даже не помню, я научил её так смотреть, ну чтобы вставал, или это её природный дар. Спрашиваю, - "Почему?" -"Я повзрослела", - говорит. -"У него больше?" - Иронизирую. -"И больше, и моложе" - отвечает. -"Но дело не в этом, ты же умный мужчина." -" Там всё проще, там я сверху, плюс комфорт, плюс перспектива." -"С тобою нет будущего, ты или сопьёшься, или может быть всё же заявишь о себе, но это спорно, я хочу определённости." Да, права, мне нечего ответить. -"Но у меня стоит на тебя, что с этим делать???" - Смотрю на неё откровенно. Она умная, мой сарказм понимает, ну понимает, что я в любви признаюсь. -"Прости", - говорит, - "У него стоит лучше"- допивает кофе. И уходит. Да, она умеет быть жестокой. И от этого у меня тоже стоит. Чёрный Прозаик.љ
-"И что теперь скажешь?" - Смотрю на неё вопросительно. -"Проза жизни, я просто женщина", - отвечает. -"Да нет, ты не просто женщина, ты красивая женщина, и умная, в наше время это почти вымерший вид", - бросаю я пару поленьев в костёр беседы. Знает уже мои ловушки, но вижу что приятно. -"Прибереги для тех кто ещё тебя не знает", - парирует. -"А ты уверена что знаешь?" - Спрашиваю. -"Нет конечно, тебя сколько не отпивай, не выпьешь до дна", - отвечает. Бля, приятно слышать от такой. -"Вижу что переболел мною, немного ревную, но немного, совсем чуть-чуть", - и смотрит, она умеет смотреть, вот так, чтобы вставал. У меня стоит, я конечно не афиширую, но отрицать этого не могу, хотя время прошло, и уже другим рукам моё тело принадлежит. Наверное это мазохизм, но мы встречаемся иногда в этой кофейне. Зачем??? Наверное чтобы позлить друг друга. Другого объяснения я этой привязанности не нахожу. Да и она похоже тоже. Смотрит. А у меня встаёт. И понимаю, что она понимает, что у меня до сих пор встаёт, хотя и время прошло. -"Да, особенная женщина, это как же нужно не дать, после всего что у нас было, что у меня до сих пор встаёт, хотя и время прошло???" - Думаю я, смотря в эти умные бездны. -"А ты стала ещё аппетитней", - не нахожу более ничего, чтобы продолжить беседу. -"Я знаю", - отвечает, и смотрит. А у меня стоит на этот взгляд. Она умеет смотреть, так чтобы стоял, и знает об этом. -"У меня до сих пор стоит на тебя, когда ты вот так смотришь", - пытаюсь я поразить эти бездны своей откровенностью. -"Я знаю милый, но прибереги эти речи для тех, кто ещё не получил прививку от твоего мозга", - и нежно берёт мои руки в свои. Я? А что я? У меня стоит. И она знает что у меня стоит. И пользуется этим. До сих пор. В чём её суть? Да в том что много женщин есть, которые пользуются тем, что дадут тебе тогда, когда это нужно. Но единицы из них, не дадут тебе тогда, когда это нужно им. Но почему-то у меня стоит именно на них....... Чёрный Проз.љ
Покажи мне свои черновики и я скажу тебе какой ты прозаик. Почему именно черновики? Да просто всё. Черновики это кухня, кухня это процесс, процесс это искусство плюс ингредиенты, искусство это состояние автора, состояние автора это его точка сборки, точка сборки это энергетический факт, энергетический факт должен быть обусловлен (оформлен) абстрактным ядром самого себя. То есть черновики автора это то самое абстрактное ядро, которое подразумевает будущее произведение, его энергетический скелет. Состоявшееся литературное произведение это уже готовое блюдо, оно может доставить неизъяснимое наслаждение литературному гурману, но оно само по себе не способно раскрыть кухни, той самой кухни, которая лежит в его основе, основе его появления на свет. А в кухню иногда ой как хочется заглянуть. Застать автора за работой, увидеть как тот, глубокой безлунной ночью, периодически прикладываясь к пузатому бокалу, творит свое интеллектуально-интуитивное внутрифактурное варево, помешивая своим авторским пером алхимический котел своего восприятия-осознания. Вокруг, по стенам, в отсветах очага, пляшут шальные образы-тени его мыслей, сплетаясь в филигрань из смыслов, глифов, знаков, графем, фонем, ключей и этимологий всех мастей, оттенков, структур и состояний. И напрасно отцы инквизиторы ордена "Критиканцев", потирая вспотевшие от зависти и мелкого тщеславия ладони, грезят о том, как его, беспомощного уже и обессиленного, выплеснувшего всего себя на девственное полотно белой бумаги, автора, они, вершители литературного успеха, с криками, - "Еретик есть!!!", - Вздернут на дыбе читательского восприятия. Отнюдь им. Это есть тот случай, когда творения автора способны стать на защиту своего творца, и закружив в танце сюжетных перипетий как возмужалых интеллектуалов так и восторженных, чутких дам, готовых всегда влюбляться во все эдакое, вывернув себя Лентой Мебиуса, извечной начинкой всего зазаборного, сумеют отстоять своего Бога-Творца в умах его читателей, и с возгласом, - "Сим спасешься", подхватив и возринув прозаика на смыслы своя, втолкнут того в реестры литературных каталогов, монографий-исследований благодарных потомков и в историю эволюционных течений мировой классической литературы. (О черновиках автора).
-"Опять бухаешь?" -"Предложи что-нибудь другое, ты же Бесконечность." -"Предложу, только после всего." -"После чего всего?" -"После того как перестанешь быть человеком." -"А до тех пор мне что делать?" -"Решать тебе." -"Да не умею я решать." -"Потому и бухаешь?" -"Возможно." -"Но мне кажется дело в другом." -"В чем же?" -"Я могу не бухать как человек, но не нахожу в себе необходимости не бухать как прозаик." -"Это как?" - Рассмеялась ОНА. -"Не смейся, все серьёзнее." -"Как человек я не притязателен совершенно." -"Полстакана палёной водки, кусок чёрного хлеба и плавленый сырок, вполне достаточный набор для моей внутренней мотивации, мотивации моего человеческого тела." -"Но я ведь не только тело?" -"Нет", - серьезно ответила ОНА. -"Я понимаю уже, что как прозаик я не только тело, вернее совсем не тело." -"Как прозаик я это ТЫ???" -"Ведь так?" -"Тогда не бухать у меня не получается потому что, вот ТЫ....?" -"Ответь мне, когда ТЕБЯ донимают плотоядные нелепости Вселенской Повседневности, как ТЫ сбиваешь их со следа?" -"Мне импонирует то как ты строишь диалог с Бесконечностью, то есть со МНОЮ", - улыбнулась ОНА глазами-звездами. -"Ты не ответила мне", - пытливо глядя в звездное, летнее небо, укоризненно отмахнулся он. -"Ты дерзишь прозаик", - моргнув всполохами утренней зари, строго посмотрела на него звездная, летняя ночь. -"Прошу, это важно, для меня", - уточнил он свою просьбу. -"Хорошо писарь, только не говори никому." -"Тогда я пью вино из дикой малины, чтобы сбить серых волков повседневности со своего следа." -"Теперь я понимаю почему Вселенная пахнет Дикой Малиной", - еле слышно произнес он, берясь за перо и нацеливая его на чистый лист бумаги, теряя интерес к утреннему небу, на котором уже гасли ЕЁ еле заметно улыбающиеся глаза, унося с собою звезды и запах Лесной Малины... (Диалог с Бесконечность).
Я никогда не смогу повернуться к вам лицом, даже если бы пожелала этого, так как лик мой испепеляет, я не признаю никаких дипломов и грамот, удостоверений, медалей за отличие, никаких справок и званий. За близость со мной, и за привилегию быть обласканными мною, мистогоги и провидцы древности, наперсники неподъемных, заточенных в черную блестящую кожу инкунабул, готовы были заплатить своими драгоценными жизнями, и да......., платили. Сумевшие же обвенчаться со мной накапливали лишь печали. Все, кто когда-либо пытались приблизиться ко мне, способны были быть лишь рядом, но никто никогда не смог прикоснуться ко мне. Я могу привидеться на запыленных страницах древних трудов, и заманить в кружева смысловых иллюзий. И как ветреная, вечно юная любовница, ведь для каждого, всегда, в отдельности, я являюсь как девственница, я могу оставить ни с чем, с разбитым сердцем и опустошенным разумом, могу свести с ума. Я, как фея, могу отразиться в водоемах человеческих знаний, оставив в умах лишь не уловимый морок. И лишь сестра моя младшая, - София, чьей благосклонности следует добиваться вам, всю жизнь, стремясь к эволюции внутренней, готова служить вам, но только избранным, имеющим намерение несгибаемое, готовым переносить тяготы повседневности серой, наветы языков злых, невежд преследование, насмешки глупцов и властей немилость. ИСТИНА УСКОЛЬЗАЮЩАЯ.
Для тех кто меня боится, я неожиданная гостья, ибо ожидание моего прихода хуже меня самой, для тех кто меня хочет, я последняя любовница, в моих объятиях находят покой и умиротворение, для тех кто меня уважает и чтит мой приход, я последняя собеседница дающая ответы на все вопросы. Я та кто использует свой инструмент для жатвы, но выкашивая свои угодья я не вяжу снопов, не молочу зерно, не перемалываю его в муку, и не взвешиваю ее на весах, мой урожай другого рода, он тоже бывает богатым и не очень, но могу поклясться, что собираю я его ровно в срок, не раньше не позже, и только глупцы стараются не помнить обо мне. P.S. Всегда ваша, - Смерть.
ТЕМНАЯ АНТИЛИРИКА, - Старая стерва, поздняя осень, со своим верным прихвостнем Ноябрем, скулит и ноет за окном, предрекая тоску и уныние, перед тем как околеть под белым саваном молодого альбиноса Декабря.
"Битва Марса и Венеры", - эта древняя Игра началась с того момента, когда начались мы, и закончится в конце времен. Мы чего то суетимся размахивая оружием этой войны, ломаются "стрелы любви" и "копья взаимных упреков", "ножи ревности" затупляются в жарких баталиях, высыхает "яд женского коварства", изнашивается "плащ" мужского эгоизма, стирается "колода" взаимных измен, объекты вожделения перемешиваются с объектами любовной мести, сливаясь в безликую массу. Когда очередные легионы исчезают в небытие на полях сражений, на их место приходят другие, заполняя собой пустоту, равнодушие и безысходность в мертвых глазах ветеранов. Мы отдаем столько сил этой битве, она правит нашим миром. А может Бог просто играет в нас, устав от Вселенских забот, иногда нехотя, раскладывая пасьянс из судеб, - сложится не сложится? Или азартно, - на интерес, со своим рогатым антиподом, а в банке все те же судьбы. А мы все продолжаем суетиться, отдавая дань, на постелях этой "Древней Войны" (Эстетика разрыва отношений).
Огромное вечернее Солнце, напоминающее по своему облику переспелый персик, уже подбиралось к кромке ближнего леса, в который плавно перетекал этот древний парк, а он, в свою очередь, начинал эту готическую, печальную, таинственную "мелодию", с еще более древнего кладбища, при красивом готическом соборе. Огромный "персик" дарил свой мягкий, вечерний свет, этому немного мрачному месту, в такие моменты оно начинало "звучать" по другому. Как будто талантливая кисть невидимого художника перемешала древнюю отрешенность чьих то потерь и некую красивую обреченность, с мягкой осенней грустью. Которая обуславливалась тем, что Солнце-персик, окрашивало своим бархатным, теплым светом окрестности, даря мрачной красоте готических канонов безмятежность утомленной перипетиями жаркого лета пожилой осени. Стена бордовых кленов, близлежащей аллеи, разбавленная "соком" Солнца-персика, висевшего над ней, добавляла своему парадному, осеннему платью оранжевого и алого. Музыкант, сделав очередной глоток "печали" из сосуда "потерь", взглянул на Лакримозу, так он именовал свою странную привязанность. Ее кожа как будто тоже ожила под лучами огромного, перезрелого, осеннего "плода", висевшего уже почти у черты отделяющей небо от земли. Складывалось ощущение что это уже не талантливое изваяние неизвестного мастера, а обычная женщина, присевшая напротив, и которая с интересом взирает на своего собеседника. Мужчина не отрывал от нее глаз, а вдруг она сейчас улыбнется, или что-нибудь скажет. Он встряхнул головой отгоняя наваждение. Солнце окончательно закатилось за верхушки кленов, деревья ответили ему тем, что стали темно-бордовыми, почти черными, цикады разрывались, на востоке показался "горб" полной Луны, который в свою очередь "подлил" немного "серебра", в эту инореальную картину происходящего вокруг. Голова кружилась, толи от коньяка, толи от некой тайны разлившейся вокруг. Музыкант снова посмотрел на фигуру женщины, - "Да она же мерзнет!" - Пронзила сюрреалистическая мысль. Он поднялся, и неровной походкой подойдя к изваянию, с какой то необъяснимой нежностью, накинул на ее плечи свою куртку. Захмелевшему гостю на какой то миг показалось, что она живая, так была тепла и приятна на ощупь ее "кожа". -"Видимо осеннее Солнце прогрело памятник своим "теплом", - это была последняя мысль, которая осталась в его памяти, бутыль опустела, домой Музыкант добрался за полночь. (Готическая Новелла).
Намерение, это тот единственный вид транспорта, который с наименьшими потерями, способен доставить вас к цели, но способы овладения этим видом передвижения более чем не просты. По сути, для того чтобы вас доставили не посредственно к цели, вам должно стать безразлично куда вас доставят. Зачастую те цели, которые мы преследуем в начале пути, в процессе пути превращаются в труху, и мы начинаем понимать, что движемся уже куда то еще, а раз цель уже размыта, то возникает вопрос, куда же? И вот тогда впервые возникает осознание ценности самого пути. А так как в процессе движения, на периферии вашей интеллектуальной осознанности возникают тени не требующие доказательств своей компетентности, то вам не остается ничего, как только доверять самому пути.
Древние греки утверждали, что разум это яд. В Индии водится очень опасная змея, "Королевская кобра", рептилия угольно- черного цвета, до трех метров длинной. Ее укус смертелен на столько, что человек укушенный ею умирает в течении нескольких минут. Но есть утверждения, что и по сей день в той же Индии можно встретить утонченных и компетентных алхимиков, которые при помощи своих тайных знаний способны из яда королевской кобры изготовить таинственные эликсиры, способные вылечить от любой болезни. при их приготовлении учитывается все: фазы Луны, время года, расположение светил, время суток, законы подобия, сочетания и совместимости ингредиентов, и даже менструальный период местной Брахмани. То же самое и с разумом. Если не позволить ему укусить себя сразу, сильно и навсегда, то возможно в будущем возникнет способ при помощи тех же утонченных и загадочных законов алхимии произвести не мене утонченные и загадочные эволюции сознания, способные излечить человека от всех его не телесных болезней, и заблуждений, а так же избежать лихорадочных агоний материализма и фанатизма.
Входная дверь захлопнулась, и первое что бросилось в глаза, это надпись на стене лестничной клетки, - НЕ ОБМАНЫВАЙ СЕБЯ, ЭТОТ МИР КАТИТСЯ К ЧЕРТУ В ЗАДНИЦУ. Позитивненько однако, промелькнула в голове полумысль, полуощущение. На улице шел горячий дождь, висел стойкий запах сероводорода. Мимо пролетала стая ворон, задом наперед. По мокрым тротуарам ползли прохожие, останавливаясь через каждые двадцать, тридцать метров, -"Опять пробки, лучше на такси." -"До Чертовых прудов?" -"Меньше штуки не дам", - напрягся таксист. -"Много, прошлый раз я за семьсот доехал." -"Купи машину времени, и пусть прошлый раз, каждый день, будет тебе нынешним." -"Шутка юмора?" -"Забей." -"Девятьсот, меньше не дам, думай быстрей, скоро народ с работы поползет, вообще не выедим, давить придется, а это в два раза дороже обойдется, оно тебе надо?" -"Ладно гони." В машине пахло фиалками, гашишем и прокисшей капустой. Я достал кальян и раскурил его. Когда выехали на трассу, за город, таксист резко затормозил. -"Ну все, сейчас присосется, у меня подфарник разбит." Открыв глаза увидел, - будка ГИБДД, на ней надпись; - ТОРГ УМЕСТЕН. Инспектор вальяжно подошел и представился, - "Старший лейтенант Неберучькин." -"Почему нарушаем? - "Что нарушаем?",- затупил таксист. -"Да практически все." -"Сколько?" -"Сто, причем валютой." -"Ты с ума сошел старлей, я не возьму столько." -"Тогда лишение, и мопед твой на штрафстоянку." -"Ладно, давай, совсем совесть потеряли, раньше хоть рубли давали." -"Куда я твои доллары дену?" -"Клиенту отдашь, может он возьмет." -"Давайте без меня", - сказал я , и раскурил кальян. -"Приехали", - толкнул в бок таксист. "Рублей нет, бери долларами", - и сунул мне в карман зеленую бумажку. -"Да пошел ты." -"Сам пошел", - ответил и скрылся за деревьями. Опять достал кальян, затянулся. -"Дай дернуть", - сказал ободранный пес, глядя свирепыми глазами на кальян. -"Труси мимо, друг человека." -"Вы в ответе за тех, кого приучили, забыли, царьки природы." -"Ладно, убаюкал, на." Постояли. -"Это и есть Чертовы озера?" - "Да, моя родина", - сказал пес и прослезился. - "А ты, что к нам?" -"Да аутизм у меня, доктор прописал загородные прогулки." Мимо, виляя задом, картинно проплыла телка, на груди табличка; - ОТДАМСЯ В ХОРОШИЕ РУКИ, НЕ ДОРОГО. -"Сколько?" - Не раздумывая спросил я. -"У меня денег нет, отдам молоком, молока много, видишь сиськи какие." -"Мне твое молоко до одного места, я забухать хочу." -"Так оно непростое, с привкусом абсента, я три месяца полынь жрала." -"Ладно, пошли вон к той полынье, там уютно." В полынье плавал несвежий утопленник, с грустной рожей. Пока пес доил телку, я достал стаканы и луковицу. -"Слышь браток", - пробулькал утопленник. -"Ты на обратном пути сообщил бы куда следует, что я тут плаваю." -"А то третьи сутки уже барахтаюсь, еще день два, и никто меня не опознает, буду неопознанным." -"А я хочу чтобы как у всех: - морг, опознание, рыдающая жена, патологоанатом, ну ты понимаешь, чтобы похороны не хуже чем у других, чтобы жена украдкой шепталась с подругами, какой я был мудак." -"Ладно сообщу." -"Ты абсент будешь?" -"Я крайнюю, а ты последнюю?" - "Давай." Выпили. -"А ты как в проруби оказался?" -"Да дома воды не было, решил голову помыть, открыл шампунь, намылил голову, потом поскользнулся, и вот." -"Да, не повезло." -"Еще по одной?" -"Давай" -"Да еще не известно кому больше повезло, я уже отмучился, а тебе еще аутизм лечить." -"Хорошо если вылечишь, а то так в своей реальности и заблудишься." -"А зачем его лечить?" -"Мне и так неплохо, посмотри, - друг человека есть, телка сисастая в наличии, сразу видно любит меня, абсента навалом, с тобой еще минимум сутки можно бухать, пока опознают, пока погрузят, туда, сюда." -"Нет, пусть туда", - кивнул я в сторону города, -"Дураки возвращаются" -"Тем более я прочитал где-то, что этот мир катится к черту в задницу." -"Пусть без меня катится, а мне и в своей реальности хорошо."
Если вашего кота зовут Бегемот, это совсем не значит, что вы Маргарита, но если все коты обращаются к вам, - "МОЯ КОРОЛЕВА", то вы безусловно Маргарита, даже если люди называют вас по другому.
Дьявол безусловно мастер маскировки, корифей камуфляжа, адепт мимикрии, я думаю он с легкостью может одеть на себя одежды Бога, явить нам его благость, милость и святость, при этом укрывшись в складках Божественной сути, затаиться в деталях общей благостной картины происходящего, но при этом с презрительной усмешкой взирать на тупое, коленопреклоненное людское стадо ревнителей веры.
ФЛИРТ С БЕССОННИЦЕЙ ИЛИ ИСТОРИЯ ОДНОГО ОДИНОЧЕСТВА. У одиночества, как у личности, есть много хороших качеств, - оно немногословно, не путается под ногами, сидит себе в углу, и смотрит хищным взглядом, но без ненависти, - как на еду, которая должна дойти до кондиции. Да оно хищник, но если оно поймет, что ты тоже не Зая, будет относиться к тебе с уважением, просто начнет "метить" территорию, понемногу сужая круги. Зато не устраивает тебе "перелом мозга" на тему, - "сколько можно бухать?" И, - "Почему ты такой не богатый, если такой умный?" Не разбивает твою любимую кофейную чашку ручной работы , на которую ты молился, не переводит от великой глупости дорогие холсты на половые тряпки, крича в истерике, что, - " Картины в музеях, а у тебя непонятно что." Не водит в дом тупых подружек, глядя на которых хочется стать серийным убийцей, не пробуждает в тебе "основной инстинкт", потому что что то надо купить, и потому что умеет это делать, а не потому что испытывает к тебе привязанность. У одиночества есть характер, правда в том случае, если он есть у тебя, если это не так, то оно честно без ненависти сожрет тебя, и даже спокойно глядя тебе в глаза, скажет, - "Ничего личного, просто жизнь." Оно не будет путать космогонистов с космополитами, сюрреализм с онанизмом, поп-арт с попкорном, эгсбиционистов с импрессионистами, не будет считать, что Кафка это каша. А Габэна не будет путать с гиббоном. Не будет бухтеть, что кличка "Бегемот" коту не подходит, что лучше "Пушистик". Не будет путать Австрию с Австралией, и не будет искать Индийский океан в Тихом, а Миссисипи называть Мисиписи. С одиночеством можно даже выпить, вспомнив чье то "заботливое", - "С этого начинается." С ним можно о многом поговорить, посмеясь над утверждением, что это тоже "признак." Оно ревниво, как верный старый пес, если оно поймет, что ты кому то интересен, оно сделает все, чтобы она сказала тебе, - "Давай поживем отдельно", - как можно быстрее. В конце концов то, чего не может дать одиночество, можно купить за деньги. У одиночества есть только один недостаток, если оно поглотит твое "Я" целиком, то не сможет похоронить, то, что от него осталось.
СЕРАЯ АНТИЛИРИКА. Вот и навалилась "серая дама" на улицы нелюбимого города, поздняя осень, старая осень, старая "серая дама". Почему-то первый осенний снег всегда серый, даже днем, а ночью он кажется белее, но уютнее от этого не становится, становится как-то никак. А может я тоже стал серого возраста поздней осени, и хочется мысленно "проворчать" что-нибудь мрачное. В такие минуты возникает желание потушить свет, сесть у окна, налить чего-нибудь грустного в бокал, и тупо смотреть как за окном серый снег покрывает черный, мокрый асфальт, слушая шепот старого котла, который как немолодое, но еще крепкое сердце наполняет кровеносную систему моего еще более старого дома. Крепкий напиток начинает наполнять и мою кровеносную систему теплой печалью. И в какой то момент покажется, что мой старый пес, и друг по совместительству уютно свернулся у порога, пряча свой нос в дебрях своего шерстистого тела, явно давая понять, что тепла уже не будет. Этот "мохнатый барометр" никогда не обманывал, но нет, приходит осознание что совсем недавно я похоронил его у себя в огороде, и этот серый монотонный снег впервые покрывает его холмик последнего пристанища в этом мире. От этой мысли становится еще серее, и округлый, зажатый в руке бокал отнюдь не спасает от тоски. Мысли плавно перетекают из небытия в серую реальность, разные мысли, полузабытые люди, призрачные обрывки давних впечатлений, и печальные тени потерь, - это мои гости сегодня. Они безмолвно присутствуют на похоронах последнего тепла, и я благодарен им за это молчание, говорить и слушать не хочется. Я даже не предлагаю им выпить, почему-то сегодня хочется быть негостеприимным хозяином. А на дворе такая же негостеприимная поздняя осень, примеряет свое серое отнюдь не сексуальное белье, на свое немолодое тело, старая "серая дама". Невеселые мысли, тени былого, да пузатый бокал, вот мои заклятые друзья, а что вечер удался.
О МОИХ ЛЮБОВНИЦАХ. Мои любовницы непростые дамы, они кого попало любить не будут, привередливые, но и я мужчина не промах, не каждый сможет позволить себе двух таких одновременно. Первая со мной давно, очень давно, мне кажется мы знали друг друга с пеленок. Она предана мне беззаветно, выполняет любые мои прихоти, не отказывает в любви даже если напиваюсь, даже наоборот, это ее заводит, готова со мной в огонь и воду. Она яркая, мне кажется в ней все краски мира, и всегда такая разная, то холодно нежная, то отрешенно горячая, то прагматично страстная, то заманчиво непреступная, то лед и пламень одновременно. Она научила меня видеть оттенки, и смешивать краски маленьких радостей с серыми тонами потерь и разлук. Да,я безусловно ее люблю. За все эти годы она не потеряла своей красоты и свежести, я бы без нее просто издох. Вторая гораздо моложе, но не девочка, сначала мы приглядывались друг к другу, флиртовали, я красиво ухаживал за ней, она кокетничала и " строила глазки ". Потом мы как то незаметно стали близки, она своенравная, капризная, то приблизит, то оттолкнет, как будто изучает меня, и я тоже ее изучаю, нам нравится эта игра. Она научила меня нанизывать бисер слов, на нити смыслов, плести кружева из знаков, безупречно смешивать противоположности, научила заманивать умы в сети своих монологов, заставляя их быть вечными донорами моего повествования. Я тоже ее люблю. И самое главное (мечта всех мужчин), они не ревнуют друг друга ко мне, одна спокойно сменяет другую. И по моему они делятся опытом, ведь они одного роду племени. Первую зовут Живопись, вторую Проза.
Страсти, желания, зависти и мечты человека, в конечном итоге призваны лишь для того, чтобы послужить топливом для сформировавшегося и выдержанного намерения, если конечно человек не застыл в состоянии ступора и завороженности несбыточностью своих мечт и желаний, и съедаемый завистью не потерял весь свой энергетический потенциал. В случае же сформированного намерения, весь невнятный и сумбурный материал сгорает в холодном огне отрешенности и презрения к результату действия, вот именно здесь и содержится основная трудность, так как многие просто не готовы к восприятию и осознанию парадокса, вызванного иллюзорными противоречиями связанными с потребностью увязать в сознании такие противоположные по своей мотивировке идеи, как движение к цели, несгибаемое и непреклонное, и вместе с этим состояние полного безразличия к тому, чем может закончится производимое действие. Но парадокс в данном случае лишь видимый, так как страх перед тем что результат действия будет неудачным и противоположным ожидаемому, является тоже намерением, - намерением неудачи, страхи сбываются легче всего, и отказ от ожидания требуемого результата, это намеренный маневр искушенного сталкера, призванный лишить энергетического потенциала именно тот вариант развития событий, в их точке бифуркации, который наименее желаем. Намерение, это самый быстрый, комфортный и безопасный вид транспорта, но права на управление им еще следует заработать, и это на самом деле самый скоростной транспорт для движения в сторону достижения любой цели, пусть даже конструкция этого транспортного средства и выглядит иногда как черепаха. Зачастую истина скрывается в тени абсурда, который смотрится и видится таковым лишь для взгляда неподготовленного человека.
Философия это такая сфера деятельности, которая постоянно пытается вращаться вокруг того места где ничего нет, а в свое оправдание, на обвинение в ничего не делании, она отговаривается тем утверждением, что вся ее деятельность направлена исключительно на то, чтобы это самое отсутствие чего бы то ни было, наконец-то хоть чем-нибудь заполнить, не пугаясь при этом ни сколько того, что как только место отсутствия чего-либо будет этим самым чем-либо хоть как-то заполнено, тут же истина, к выявлению которой всегда стремились все философии мира, перестанет существовать даже в той видимости которой и являются все философии людей.
День как-то не задался, к вечеру остался странный осадок, будто прожитый отрезок времени выпал из контекста личной истории. Взгляд сам остановился на вывеске известного гипермаркета. Душа требовала компенсации за бездарно прожитые сутки , поэтому я не смог обойти стороной винный отдел, бутылка портвейна 777 уютно устроилась в моей правой руке. Параллельно возникла тема закуски, - я же интеллигентный человек, и ноги сами понесли меня к стеллажам с морепродуктами, взгляд сразу упал на знаковый для всех рожденных в СССР продукт в аккуратной маленькой баночке, мозг с упоением впитал информацию о нем, - "Икра черная", а ценник ввел в замешательство, - 30ть. рублей. Затем глаза скользнули дальше, и все стало на свои места, сознание ранило паскудное слово ИМИТАЦИЯ, и иллюзия испарилась, оставив такой же пустой осадок как прожитый день. Дальше внимание упало на банку с кабачковой икрой, особенно импонировало пояснение, - НАТУРАЛЬНАЯ, выбор был сделан. Портвейн разбудил воображение, и я недолго думая заглянул к своей старой подруге, на беду она к тому времени вышла замуж, но к радости у нее в гостях была ее подруга, с которой я не был знаком. Как сказал классик, там было все, - приятная внешность, длинные каштановые волосы, зеленые глаза, осиная талия, читала Достоевского, недолго думая я включил обаяние, и кажется все сложилось. Далее, как в таких случаях водится, - "К тебе, или ко мне?" - Она жила ближе. Утром было ощущение, что жизнь сделала маленький реверанс в мою сторону. Все произошло так спонтанно, что я только сейчас спросил ее, - "Как зовут тебя милая?". Улыбнувшись она сказала, - " Мой папа был большой оригинал, у меня очень редкое, но очень красивое имя, - ИМИТАЦИЯ." Реальность как-то нелепо скомкалась, напоминая виниловый диск, запущенный на пониженных оборотах, возникла острая потребность в портвейне 777, и банке кабачковой икры, с жизнеутверждающей надписью НАТУРАЛЬНАЯ.
Жизнь заставляет меня все-таки ответить на вопрос, - Верю ли я в Бога? Заставляет потому, что когда я заступаюсь за физиков перед клириками, клирики примеривают на меня рога, а когда наоборот, то физики натягивают на меня рясу. При этом ни те, ни другие не спрашивают, верю ли я в Бога. Отвечу и тем, и другим, в своем любимом стиле субъективного гротеска. Просто я хочу перемудрить, нет лучше перехитрить, (это чтобы враги не смогли обвинить меня в гордыни, что часто бывает), всех Богов, Демонов, и духов сразу. Если физики правы, то это не самый худший из вариантов, я просто грустно, а может и не грустно (если буду при памяти) околею, окочурюсь, склею ласты, откину копыта, одену деревянный макинтош, короче угомонюсь, ведь останутся картины, мысли, рыдающие музы, пустые бутылки, тем самым подтверждая главенство материи над духом. Вариант второй, - вот придет ко мне вечно улыбающаяся, безглазая, женщина с косой, и скажет, - "Сергей Александрович, вы часто обо мне вспоминали, размышляли, и в общем-то достаточно уважительно отзывались, помнили обо мне (МОМЕНТО МОРЕ), как я и просила всех." Обнимет она меня нежно, и побредем мы с ней к мрачному Стиксу, и может даже небрежно кинет лодочнику, - "Харон, этого за мой счет, и уйми своего Цербера, пусть лает на придурков которые меня боялись". А дальше предстану я перед пантеоном Древних Богов, и скажут они Анубису, - "А ну шакалоголовый, кинь ка его на Весы Справедливости", - и может скажет он, - "Не карлик коллеги, и учтем, что многобожия не отрицал, и даже тяготел к нему." Третий вариант, - короче почил я в бозе харизматичненько, пролетел по тоннелю к свету, и предстал пред очами Предвечного, и скажет он нахмурив брови, - "В церковь не ходил, в пол лбом не бил, пост не соблюдал, а разговляться в первых рядах, но с другой стороны нецензурно о нас не отзывался, веру своих предков уважал, хоть и не крестился, Рай не заслужил, в Чистилище его", - а я в ответ, - "Спасибо Господи что не в Гиену Огненную". Вариант четвертый, - Помру я в грехах своих праведных, и унесут меня бесы, пред темные очи Князя Тьмы, и прогрохочет он мне, - "Ну что придурок, не принял тебя Предвечный, хоть и жил ты по принципу, - не умножай говна своего, оно же к тебе и вернется, а не принял, наверное сказал, что не нужно ему добро твое, коль в церковь не ходил, с другой стороны и мою позицию пытался понять, и елея пафосного не лил, а что блэк металл слушал, так мы это приветствуем, в котел его", - крикнет он чертям, - "Но без фанатизма", - а там может, вдалеке от хозяйских глаз и черти учтут, что мой брат в котельной работает, коллега как ни как, да и бесы гляди заступятся, мол с нашим другом "Зеленым Змием" в хороших отношениях был, может и пронесет нелегкая в легкую. Вариант пятый, - попадаю я к темным духам Вуду, им вообще все по барабану, мне кажется, ходил в церковь, не ходил, превратят в зомби, ну и ладно, послужит еще кому-нибудь мое тело, в качестве секендхенда. Вариант шестой, - Вот не стало меня, попал я туда, не знаю куда, а там правит бал кровожадный ацтекский божок Вицли Пуцли, ну тут вообще без вариантов, как жил, что пил, тупо расчленят, а может даже съедят замертво, невзирая, ну может быть не так больно, по причине того, что мне всегда нравилось его имя Вицли Пуцли. Вот и решайте сами верю я в Бога, или нет, а то я запутался совсем.
Многие задавались вопросом, - что такое любовь (я не имею в виду любовь к Родине, или пиву), а ту самую, которая "морковь". Если это что-то нематериальное, "высокое", то почему тогда объект любви хочется потрогать, погладить, и так далее. Получается, что то самое, "высокое", (платоническая любовь), без физиологии - высокодуховная мастурбация, залитая пафосным сиропом. Другими словами, "взыграл гормон", - есть любовь, "не взыграл", - нет любви. Так что это, воспетая поэтами биохимическая реакция? А как быть с красавицей, сестрой - близнецом любви, страстью? Если она тоже участвует в процессе, то это по логике, - страстная любовь, а если нет, то тоже любовь, но так себе, не очень? Так что любовь еще имеет степень градации по интенсивности протекания процесса.? А как быть с уродливой, сводной сестрой любви, - ревностью? Типа, - ревнует значит любит, а не ревнует, тоже любит, но готов поделиться? Значит ревность, это монополия на право обладания объектом любви, то есть эгоизм? С другой стороны, - "Я не эгоист, я тебя люблю, но не против если еще кто-то?" Как-то пошло, и абсурдно. Так что такое любовь? Может тоже абсурд, как и весь этот мир? Если честно, - я запутался. (Эстетика абсурда).
В дружбу между мужчиной и женщиной не верю, тот кто верит в эту пафосную химеру, обманывает и себя и других, если люди противоположного пола испытывают симпатию друг к другу, это не может не вылиться ни во что, кроме обоюдного влечения. Все остальное, это приторная, пафосная лирика, не имеющая ни чего общего с природой человеческой. Дружба между мужчиной и женщиной возможна только в одном случае, если они были любовниками, и расстались по обоюдному согласию, а вот среди бывших супругов, я дружеских отношений не встречал, всегда есть какой-нибудь напряг. Существует и другой вариант, когда кто то от кого то уходит, напоследок предлагая дружбу, в этом случае на фразу, - "Давай останемся друзьями", можете смело отвечать, - "Сама пошла", ну или соответственно, - "Пошел". (Эстетика разрыва отношений).
Невозможно одновременно быть и птицей и рыбой. Если вы птица, то и ведите себя соответственно высокому полёту. Если рыба, то не называйте себя птицей, потому что плавники не крылья. И не путайте меня пожалуйста. Чтобы я знал что на вас готовить, силки или крючок.
Когда ему становилось совсем грустно он всегда приходил сюда, в этот заброшенный парк, на эту давно не крашенную скамью, под этот унылый фонарь. Был вечер, стояла поздняя, южная, жёлто-оранжевая, багряная осень , его любимое время года, хотя его состояния это поправить было уже не в силах, как бывало ранее. -"Наверное возраст", - еле слышно резюмировал он, и приложился к горлышку водочной бутыли, сделал глоток, скривился, зло сплюнул, и еле слышно выругался. Водка не помогала, но он все равно пил. -"Да какая черт разница, водка не берёт, "Город" не пишется, состояние полный отврат, тоска." -"Не поминайте чёрта к ночи", - услышал Он за своей спиной и рефлекторно обернулся. -"Женщина, чуть за тридцать наверное, внимательные, тёмные глаза, непримечательная внешность, нет, всё-таки глаза", - вернул он себя к предыдущей мысли. Он бы наверное нагрубил, так не со зла, по инерции, НО, на руках Она держала щенка немецкой овчарки, угольно-чёрного цвета, совсем еще молодого, месяца три наверное от роду. Тот смотрел пристально и предостерегающе, мол; - Грубить не советую, не угрожаю, но предупреждаю. Мужчина еле заметно улыбнулся; - Тоже мне, зверь-защитник. Протянул руку, погладил осторожно, между ушами, в ответ еле слышный рык. -"Ого....., ничего себе, уже характер?" -"Вам повезло", - обратился Он к женщине. -"Можно я присяду здесь, мне еще далеко тащить его на руках, а он уже тяжёлый, не по годам, вернее не по месяцам", - засмеялась Она. -"Да, конечно, садитесь, я не владелец скамьи, хоть и считаю её своею, иногда, прихожу сюда, когда совсем невмоготу." -"Можно сигарету?" - Спросила Она робко. -"Я не курю, вот могу водки предложить", - усмехнулся Он. -"Нет спасибо, водки не надо, не любят они, когда ею пахнет", - и Она заботливо кивнула на своего "ребёнка". -"Я тоже вообще-то не курю, но вот полгода как бабушку схоронила, а у меня кроме неё никого, нервы расходились." -"Бабушка у меня хорошая была, перед тем как "уйти", наказала мне чтобы я сильно не грустила и не тосковала по ней, что "уходя" она обо мне позаботится." -"Сказала что одна я не останусь и что без работы тоже маяться не буду." "Немец" очень внимательно и серьёзно следил за ним, за каждым его движением. -"С таким сопровождением вам бояться нечего", - поддержал мужчина разговор, -"И одиночество не грозит." -"Бабушкин подарок?" -"И да и нет", - как-то грустно отозвалась незнакомка. -"Это профессия, та профессия, которую она мне передала." -"Она передала мне дар, разыскивать пропавших собак, особенно щенков, взрослые, те хоть и потеряются, все-таки сами могут о себе позаботиться, а эти.....", - и Она нежно ткнулась носом в густую, черную как смоль, шерсть, - "Эти беспомощные совсем, поэтому как проголодаются уже, начинают меня ЗВАТЬ, и я их нахожу, хозяевам доставляю, те платят щедро за своих любимцев, так и живу, меня уже знают в городе, в клиентуре недостатка нет." -"Вот этот например бешенных денег стоит, в долларах, так как родословная его происходит из самого "Волчьего Логова", "Вольфсшанце", может слышали?" -"Ого, ничего себе", - удивился мужчина, - "Тогда у него на ухе номер должен быть." -"А он и есть, вот, - Љ777", - указала Она. -"Удивили, обалдеть", - только и смог вымолвить тот. -"Да, его хозяева очень состоятельные люди." -"То вознаграждение, которое я заработала, позволит мне месяца три беззаботной жизни." -"Вот отнесу только его, и я богачка", - засмеялась незнакомка, потом погрустнела, - "Вот только привязываюсь я к ним быстро, потом расставаться тяжело."
-"А вас женщина недавно бросила, потому вы пьёте.....", - еле слышно произнесла Она и тут же испугалась своих слов. Её собеседник оторопел, - "Да какого черта....., что вы все лезете.....", - бесконтрольные фразы вырывались сами собою, независимо от его сознания. Она погрустнела еще больше, - "Извините, я не хотела." -"А хотите я к вам сегодня в ваше сновИденье приду?" - Вдруг спросила Она, и заметно смутилась, видимо растерявшись от своей смелости. -"Как это....?" - Не понял Он. -"Меня бабушка и этому научила..... ." -".....Перестаньте ерунду говорить", - примирительно выдавил пьяный уже персонаж. -"Ладно....., пойду я", - спохватилась Она.
Тот посидел еще немного, выпил, и поплёлся домой. Уснул быстро, что самого удивило, потом. А дальше пришла ОНА,..... потрясающая женщина..... Проснувшись утром привёл себя в порядок, не удержался, похмелился и пошёл разыскивать ЕЁ, его новую знакомую. Адрес помнил чётко, ОНА ему его шепнула, уходя из его сновИденья.......
Не устану утверждать, что женщины это удивительные и потрясающие существа. Как только ваша творческая жизнь гармонично совпадает с параметрами коммерческой успешности, они становятся по отношению к вам предупредительно нежны и внимательны, но если "успех" не наблюдается они тут же морщат красивый носик, и высказывают осуждение: - "Опять бухаешь?" И их симпатичные головки никогда не смогут усвоить, что писатель совершенно прав, - "Лучшую книгу не станут читать многие", так же как многие не станут слушать симфонию, или подолгу рассматривать картины Босха. Но нет в случае отсутствия "успеха", как они его понимают, тебя уже не готовы кормить эксклюзивным ужином, а лишь заметят холодно, что черный хлеб на столе, твои любимые плавленые сырки в холодильнике, а так как портвейн у тебя всегда с собой, то тебе больше ничего не требуется, а я пошла к подруге, у нее новая связь, и это весьма успешный человек, и в глазах такой упрек, что не знаешь как и быть. Кричу в след, в безуспешной попытке хоть как то поправить ситуацию, - "О чудная, о газель моих диванов, может ты улыбнешься своей потрясающей улыбкой этому мудрому человеку, и выведаешь у него эту заветную формулу успеха, чтобы потом сообщить ее мне, а я в свою очередь приложу все свои силы, чтобы воплотить ее в жизнь." Слышу в ответ, - "Он очень серьезный человек, и ерундой заниматься не станет, будешь уходить, не забудь захлопнуть за собой дверь." Иду на кухню, наливаю стакан портвейна, беру из холодильника плавленый сырок, отрезаю черного хлеба. На столе книга, хочу испытать судьбу, погадать на будущее, открывая наугад оракул, читаю : -"Древние утверждали, что поступать следует как должно, а остальное пусть будет судьба."
Утро цивилизованного прозаика должно начинаться или со стакана портвейна, лучше если 777го. или с ароматной, душистой чашечки кофе, с каплей коньяка в его черном теле или с поцелуя Маргариты, этой извечной спутницы мастеров, мастеров прозы. А лучше всего, если все это произойдет одновременно, в смысле сразу все. Еще теплая ото сна Марго, нежно, едва касаясь вашего уха своими восхитительными, не слишком мягкими не слишком жесткими, в общем губами потрясающе сбалансированной упругости, шепчет вам, - "Милый, твой портвейн, он охлажден ровно так, как ты любишь, чашечка кофе на твоем рабочем столе, ты встаешь уже или сначала любовь, моя любовь?" Она смотрит на меня сверху вниз и улыбается еле заметно, одними глазами, как умеет она одна. Маргариты это такое состояние, особое женское состояние, особое состояние женского отношения к своему мужчине, к мужчине-прозаику. Маргарита это не жена, не дай Бог и храни Господь. Маргарита никогда не оборвет твою мысль, длинною в семь строк, которую ты успешно балансируешь в этот момент на канате своей лаконичности, дабы та не сорвалась в обстоятельства графомании после первой же запятой, ту мысль, которую ты, как очередную бисерину, пытаешься одним движением мозга нанизать на нить смысла, не оборвав ее неосторожным движением его же, ту мысль, которая катится впереди твоего пера, и готова будет прекратить свое безупречное качение по поверхности твоего осознания-восприятия лишь тогда, когда по команде все того же мозга, слегка взбодренного уже утренним стаканом портвейна, и уравновешенного, сбалансированного элементом бодрости, в виде душистого кофе, сваренного нежной, любящей, женской рукой именно для тебя, ты остановишь ее сам, не оборвет тем окриком, который так знаком всем обремененным брачными узами мужчинам, - "Опять бухаешь?" -"Сил моих больше нет", - ну и так далее по тексту, до боли знакомому всем. Я изучаю ее лицо, я всегда это делаю по утрам, когда она меня будит, всегда вставая раньше, так как с вечера в ночь, так и не дождавшись своего прозаика, вечно занятого своей ночною писаниной, засыпает почти всегда одна. Минимум косметики, и когда она это успевает все, минимум всегда потому, что ей вообще-то и не надо. Красота ее от природы, от женской природы, ну типа; - Природная красота! Голос приятный, идеально интонирован всегда, она его никогда не повышает, потому он приятен вдвойне. Не молода уже, да кому они нужны эти малолетки, после полугода отношений надо шубу покупать, иначе все, кризис, с последующим закатом. Идеальная фигура, это потому, что она следила за нею всегда, и сало по ночам из холодильника не таскала. Зеленые глаза, мой любимый цвет женских глаз, волосы каштановые, слегка вьющиеся, не крашенные. Умна, начитана, идеально воспитана, литературные суждения тонки и изысканы, непредвзяты, оригинальны, профессиональны, не пафосны, не выносит патетики. Повезло мне, не спорю. Не знаю какой я там прозаик, не мне судить, верблюд не обязан никому доказывать что он не верблюд, на то есть эксперты, но Маргарита у меня самая что ни наесть настоящая, уверен, Мастер, когда писал свой шедевр, имел в виду именно такой тип женщины. Не уверен точно летает ли она по ночам, и если да, куда так же не знаю. Но думаю летает, такая женщина не может не летать. По завершении всего она еще раз убедится в том, что я ни в чем не нуждаюсь, затем поцелует меня на прощание, скажет, - "До свидания милый", - и опять шагнет в раму холста, и замрет там до следующего вечера, чтобы затем, уверенно шагнув в помещение моего унылого жилища, осветить его своим присутствием на всю предстоящую ночь. Весь этот день она будет внимательно следить за всеми моими действиями, с полотна моей картины, все примечать, своими выразительными зелеными глазищами, чтобы знать уже, чем заняться в первую очередь, когда настанет ночь, еще одна наша с нею ночь. И еще, - СОЛНЦА ОНА НЕ ПЕРЕНОСИТ...., ОНО ВРЕДИТ ЕЙ...., НУ ЭТО И ПОНЯНО.
P.S. Она любит меня, как никакая другая любить не сумела бы. И самое значительное, значительное для меня; - Она просто обожает мою прозу. Не знаю какой я там прозаик, но с Маргаритой мне повезло.
Чёрный Прозаик о непростой жизни прозаиков Љ4. Почти новелла. Встал. Опохмелился. Отпустило. Но только мозг. Тело продолжает изнывать в конвульсиях биохимических реакций в его недрах. Продолжает то жестами, то рефлексами нещадно сигнализировать мне о том, что хватит, что это не опохмел уже, и что ежели так пойдет и далее, таким же темпом, то похмельный процесс опять, в который уже раз, за последние трое суток, окажется неудачным, и своим естественным путем, по накатанной траектории, перетечет снова в очередную пьянку, вернее в очередной ее этап, так как сама пьянка, именно эта, конкретно эта, началась пять дней назад, началась, но заканчиваться никак не торопится. Почему? Да просто все. Стратегия, тактика и последовательность действий похмельного процесса никак не желают отлаживаться. Да и возможно ли это в принципе? Только умничать никому не надо пожалуйста. Существует огромное количество различных техник похмельного процесса. Знаю, пробовал разные, идеальных не существует. Нет идеальная есть, одна, это когда ты ставишь перед собою задачу именно опохмелиться, а не сделать вид что ты собираешься это сделать, а сам просто тянешь время, так как твое творческое сознание никак не желает так скоро возвращаться в реалии этого говеного мира серой повседневности. Меня тут же начнут упрекать в том, что приличные, правильные прозаики пытаются описывать свой процесс творчества, а не похмельный. Тут же отвечу всем упрекающим, - я хоть и приличный, но неправильный, я не романтик, я экзистенциалист. А кто вообще сумел определить что способствует творческому процессу а что нет? Мне вот пьянка как раз самое то, для стимуляции моего творческого процесса. Так на чем же я остановился? А, вспомнил. Мозг уже приняло, ему хорошо, а тело еще бесится, сопротивляется неизбежному, ну пусть бесится, для меня главное мозг. Ты готов? Нет мозг, я тебя сейчас не об этом спрашиваю, я знаю что ты готов потому что я уже готов, ну в смысле мы опять с тобою вместе нажрались. Я не пью один, только вместе со своим мозгом, хорошо что он у меня есть, без него мне было бы скучно, да и выпить было бы не с кем. Я ведь почти все время один, не люблю людей знаете ли, ну неважно, так получилось короче. Мозг, я не в том смысле спрашиваю, я в смысле; - Ты готов со мною вместе наш "ГОРОД" писать? Готов?! Ну тогда погнали. А нажраться мы с тобою всегда успеем. (Чёрный Прозаик и его Мозг). .............................................................................................................................
Окололитературная новелла Љ3. Ска На.
Если прозаик не начинает своё утро с чашки кофе, то он скорее всего уже умер. Эта фраза принадлежит одному моему знакомому, пишущему знакомому. Я отвечаю обычно, что-нибудь вроде; - А если прозаик любит молоко? На что обычно слышу возражение; - Молоко это слишком инфантильно для писаки, литератор не должен быть инфантильным, не имеет права, иначе это отразится тут же на его творческом продукте. Кому нужна инфантильная проза??? Хорошо. Отвечаю. А если утро прозаика начинается с коньяка??? В битве прозаика с коньяком всегда побеждает последний. Слышу в ответ. И ещё, вот это; - Коньяк это одиозно, а одиозность привлекает всегда слишком пристальное внимание, а где внимание, там вопросы, а где вопросы, там ответы. Если прозаик начинает своё утро с коньяка, то какова же тогда его проза, в смысле её качества??? Спрашиваю. Литератор может начинать своё утро с какого угодно напитка, кроме молока конечно, ну сам подумай, что можно написать под молоко??? Отвечает. Но, рассказывать об этом кому-то, не обязательно, тем более писать. А как тогда быть с правдивостью в прозе? Опять настаиваю я. Я же объяснял уже, однозначности следует избегать, это крайность, а вот культовость это хорошо, культовость это правильно. Кофе это КУЛЬТ, и изящно, и элегантно если хочешь, и без крайностей, а что ты там незаметно от окружающих плеснёшь в него, в кофе, это ни кого не должно касаться, только это необходимо делать скрытно, не публично, это процесс интимный, ну как с женщиной, понимаешь? Чтобы критики потом, в одиозности не смогли обвинить тебя. Продолжает он. И тут же что-то льёт себе в напиток, из небольшой, грамм на двести, плоской, металлической фляжки, по комнате распространяется аромат коньяка. А МНЕ??? Не сдерживаюсь я. Не будь однозначным, я же просил. Тут же сделал мне замечание прозаик. Хорошо, не буду. Отозвался я. И тут же налил себе водки из графина, стоящего на рабочем столе прозаика. Только не пиши об этом...., НИКОГДА, обещай мне. Опять наставлял меня мой знакомый. Пиши всегда только о КОФЕ. КОФЕ, это культово, и изящно. Подумав, добавил он. А коньяк, это одиозно, всегда. Знаешь какую прозу можно под КОФЕ написать? Очень даже качественную. И опять что-то плеснул себе в чашку...., КАНАЛЬЯ...., из фляжки, не особо скрываясь. НО ТОЛЬКО СЕБЕ. Затем...., подумав...., плеснул и мне, совсем немного. Ты же свой, ты не станешь болтать об этом? Не стану. Отвечаю. И опять подставляю свою посуду. Подумав, тот поболтал фляжку, выражение суровой озабоченности мелькнуло на его умном лице. Всё время заканчивается как-то...., незаметно...., когда, не успеваю отследить, но не переживай, у нас ещё есть...., я сейчас. Уходит на кухню. Возвращается. Через время. Уже опять с полной ёмкостью. Наливает мне. Наливает себе. КОФЕ, это культово. Продолжает монолог. Коньяк одиозно, потому не упоминай о нём, НИКОГДА, в своей прозе. Не буду. Обещаю я. Отхлёбывая ароматный напиток. Одиозность не допустима в прозе, в твоей прозе, сумеешь удержаться от неё, станешь культовым. Возможно..... Уточняет прозаик через паузу. Из спальни в нашу комнату впархивает дивное создание; - Привет, здоровается со мной. У вас как всегда кофе с коньяком??? Даме плесните тоже. Наливаю ей кофе. Подаю. Она смотрит пристально. А коньяк??? Уточняет создание. Пей кофе. Говорю. Кофе, это культово. И изящно. Дополняю. Глядя на приятеля. А коньяк это одиозно и наглядно. Слишком. ЧТООО??? Не понимает она. Ну ты же не хочешь чтобы твои стихи, были слишком одиозны??? Вот и пей только кофе, чтобы этого избежать. Чепуха какая-то. Изрекает дивное создание. Наливает себе сама. Выпивает. Так о чём это вы здесь? Прямо с утра? Ска На.
И снова пробираюсь к своей скамейке, к той самой, я уже писал о ней в "Кинологическая Новелла", она расположена в самом безлюдном и унылом углу этого заброшенного людьми и забытого временем парка. Печальные аллеи, песок, привозной конечно, которым отсыпаны пешеходные дорожки, их отсыпали уже очень когда-то, чтобы они не заросли окончательно, накапливая на своей поверхности, год от года, гумус из сгнившей листвы и хвои. Вечер. Осенний вечер. Осень в этом году просто божественная, конец Октября, а на дворе плюс двадцать и Солнце. Этот огненный шар, только поздней осенью бывает такой по-настоящему ласковый, как женщина бальзаковского возраста, возможно всю жизнь слывшая яростной стервой, теперь же, находясь в параметрах и обстоятельствах своей частно -индивидуальной бальзаковщины, поумерив на закате себя свою стервозность и ярость весны и лета, вступив в возраст своей осени, вдруг, нет, не вдруг, экзистенция это называется однако, решила стать нежной, ну чтобы не быть скучно-однообразной. Время, ближе к вечеру, но ещё не вечер. Опять не спал всю ночь, "Город" писал, да, не пишется мой "Город", или это я в него не вписываюсь по-настоящему, в смысле не вгрызаюсь, чтобы написать.
Бреду прихлёбывая жидкий мармелад, это я так стал называть различного вида фруктовые настойки, заботливо приготовленные для меня одним человеком, незаурядным мастером, на ниве производства элитных, водочных настоек. Вкусно!!! И полезно!!! В смысле для мозга полезно. Для печени нет, конечно, но сейчас важнее мозг. Подбираюсь ближе к этому своему Месту Силы, так стал его называть. Старый, заросший растениями и замшелый пруд, в котором когда-то ещё купались, скамья на берегу, грустный фонарь рядом, удивительно, но он работает по сей день. Представляю как ржут сейчас на до мною братья Толтеки, древние видящие. И те, что уже у себя в Нагвале, и те, что сумели уже объединить в себе Тональ и Нагваль, и те, что ещё только занимаются этим непростым делом. -"Ну ты и воин-сталкер", - слышу я их голос, - "Место Силы своё нашёл, а от водки отказаться не в состоянии." Все эти Матусы и Хенаросы, умеющие смеяться не зло над человеческой несостоятельностью себя. -"Без водки пока никак", - мысленно отвечаю им, - "Без неё ничего пока не будет, ни прозы, ни жизни вообще." Почему??? Так надо. Время такое. Личность ничто. Проза всё. Опять смеются, - "Самоиндульгируешь?" -"Прозаик?" -"Но то что Место Силы своё нашёл, это правильно, это необходимо, это неизбежно, пользуйся, мы, в свою очередь, отсюда, из Нагваля, проследим, чтобы подпитка не прерывалась." -"И вот ещё, хорошо, что ты уже понял это, что только вот такие "унылые", места, способствуют написанию прозы, а все прочие, ну места весёлые, сопутствуют только одному, - поиску счастья, вечному поиску своего счастья, которое в свою очередь не вечно." Опять ржут, они умеют ржать над глупостью. НО, они никогда не позволяют себе ржать над глупостью осознанной. Это так. Они много чего умеют правильно, в отличии от нас.
Вот тебе НА, вот и побухал, в смысле поработал в одиночестве. Дама, явно бальзаковского возраста, расселась на моей скамье Силы, как у себя дома. И что делать??? Сваливать??? Куда??? Никуда больше меня не тянет в этом городе, после бессонной ночи, в этот похмельный вечер. Нигде в этом городе, меня не может, и не будет, ждать продолжение моего "Города", только ЗДЕСЬ.
Подобных дам, я всегда называю; - Дамы в шляпках, они очень любят шляпки, даже если те, им не идут. Я наблюдаю их в огромном количестве, в мастерской своего брата, они приходят к нему за искусством, как тот всегда выражается. За искусством любви, добавляю я всегда, про себя. Но брат никогда не предаётся этому их искусству сразу. Он типа эстет, сначала он с ними беседует, о живописи, и вообще, но когда речь заходит о литературе, а она заходит всегда, зовут меня. Забавные они, нет, не глупые, некоторые даже совсем в тренде, как принято сейчас выражаться, поняли уже, ранее многих прочих, тех которые губы себе постоянно увеличивают, что интеллектуальность входит всё в большую моду. Вот и желают соответствовать. Я же говорю что не глупые. Я бы ушёл сейчас. Но ситуация глупая, правда. Здесь как бы тупик, здесь все потаённые дорожки этого сада, сходятся, я же объяснял; - Место Силы. Я уже вышел из-за деревьев, она меня видит, мне что, повернуть и свалить, как идиоту??? Нет, надо вести себя непринуждённо, и рука сама тянется за заветной фффляжжжкой из нержавейки, ровно двести тридцать грамм, я мерил, как хороший водитель, который всегда знает ёмкость бака для горючего, у своего автомобиля. Представляю навскидку свой внешний вид. Затёртые до белизны, когда-то синие, итальянские джинсы, застиранная футболка, чёрного цвета, с выцветшей надписью; - Металлика, небрит, хорошо хоть подстрижен, за этим слежу особо, не люблю зарастать, ну и перегар конечно точно. А вы, чего хотели??? Творческие муки называется, однако. У неё в руках книга, читательница значит. Присаживаюсь с краю, на максимальном расстоянии от неё. Чтобы чего не подумала вдруг, перегар ведь. Чувствую на себе косой взгляд, изучающих глаз. Незаметно озирается. Понимаю, боится меня, вокруг никого. -"Я немного посижу." -"Посижу, помолчу, ну выпью чуть, и уйду", - поясняю я свой поступок. Молчит. -"Не бойтесь, я не агрессивен." - говорю, и замолкаю. Она читает. Достаю заветную фляжку, делаю глоток, мысли начинают течь в нужном русле. ТОЧНО МЕСТО СИЛЫ. Слышу слегка раздражённый голос. -"А без ЭТОГО никак нельзя?" -"От вас и так разит за версту." -"ЧЧЧёёёрт." - думаю я. -"Ведь старался не дышать в её сторону, всё равно учуяла, ну сейчас начнётся." -"Извините", - говорю, - "Мне надо сейчас." -"Понимаю", - зло оживляется она. -"Как же без этого." -"Дайте угадаю." -"Вы мученик ума, пишете прозу отягощённую материей, проза не пишется, потому водка." -"Для вдохновения???" -"Я права???" Вижу, что довольна своей брутальной шуткой. -"Что вы", - говорю, - "Я пролетарий, какая проза, о чём вы???" -"Понимаю, ждала возражений, защитной реакции, оправданий." -"Как ожидала не получилось." -"НО, сдаваться не собирается." -"Хотите???" - Протягиваю ей фляжку. -"Нет конечно", - рефлексирует дама. -"Да нет", - говорю, - "Вы не поняли, это правда вкусно, вряд ли вы такое пробовали, это эксклюзив." -"Ну если чуть-чуть", - сдаётся она. -"У меня стаканчик есть, плесните мне туда, только совсем немного", - настороженно просит она. -"Кто бы сомневался, что у тебя всё с собою", - улыбаюсь про себя, не подаю вида. Она, как бы небрежно, невзначай значит, кладёт свою книгу так, чтобы я мог название её без труда прочитать. Наливаю, предлагаю выпить за мировую литературу. Спрашивает, - "Иронизируете???" -"Нет, что вы", - говорю. -"Вот вы Ремарка читаете?" -"Есть мнение, что Ремарка любят читать одинокие люди, люди, раненные одиночеством, незаслуженно раненные." -"Почему???" - Нервно, рефлекторно, чуть не поперхнувшись напитком, резко спрашивает она. -"Да просто всё",- отвечаю. -"Ведь он про одиночество писал, про коварство и непредсказуемость судьбы, про изгнание, и про любовь конечно, но его любовь, про которую он писал, она экзистенциально сбалансирована, потому не пафосна." -"Я не одинока", - зло выкрикивает она, -"С чего вы взяли вдруг?" -"Что вы лезете, что вы можете понимать в этом?" Женщина нервным движением достаёт из пачки длинную, женскую сигарету, и изящно закуривает, правда её пальчики дрожат при этом, но держит фасад, сразу заметно, что к осаде привычна, и прямые, неуклюжие вопросы, отражать умеет.
-"Но ведь я не нападаю, просто я выпил, и незаметно для себя оказался в привычной для себя обстановке."-" Место Силы опять же." -"Но я не о вас вовсе", - оправдываюсь. -"Это эксперты от литературы так о нем горят, вернее о его творчестве." -"И что они ещё говорят о его творчестве?" - Продолжая ещё злится, и нервно куря, парирует незнакомка. -"Ну что ещё?" - Теряюсь. -"А, ну вот ещё; - Терапия ночных улиц." Она перестаёт курить, тушит сигарету, - "Плесните мне ещё своего шедевра", - просит, как бы уже сдаваясь. -"Как вы сказали?" - Выпив, уточняет собеседница. -"Терапия ночных улиц???" -"А кто это так о нём?" -"Я должна знать." -"Его имя вам ни о чём не скажет", - отмахиваюсь я. А сам "злорадно" думаю, -"Зацепило." Она успокоилась, достаёт из сумочки блокнот, открывает, - "Можно я запишу?" -"Да пожалуйста", - говорю, - "Я ещё себе придумаю." -"Что???" - Не понимает. -"Не обращайте внимания, это шутка такая", - спохватываюсь. -"А", - успокаивается. Записывает. -"Я видите ли стихи пишу", - чуть смутившись, объясняет, - "Вставлю где-нибудь." -"Это красиво, экзистенциально сбалансировано и потому красиво." Старательно пытаюсь скрыть удивление. -"А вы правда пролетарий?" - Взгляд уже не растерянный, изучающий, я бы сказал профессиональный. -"Хотите я вас с братом познакомлю?" - Предлагаю я. -"Зачем???" - Настораживается опять. -"Ну он там тоже что-то пишет, может будете полезны друг другу." -"Стихи?" - Уточняет женщина. -"Нет, он совершенно не лиричен, потому прозу, но поэтесс любит, ведь они такие трепетные всегда." -"Что???" - Возмущается поэтесса. -"Это не я, это брат." - быстро защищаюсь. -"Ерунда", - с еле заметной язвительной улыбкой отвечает мне она, хорошей, качественной прозы сейчас никто не пишет, разучились, все стали писателями, потому читать стало некого, чтобы стать писателем, для начала необходимо стать профессиональным читателем, и лишь затем.......", - она остановила свою речь, сняла очки, они у неё явно были только для чтения, по-настоящему, внимательно, в меня вгляделась. -"А как фамилия вашего брата?" -"Фамилия вам ничего не скажет." -"А", - опять успокоилась. -"И что думает о современной прозе ваш брат прозаик???" -"Что думает???" -"Ну вот хотя бы." -"Сегодня." -"Друг, я научу писать тебя качественную прозу." -"Возьми то что видишь, добавь то, что не видит никто, и пиши." -"И всё." -"Иди за своим Букером." -"Что???" - Не выдерживает дама. -"Вы врёте." -"Вы не пролетарий......."
Вот не знаю о чем писать, хотя скажи брату, начнется типа, - "Ты не знаешь о чем писать? -"Ты же импровизатор, или где?" И передразнит, - "Задайте тему, тра-ля-ля-ля-ля, бла-бла-бла-бла-бла....." Да, именно так и сказал, типа, - "Вот и проверим какой ты импровизатор....." , - утром, когда на смену уходил. Кто проверять будет? Спрашиваю. -"Я", - отвечает брат, и смотрит иронично, своими гляделками, цвета поздней осени. Голова после вчерашнего немного пустая и гулкая, как чугунный котел на морозе. Насыпаю в турку кофе, ставлю на огонь, вдыхаю терпкий аромат этого древнего зелья. Кофе сделает свое дело, не обманет. Это мой напиток, мой до самой сути. Помешиваю не спеша напиток прозаиков, Ганс лежит рядом и смотрит на меня своими карими вишнями. Читаю на собачьем лице, - "Пора кормить собаку....." Сейчас кофе сварю, задание старшего брата выполню, и покормлю пса-проглота, отвечаю вслух. Ганс издает глубокое, низкое у-у-у-у-у, и сворачивается в тугой калач. Вот так, умеют только они, и сразу приходит мысль, может и правда они эти самые мысли читают? Как утверждается в некоторых мудрых книгах. Ганс это наш пес, немец, красавец, угольно-черного цвета (какой пес еще может быть у Черного Прозаика). Хотя, какой там пес, шесть месяцев, но выглядит уже как пес, только лапу еще не задирает, кто в теме, тот поймет, еще щенок, вернее большой щенок, еще вернее недопесок. Кофе готов. Начинаю священное действо, разливаю. Запах божественный. Опять, в который раз, приходит грустная мысль, по поводу моей любимой кофейной чашки, ручной работы, из обожжонной глины, которая стала жертвой одной из фей, тех, что скрашивают нашу жизнь, иногда. Замену так и не нашел. Да не фее, чашке. Хотя об этом уже писал, в теле одного из наших произведений. Отпиваю, закрываю глаза..... Ну что, погнали наши городских? Хотя уже гоню, может не сворачивать? Вроде поперло.....
И правда, прозвучало так - "Тебе задание", - говорит брат. -"Напиши; - "О непростой жизни прозаика Љ2"." Звонил утром, разбудил, подгоняет. Я, говорит, уже две части написал, Љ3 и Љ4, за тобою часть Љ2. Он у нас концептолог, придумал такой параметр; - "О непростой жизни прозаика". Утром, уходя на работу, наказал мне написать вторую часть. А мы прозаики? Спрашиваю. Серьезно так спрашиваю, настолько серьезно, насколько это возможно с небольшого похмелья, и настолько, насколько это вообще возможно, чтобы мои вечно смеющиеся глаза не выдали подвоха. Но где там, играть с братом. Вмиг приняв игру, отвечает, - "Я прозаик, а ты пока нет, вот напишешь вторую часть, тогда я подумаю как тебя называть." Секунду другую смотрим друг на друга серьезно, затем ржом как обычно. Говорит Гансу, который не хочет его отпускать, привалившись к нему всем телом, - "Следи за ним", - за мною значит, - "Чтобы не бухал без меня, и задание выполнил, блондинку с большими сиськами больше не пускай, у нее сиськи что надо, а мозг как у динозавра." Тебе с мозгом ее что ли спать? Спрашиваю. -"Не люблю тупых женщин", - отвечает, эстет однако. Парирую. Где я на тебя Маргарит напасусь в нашей провинции? Смотрю я на брата. Наверное иронично. -"Забей", - отвечает. -"Пошел я работу работать." Обнимаемся, как обычно. Ганс начинает скулить. -"Ждать", - коротко бросает брат Гансу и мне, и сняв с гвоздя ключ от калитки, уходит в дождливую тьму хмурого, раннего утра. Дождь все льет и льет. А кофе действует. В который из сотен раз думаю я. Магия какая-то, мысли становятся округлыми, смыслы глубокими и слегка ироничными, красавицы аллегории, хихикая, водят пестрый хоровод на нашей тесной кухне. Котел уютно шуршит. Домового последнее время не слышно. А он, в нашем старом доме, точно есть. Да, в нашем старом доме иногда происходят неочевидные вещи..... Да нормаль все...., какая нелегкая жизнь прозаика? Ганс растет, радуя глаз, умнеет день ото дня, пишется легко, водка есть, пельмени тоже, кофе опять же, на голову не капает. Три части "Сумеречной Зоны" ждут своей очереди, "ГОРОД" опять же, да уже и не помню, тоже части три лежат точно. Не люблю печатать, вот материал и скопился. Ганс тыкается в ладонь холодным, мокрым носом, мешает писать. Мол забыл про меня, а я есть, собака не может не есть, начинает покусывать мне пальцы рук. Смотрю на него строго. Покусывание переходит в лизание. Умный он однако, не по...., не по месяцам я хотел сказать, хотя у них один год за семь наших идет. Глажу его большую, бархатную голову. Говорю, вот сейчас писать закончу и покормлю. Нет, не даст писать, иду к холодильнику, достаю из морозилки чашку с заботливо порубленными братом молодыми костями и хрящами, ставлю перед псом. Лежать, сидеть, стоять, ко мне, в обратном порядке, выполняет идеально. Умница, хороший пес, глажу я Ганса. Кушай. Ну эта команда всегда выполняется идеально. Ганс хрустит костями, и сопит как ёжик, от усердия. Молотилка, зубы как у акулы. Кости жалобно "стонут" и исчезают в его мягком, теплом теле. Люблю кормить пса, и люблю смотреть как он ест. Ведь мы для них немного Боги. Надеюсь что мы с братом; - Добрые боги-близнецы для Ганса. Во поперло, приходит ироничная мысль, наверное звание прозаика я сегодня от брата заслужу. Отпиваю кофе, доливаю еще. Гадануть что ли? Не части, сам себе отвечаю, и с явным сожалением отставляю чашку с кофейной гущей в мойку. Ну вот такая не простая как бы жизнь двух как бы прозаиков. Да нормальная жизнь, все штатно, сейчас похмелюсь, заслужил, и пойду свою импровизацию в социум отправлять.
P.S. Достаю сосиски из кастрюли. Ганс перестает хрустеть и вопросительно смотрит на меня, втягивая влажными ноздрями воздух. Да помню я, помню, отвечаю ему вслух, на немой собачий вопрос. Как обещал, одна твоя. Когда мы с братом принесли этот уже довольно тяжелый пепельно-черный комочище в свой дом, то нарекая его Гансом, пообещали клятвенно, что; - ВСЕ БУДЕМ ДЕЛИТЬ НА ТРОИХ. Кроме тягот серой повседневности конечно, этот параметр бытия на двоих. Собачий век слишком короток, чтобы делить с ними тяготы. Вот такая как бы нелегкая жизнь как бы прозаиков..... (Чёрный Прозаик).
Возвращается мода на начитанность, это следует признать. Прямо пахнуло семидесятыми, когда в автобусе, из за моей спины раздался девичий голос. -"Ты с ним уже целовалась?" Пауза, затем другой девичий голос, - "Нет..... , он стремный какой то." -"Что это он стремный?" -В голосе недоверие и недоумение, типа шутка такая что ли. Опять пауза. Затем негромкий ответ, - "Он "Мастера" не читал." Я, чтобы никого не шокировать, из тех кто может видеть мое лицо, еле заметно выпучиваю глаза, от глубокого удивления. Как же долго, я не слышал подобных оценочных характеристик со стороны прекрасного во всех отношениях пола, в адрес мужской половины человечества. Под надуманным предлогом, но так чтобы не привлечь к себе внимание юных собеседниц, пересаживаюсь к ним лицом. Та, что мне интересна, выглядит совершенно обычно, та же косметика что и у всех, та же одежда, смартфон в руках, но вот только выражение глаз..... . -"Да ладно", - как то даже обиженно восклицает ее подруга, в него же все влюблены. -"Что ты понимаешь в любви", - немного зло отвечает та, что так неожиданно привлекла мое внимание. -"Можно подумать ты понимаешь больше" , - звучит не менее злой ответ. -"Послушай", - примирительно отвечает "девчонка из семидесятых", -"Ты читала "Здравствуй, грусть!" Франсуазы Саган?" -"Вот это любовь, я вот так хочу." Здесь явная ошибка с ее стороны, ну и понятно, слишком молода еще для изучения психологии, но уверен это у нее еще впереди. Вам могут простить все что угодно, но только не ваше превосходство в постигнутых вами литературных изысках. Реакция подруги предсказуема и типична. -"Хорош понтоваться передо мной, я твоя подруга, и только по этому не стану тебе сейчас грубить." -"Извини, вовсе не ставила задачи тебя уязвить, просто читала эту вещь всю ночь, ни минуты не спала, не могла оторваться и до сих пор под впечатлением. -"А про что там?" Уже примирительно спрашивает другая. -"Про любовь конечно", - еле заметно улыбаясь ярко накрашенными губами отвечает любительница непростой литературы. -"И что тебя так зацепило?" -"То что там все как в жизни." -"А конец счастливый?" -"Все заканчивается смертью, ее смертью, но сразу понятно что это именно любовь." -"Ну и в чем смысл, если любовь есть, а счастья нет?" Не поняла та, которая к литературе никак пока явно не причастна. -"В том то и заключается утверждение Саган, любовь да существует, по крайней мере тот срок времени, который ей отмерен, а вот счастье точно нет." -"И знаешь что меня точно убило?" -"Откуда я могу это знать?" Опять начиная злиться отвечает ее собеседница. -"Меня убило то, что когда она написала эту свою вещь, ей было столько же лет сколько нам с тобой сейчас." -"И на утро после публикации она проснулась знаменитостью." -"Я вот так хочу." -"Начну с того, что буду перечитывать все великие вещи, великих авторов, а дальше неизвестно как еще все сложится." -"Она ведь смогла." -"И я хочу попробовать." -"Ты серьезно?" Уже с насмешкой в голосе, но и с какими то еле заметными нотками зависти, спрашивает подруга. -"Хочу просто делать что то не банальное, вот и все, а "ЭТОГО", ну ты поняла, можешь взять себе, дарю." Возвращая "мяч", отвечает та, в которую я уже почти влюблен, в общем без всякой надежды на взаимность.
С пузатым бокалом в одной руке и книгой Славко Яневского "Миракли" в другой, я зависал в старом престаром, чиненном перечиненном гамаке, помнящем еще те далекие времена когда нам с братом было лет по семь. Дивное создание впорхнуло как всегда незаметно, в этот кулуарный мир, обрамленный лесным орехом и утвержденный двумя извечными статусами данного Места Силы, огромным грецким орехом и терпким на вкус и душистым как моя настойка из него же, абрикосом. Точеный носик традиционно сморщился, прочитав название осваиваемого мною литературного труда, -"Опять очередная мозгодробильня?" -"Тебе что назначено экзамены в Инкунабулуме сдавать?" -"Ну ты сдашь, я даже не сомневаюсь ни разу." -"Привычным движением, перехватив из моей руки пузатый бокал, на секунду припала к источнику спорной во всех отношениях истины. Изумленно подняла брови, - "Абрикоса, обожаю !?" -"Меня?" - Не сумев скрыть неуверенности в голосе, но все-таки иронично, но опять же с надеждой, спросил я. -"И не надейся", - тут же реагирует дивное создание. -"Мне просто необходимы диалоги с тобой, для развития тебя." Я поперхнулся, так как уже сам, в очередной раз, припал к источнику спорной истины. -"Для развития меня?" - Уточнил я. -"А кто тебе сказал, что это я беру у тебя уроки, а не даю их тебе." -"Тааак", - начинаю включаться полностью в ситуацию. -"Брат, я его убью когда-нибудь, все таки дал ей почитать мои черновики, где я уже несколько дней "выстругиваю" концепцию качественной городской новеллы, - "Сволочь, он давно мечтает ее соблазнить, потому делает все, о чем она его не попросит", - пришла мысль. -"У тебя случайно нет второго имени?" - Улыбаюсь я загадочно. -"Дай угадаю, оно звучит так; - Городская Новелла, женщина неочевидной сути, ведь ты это имела в виду?" - Принимаю игру. -"В этом вашем мире, мы, можем носить разные имена, но суть от этого не меняется", - дивное создание тоже подхватила правила начинающейся интриги. Я невольно восхитился скоростью ее реакции. -"Налей себе сама", - спохватившись, хотя было уже поздно, вскрикнул я. -"Обожаю твою абрикосовку", - сказала муза, не допустив на этот раз в своей фразе никакого сомнения по поводу того, к чему же на самом деле в данном случае приложимо ее восхищение. Абрикоса приняла комплемент, и благодарно зашумела кроной, уронив при этом несколько ярко желтых, слегка бархатных и таких ароматных плодов на землю. -"Ну если ты и правда та, о ком я в последнее время так много думаю и размышляю, то обещай мне, Пишпер (Пишущий Персонаж) и Сказочник На, ни в коем случае не должны узнать о том, что они тоже написаны." -"На, ему с Эдгаром По, а вот Пишпер, боюсь он этого не перенесет, не стоит его травмировать." -"К идее, что всех нас уже кто-то написал, и только в следствии именно этого мы и существуем, каждый должен придти сам, и в свое, индивидуальное время." -"Я обещаю", - засмеялась она своим удивительным смехом, -"Вы уже всех так окончательно запутали, что у детей появилась новая, модная игра; - Кто кого вперед напишет", - уже не сдержавшись захохотала муза. -"Они даже "стрелялки" забросили. -"Послушай", - уже серьезно продолжил я, -"А ведь Городскую Новеллу, женщину неочевидной сути, я и правда писал с тебя." -"Я знаю", - просто и тоже очень серьезно ответила она, глядя на меня пристально и внимательно, своими удивительными, бездонными колодцами. -"А я оправдываю?" - Впервые, в этом всегда спокойном в своей уверенности голосе, улавливаю еле заметные нотки сомнения, которые выдают не детскую заинтересованность в том, как же на самом деле обстоят дела в таком и правда по-видимому немаловажном для нее вопросе, как наши с ней отношения. -"Более чем", - отвечаю, и тут же припадаю к пузатому бокалу, чтобы скрыть нахлынувшее неизвестно откуда предательское замешательство. -"Что ты делаешь?" - Шепчу я, - "Он очень древний, и не вынесет двоих." -"Кто древний ты?" - Иронично, с показным удивлением спрашивает дивное создание. -"А кто та, вторая, о которой ты только что....." Но я не позволяю ей договорить. Губы у нее мягкие и слегка влажные, пахнут абрикосовой настойкой, тело упругое и нежное, как душа Новеллы. Гамак надсадно скрипит, жалуясь на свои годы, но выдерживает натиск двух тел.
Она сидит рядом и нежно, с интересом смотрит на меня. -"Ты стал писать по-другому." -"Вижу, что на этот раз и правда все уже прошло." Понимаю что хмурюсь, она спохватывается, срываясь с места. Старенький гамак опять стенает, жалуясь на годы и непростую свою службу. На этот раз уже она не позволяет мне ничего произнести, думаю что и мои губы тоже пахнут абрикосовкой.
С прозой??? Да просто с нею. Она берёт и приходит. Сама. Даже разрешения не спрашивает. И не звонит, перед тем как заявиться. С нею стоит только забухать, а она уже здесь, то есть тут, ну в мозгу. С мозгом сложнее, этот постоянно мозг выносит. Но это если и с ним не бухать долго. А напоишь его, и он ничего, сразу успокаивается. Улыбается как дебил, когда проза приходит. Это он типа любит её, влюбился значит. Сказано дебил. Вот с чем сложно, так это с печатью. Ну типа написанное уже на бумаге, его ведь ещё в цифру перевести надо, и вот тут начинается. Если выпить с прозой, та сразу приходит, если с мозгом, тот успокаивается и прозе в любви объясняться начинает, ну и это...., лыбится постоянно как дегенерат, потому что прозу любит, давно любит, но подпустила она его к себе, по-настоящему, сравнительно недавно. Ну как это по-настоящему? Это чтобы с сексом между ними, чтобы по правде всё. Он, идиот серый, даже замуж её звал за себя. Но та отказала. Сказав что семейная жизнь не для неё. Не простая женщина. Утончённая, начитанная, образованная. Она филолог по образованию, но изучала многое: - литературоведение изучала, философии там всякие, сравнительное религиоведение опять же, историю Христианства, классику очень любит и современную литературу, а ещё этих, забываю всё время, как их называют, ну эти, а вспомнил, - экзистенциалисты, вот. Она ему, ну мозгу, а через него и мне, так и сказала, что она женщина свободная и брачные узы не для неё, что она свободу любит, хочет приходит, хочет нет, сама решает к кому приходить. Но чтобы она приходила, мозг всё равно нужен, хотя по-настоящему она не с ним, в смысле не в нём, она ЗА НИМ. Но тому этого ещё не понять, молод слишком, ну...., в плане этой...., эволюции себя, в смысле эволюции его. Она сказала что будет моею любовницей. И сразу показала мне свои любовные приёмы. А что, мне понравилось, кайфово мне с нею, вернее нам с нею, с нею вместе. Любовь у нас короче. Вот алкоголь правда. Но она успокоила, заявив что всё будет хорошо, что наши с нею дети, литературные произведения, будут красивые как она, умные как наш, общий с нею мозг, хотя она и не в нём, а за ним, и подверженные авторскому состоянию (влиянию) как я сам, то есть это будут именно наши с нею дети. Измен не будет. Так и заявила. Вот это женщина. Мне кажется всё время, когда я на неё гляжу, что Фёдор Михайлович, свою Настасью Филипповну, с неё писал. Ну помогала она ему что ли, образ той создавать. Ведь она, проза, она мало что красавица и умница, она ведь ещё и с нею связь имеет, с мировой литературой, они с нею связаны всегда, они сёстры вообще-то, родные.
А теперь о проблеме. Печатать некому. Я бухаю, а когда я бухаю, то постоянно пишу, потому и бухаю постоянно. Нам с прозой, моею прозой, нужна секретарша. Секретарша с огромными сиськами. Почему с огромными? Да просто всё опять. Она, секретарша, должна уметь печатать не только пальчиками, но и ими, этими, шарами своими, замечательными, четвёртого размера, чтобы получалось как у пианисток хороших, которые играют в четыре руки. А у неё, у секретарши этой, это будет называться значит игрой..... Красотой это будет называться. Меня это вдохновлять будет. На секс с прозой. Ну и с секретаршей конечно. А почему нет? Думаю мы поладим все вместе. Я, моя проза, мой мозг и моя секретарша четвёртого размера. Так что если кто готов, у кого всё есть для этого, ну я про эти...., ну вы поняли, про четвёртый размер. Я жду вас. К этим, к четвёртым размерам, проза не заревнует, вот к уму может, но если что, мы ум к мозгу пошлём, пусть вместе умничают.
Проза она как женщина, а может она и есть та самая женщина, которая снится???
Если с прозой встречаешься во сне, то имеешь право задать ей главный свой вопрос, а та, в свою очередь, обязана дать тебе главный свой ответ. Твой вопрос ей; - Ты правда есть? Её ответ тебе; - Я есть у тебя и я только твоя, вот эта Я, что приходит именно к тебе, и если ты правда любишь меня так, как заявляешь, то должен понимать что я многолика, и в этой своей многоликости могу принадлежать не только тебе, и ревность здесь неуместна.
Проза не жена, она не обязана исполнять по отношению к тебе, своему прозаику, свой супружеский долг. Проза она любовница, из самих ветреных, непокорных, своенравных, но и самых пылких, непредсказуемых и неповторимых. И если ты надеешься со временем не утерять её привязанности к тебе, то помни; - Любить необходимо не себя в ней, а ЕЁ, когда ты в НЕЙ.
Проза возможно готова простить тебе многое, даже неумелость в любви к ней. Но она никогда не потерпит и не простит тебе лжи. Ложь как серная кислота, растворяет в себе всё с чем соприкасается, соприкоснувшись с прозой она уничтожает ту, превращая её живое, реальное "тело", в субстанцию неопределимого предназначения.
Однажды, унылой, ненастной и мрачной осенней ночью, когда в окно, вместо Луны, заглядывал развязный, уличный фонарь, с ним случилась Проза, его Проза. С тех самых пор, когда ОНА обнаружила его, неустроенного и похмельного, с бокалом пива в руках, глядящего в окно, с тех самых пор, ОНА всегда оставалась с ним. За окном сыпал серый, ноябрьский снег, и ЕЁ серые же, внимательные, но такие грустные глаза, гармонирующие с этим, утомительно серым снегом за окном, глаза женщины знающей жизнь, всегда внимательно следившие за ним, как бы повторяли , раз за разом; - Я у тебя есть, Я никуда не денусь, Я всегда буду рядом, Я не брошу тебя. Я не сумею пожарить тебе котлеты и сварить борщ, но подумай, ведь для тебя, всё это, уже не так важно, лишь ради куража разве иногда, ты постоянно твердишь о том, что тебе всё чаще снится борщ, хотя ведь Я знаю, что тебе всё чаще снюсь Я, твоя Проза. Да. Отвечал он. Всегда глядя в эти серые, пытливые глаза; - Ты у меня есть, и это значимо, всё же прочее, уже столько раз было, в том числе и борщ, а вот ТЫ, ТЫ ведь не ко всем приходишь ночью??? Зачем спрашивать? Удивлялась ОНА. Ты же знаешь ответ?! Я твоя, только твоя, ничья другая, Я ведь Проза, Я всегда храню преданность своему автору, даже если он предаёт меня иногда, из коммерческих интересов. Но я знаю, это не про тебя, ты ценишь меня просто за то, что Я есть у тебя, и что Я именно твоя, и ничья другая. Меня могут у тебя попытаться украсть, в виде плагиата, но, это будет всего лишь "надувная", дурная копия меня. ОНА закуривала длинную, тонкую, женскую сигарету, струйкой выпускала дым, задумывалась, и всегда спрашивала одно и то же; - Подумай, чего ты хочешь, вот прямо сейчас??? Понятия не имею. Отвечал он и пил своё пиво, глядя в окно, на свет фонаря. Тогда иди, и напиши меня, такой, какова я прямо сейчас, в эту минуту, ведь я разная, всегда, и всегда разная для тебя, ведь Я твоя. ИДИ, ПИШИ.......
-"П Р О С Ы П А Й С Я!" -"Утро уже." -"Для тебя оно будет "Хмурое утро"." -"Мозг, отвали, я не хочу просыпаться в хмурое утро." -"Или ты что сейчас имеешь в виду, великий шедевр великого прозаика?" -""Хождение по мукам"?" -"Недавно фильм сняли по произведению, хорошо сняли." -"Я посмотрел, и сразу захотелось перечитать само произведение." -"Если фильм снят по произведению, как можно определить удался он или нет?" -"Да просто всё." -"Если фильм сделан качественно, то после его просмотра, у реципиента, немедленно, возникает желание прочитать само произведение автора." -"Нет, я сейчас не про это", - отвечает мне мой мозг, - "Я сейчас про то, что вставать, просыпаться, тебе по любому придётся, и ждёт тебя при этом; - Хмурое утро." -"Мозг отвали, я не буду просыпаться по команде, я по команде ничего, никогда не делаю." -"Мне однажды предложили по команде; - Ну погнали, прозу писать, так я забил на это сразу и с прибором, потому не командуй мне здесь." -"Не хами мне", - отвечает мне опять мой же мозг, - "Я для тебя прозу пишу." -"Ничего ты не пишешь, ни ты для меня, ни я для тебя, прозу, для нас обоих, пишет наша с тобою внутренняя фактура, но она наша с тобою только номинально, мы с тобою для неё лишь Вахана, не более." -"Слушай, вот чего не люблю в тебе всегда, это того, что ты с бодуна всегда начинаешь умничать, причём за нас обоих, умничай только за себя, а меня, твой мозг, оставь уже в покое", - парирует тут же мой мозг." -"Что такое Вахана, умник?" -"Вахана, мозг, это колесница, такси по нашему, средство передвижения в этом говёном мире, не более." -"Средство присутствия её, нашей с тобою внутренней фактуры, в горизонте событий нынешнего здесь и сейчас." -"Она, внутренняя фактура, присутствует здесь и сейчас, за счёт нас с тобою, и пишет при этом прозу, как бы от нас опять же, но это ОНА пишет, однозначно, ведь мозг есть у всех, а прозу пишут единицы, извини мозг, ничего личного, понял наконец?" -"ДААААА ПОНЯЛ Я." - "Давно понял", - срывается на крик мозг, - "Ты просыпаться будешь?" -"НЕ-ХО-ЧУ....." -"Почему?" -"Похмелиться всё равно нечем, потому я намерен тянуть это безвременье столько, сколько получится." -"Сколько уже можно бухать?" - Орёт взбешённый моим безразличием ко всему мозг. -"Есть несколько вещей мозг", - отвечаю я взбешённому мозгу, - "Которые я не выношу." -"Это: - прежде всего отвратительно пишущие ручки, тёплое пиво конечно, женщин, которые постоянно щебечут тебе о любви, а проснувшись утром, однажды, в неурочный час, ты вдруг наблюдаешь в окно, как она меряя шагами твой заросший диким, лесным орешником участок, что-то шепчет, шевеля губами, и заинтересовано записывает это в блокнот, видимо размечает: - вот здесь у меня будет скверик, вот здесь дорожка из песка, по которой мои доченьки станут выгуливать своих внученек, когда этот урод, то есть я, издохнет наконец." -"Потому ни ..я здесь никто, никого выгуливать не станет." -"Здесь, в дебрях из лесного ореха, заполонившего мой "унылый" дворик, будет выгуливать себя только Ганс, столько, на сколько хватит его преданной, собачьей жизни." Ганс это наш с братом пёс, очень элитной, немецкой наружности, изначально угольно-чёрного цвета, но сейчас, в пост щенячий период, когда у него за ушами ещё остаются разводы непонятного, фиолетового цвета, он скорее представляет из себя потенциально угольно-чёрного пса, с временно фиолетовой головой. -"И этот, жёлтого цвета старый сарай, всегда будет стоять на своём месте, пока мы с братом живы." Почему он жёлтого цвета? Спросите вы. А хрен его знает. Наверное покрасили тем, что подвернулось под руку, но, ничего, никогда, в этом говёном мире, не случается случайно. Как-то зашёл к нам, забухать, один музыкант, "замшелый" фанат Битлов. Так взглянув мельком на наш жёлтый сарай, и не став задавать идиотских, мещанских вопросов, еле слышно, с уважением в голосе, пробурчал; - А, понимаю, "Еллоу Субмарин", уважуха. -"Так вот, о чём же это я?" -"А, да, вспомнил, ещё я не выношу лукавства в любом виде, а ты мозг, сейчас лукавишь, ведь это не я один бухаю, это мы с тобою вместе бухаем, разницу понимаешь?" -"Потому, мозг, не выноси мне мозг." -"Это я тебя постоянно к этому принуждаю???" -"А кто, вот в такие хмурые, утренние часы, раз за разом, всегда, нашёптывает мне, притаившись в своей черепной коробке; - Похмелись, похмелись, ну что ты нас мучаешь, перестань исполнять из себя Железного Феликса, ты не герой, ты простой пьяница, ну зачем трагикомедию то ломать??!" -"А?" -"Что затих?" -"Стыдно?" -"То то."
Рекомендуется для прочтения молодым, практикующим психиатрам.
-"Мозг, я зарплату получил." -"Ты же три дня назад божился что ВСЁ, не совсем всё конечно, но хотя бы на время, и что теперь???" -"Мозг не выноси мне мозг, ведь зарплата же, сам не думал что дадут так рано." -"Давай по пиву уже, под зарплату, а дальше видно будет?" -"......." -"Что молчишь?" -"......." -"Мооооозг?" -"......" -"Не хочешь разговаривать?" -"......." -"Ну смотри, тогда я сам." -"Как это сааааам??!" -"Ты что шизофреник?" -"Ты же в курсе того, как работают биохимические процессы в подобных случаях?" -"И знаешь ведь наверняка, что я просто неспособен их преодолеть, обойти, ведь мы с тобою один организм как ни как." -"Ты принимаешь спиртосодержащее, то интенсивно впитывается стенками тонкого кишечника и доставляется в кровь, которая по кровеносной системе, поставляет уже растворённый в крови алкоголь сюда, ко мне, в черепную коробку, где уже я, твой мозг, заботясь о тебе, впитываю его, и ты испытываешь кайф и творческий подъём." -"Слушай мозг, я же уже говорил тебе, что не следует сводить творческий процесс до уровня физиологии." -"НЕ ПЕРЕБИВАЙ МЕНЯ, СКОЛЬКО УЖЕ ПРОСИТЬ МОЖНО?" - Орёт в ответ мозг. -"Так вот, когда ты испытываешь кайф, то испытываешь его через меня, твой мозг, так что если ты сейчас забухаешь, опять, дня на три, то я никак не смогу устраниться от этого процесса." -"Вот и я не могу", - вступаю опять в спор, - "Моя биохимия и физиология требуют допинга." -"Хорошо мозг", - делаю вид что сдаюсь, нервно теребя в руках мятые купюры, - "А это всё куда будем девать?" - Указываю раздражённо на них." -"Зачем нам столько денег?" -"Копить что ли начнём???" -"Шляпу себе купи", - вдруг ошарашивает меня же мой мозг. -"ШЛЯПУУУУУ???" -"Ты что шизофреник, у тебя разжижение себя же?" - Недоумеваю я. -"Зачем мне шляпа?" -"Я буду в ней на придурка похож." -"Тебе необходимо подумать о своём имидже, в шляпе ты больше станешь похож на прозаика." -"Моооооозг, не выноси мне мозг, сколько уже раз необходимо объяснять, что не шляпа делает прозаика, и даже не признание или не признание его творчества социумом, а его внутренняя фактура, единственно которая способна подарить прозаику внутреннее же состояние автора, внутреннее авторское состояние себя, так что идиотская шляпа здесь ни при чём." -"Прекрати мне хамить уже", - орёт мозг, - "Я твой главный орган." Скабрезно ухмыляюсь в ответ, - "А вот женщины", - уточняю я, - "Утверждают что мой основной орган это ..." -"Что твой основной орган это твой ..., кошелёк!" - С ехидством перебивает меня мой воспалённый уже интересной дискуссией мозг. -"Не перебивай меня", - ору я сам, в свою очередь. Мозг продолжает надменно скалиться. -"Меня не интересуют твои бабы", - завершает он своё резюме. -"А зря", - уже я перехватываю инициативу в затянувшихся прениях. -"Если бы ты всегда вовремя включался в процесс, то я, в свою очередь, умел бы своевременно отсеивать тех практичных домохозяек, которые изначально способны рассматривать меня только как средство для добычи средств, для них самих конечно." -"Я уже говорил", - огрызается мозг, - "Твои бабы меня не интересуют." -"Ладно", - примирительно продолжаю я, - "Железный Феликс, давай уже по пиву, под креветки, зарплата "остывает"." -"Ладно, по две бутылки, не больше." -"Стоило заморачиваться с полемикой, из за двух", - развожу я руками, уже зная ответ заранее. -"Дааааа делай ты что хочешь", - махает мой мозг моею же рукою. -"Тогда давай до одиннадцати....., пока ещё не стало МОЖНО, по рюмке, другой, полынной настойки?" -"А??!" - Пытаюсь я придать оптимизма своему голосу. -"Я же сказал уже.....", - опять отмахивается моею рукою мой мозг, -"Делай ты что хочешь, я самоустраняюсь.....", - заявляет он, и уползает в зону себя же, отвечающую за морально-этические нормы.
.......Налий выпил, скривился, -" Сивуха", - еле слышно резюмировал он. Мозг изучающе следил за ним. -"И что вам это даёт, людям?" - Заинтересованно осведомился тот. -"Что ???" - Налий задумался. -"Да ничего в общем, но мозг расслабляет." -"Что расслабляет?" - Удивился Мозг. -"А-а-а...., понял", - тут же спохватившись улыбнулся он, - "Этот ваш нервный узел, который вы пафосно называете мозгом." -"Да куда уж нам", - без всякой обиды улыбнулся в ответ человек. -"Что дано, тем и пользуемся." Мозг озадачился. -"Кем дано?" -"Да откуда мне знать, ты Мозг, ты и знай." -"А-а-а...., я понял", - оживился Мозг, - "Вы ЭТО называете словом БОГ." -"Ведь так?" -"Так, так", - устало отозвался Налий. -"Что-то совсем нас забыл этот твой Бог, рас у нас тут такое творится." -"Бог он не мой, он ваш", - улыбнулся снова Мозг. -"Ваш, наш, да какая мне разница, ты лучше ответь, как жить теперь." -"Уехать я не могу, некуда мне." -"Здесь оставаться?" -"Понятия не имею как здесь можно оставаться", - заорал, не сдержавшись Налий. -"Вот для тебя, для Мозга, Бог, это ЧТО?" Налий сплюнул, выругался, - "Или КТО, чёрт забери всё это?" -"Не поминай к ночи", - опять съязвил Мозг, - "Да ещё рядом с Богом." -"Вы люди сами путаетесь в своих определениях постоянно, а как только прижимает вас по-настоящему, тут же на Бога уповать начинаете, а до того, даже не вспоминаете о НЁМ." -"Хорошо", - огрызнулся Нал, - "Для тебя, Бог, это ЧТО такое, или КТО?" - Опять чуть не чертыхнулся он. -"Запутаешься тут с вами, с Мозгами. -"Для меня Бог, это слово из трёх букв", - расплылся в улыбке, очень довольный собою Моно Мозг.
Мозг, не принадлежащий никому из людей, Мозг независимый от их детских суждений и маркеров, Мозг как единоцельный организм, неизвестно откуда взявшийся в этой местности. Нал повстречал его в "В-Ампир Баре", куда зашёл выпить после работы. Тот сидел за дальним столиком, потягивая через соломинку коктейль "Заноза в Мозгу", и ковыряя зубочисткой, в данном случае мозгочисткой, у себя в мозгу, видимо там, у Мозга в мозгу, и правда что-то застряло. -"Запомни Налий, Бог не в мозгу, по крайней мере не в мозгу людей, БОГ, это энергетический факт, обусловленный всегда, подтверждающим его абстрактным ядром, а абстрактные ядра, их ещё читать надо уметь, прежде чем берёшься за их трактовку." -"А кто это умеет, да никто почти, вернее единицы, вот и получается каша из понятий, не соответствующих энергетической фактуре момента и далёких от оформленности в параметрах абстрактного ядра, а это может означать только одно, кашу в головах и сумбур в прозе." -"Мозг, не делай мне мозг", - огрызнулся Дробитель Нал. -"Ты на вопрос заданный ответ дай, жить мне как теперь, вдали от Бога и людей?" -"Жить следует всегда", - тут же отозвался Мозг, - "Даже если тебя покинули все, и люди и Боги, их Боги, Боги людей, когда они тебя покидают это нормально, потому что твой Бог, всегда с тобою, даже если ты его временно не слышишь, и потому ошибочно считаешь что ОН о тебе забыл." Мозг был доволен собою. -"Может мне свой приход открыть?" - Осклабился он, - "Паства я думаю найдётся, видишь как я складно излагаю тебе о Боге."
-"Нет, не стоит", - уже взяв себя в руки, овладев ситуацией и став вдруг интеллектуально циничным, отозвался на вызов Мозга, человек. -"Видишь ли Мозг, как только ты попытаешься обернуть Бога в слова, в просто слова, и ты, и твой Бог, тут же дьяволами обернётесь, потому повремени пока с паствой, в себе разберись для начала, а потом уже иным будешь пытаться помочь разобраться с тем же." -"Бог, это не болтовня о НЁМ, Бог это о НЁМ поступки", - уже спокойно и уверенно объявил Мозгу человек. -"Вот ты сам, ведь не раз задумывался о том, что являешься Богом, ну хотя бы для учёных, ведь они тебя боготворят?" - Съязвил Налий, сыграв вдруг, неожиданно даже для самого себя, психолога."Нуууууу.....", - протянул неопределённо Мозг, - "Думал конечно об этом, и не раз, но нет, не стыкуется, мне говорили эти...., неважно, что Бог он тогда Бог, когда за мозгом находится, там, где мозги уже не работают, в тех "палестинах", где руководствоваться возможно только интуицией, ну и тем, что уже даже за ней располагается." -"Но об этом говорить, всё равно что ртом ветры пускать, только начнешь словами об этом вещать, так сразу самому противно становится, от своего же действия, неуклюжего, несуразного." -"Так что про приход свой, это я так, шутка мозга такая." -"Шутка мозга???" - Огрызнулся Дробитель Налий. -"С мозгом вообще-то шутить не стоит, кто попытался, тот в "Гнездо Кукушки" угодил." -"Какой ещё кукушки?" - испуганно озадачился Мозг. -"Тебе лучше не знать об этом месте, Мозг, это заведение такое, где мозгознаи местные, таких как ты вылечивать берутся." -"От чего вылечивать?" - Не понял Мозг. -"Да от вас же самих и вылечивать", - улыбнулся вызывающе человек. -"От заболеваний мозга значит", - уточнил он опять, - "От душевных заболеваний." -"Только мне тут снова с терминологией не всё ясно, где душа, и где ты, Мозг?" -"Уверен что вы друг от друга в разные стороны." -"Ладно, мне пора." Налий допил свою водку и двинулся на выход.......Prozer.
.......................................................................................................................................
Продолжение следует, ждите, - #ЛитературнаяНарезка Љ2.