Окошки одной из башен
Глядят на восточный тракт.
Над озером небо пляшет
И молнии бьют не в такт.

Покуда не слышно грома,
И ниточки белых вен
Не тянутся к крыше дома,
Не тщатся достигнуть стен,

Но птицы спешат укрыться
В пустующих чердаках,
И холодом тянут спицы
В озябших моих руках.

Хоть я не пророк, мой Отче,
Не праведный отрок, - что ж,
Я знаю, что этой ночью
Над городом будет дождь.