Притча о Поэте

Жил-был Поэт. Он много написал 
Стихов - почти хороших и удачных.
Он, взглядом упираясь в небеса,
Кропал, от умиленья слёз не пряча.

Он думал, что Пегаса оседлал,
Гордился покорением Парнаса,
Мечтал: Он - Мэтр, Кумир!... Но он не знал,
Что щёки надувал, увы, напрасно! 

...Он умер неожиданно легко,
Душа его от тела отделилась...
Считалось: пять томов его стихов -
Его дорога в рай, где Божья милость...

А в тех стихах - "прогулки по росе",
И то, куда и как "душа летела"...
Всё, как у всех, всё то, что пишут все,
Про то, что всем порядком надоело! 

Нет, в тех стихах крамолы нет, ни-ни! 
В них - "тают звёзды", "кружится планета"...
Но, вдруг, как говорил он, - чёрт возьми, -
Забрали черти нашего Поэта!

...Он сам не понял - как и почему,
Зачем он здесь - среди огня и смрада? 
Но - есть, что есть! И вот пришлось ему
Узнать всю "прелесть" "дантовского" ада!

Здесь дым и копоть, черти жгут дрова,
Кипит вода в котле - нет жарче бани!..
Чёрт тычет в грудь ему - Напой слова,
Как там "в груди горел огонь желаний"?

Какой в твоей душе "пылал пожар"?
Как от "любви сгорал" ты каждый вечер?..
...Сгорая от стыда, поэт дрожал,
От мысли холодел, что крыть-то нечем!

Шалит чертёнок, льёт на уши грязь: 
- Ну, что? ЛюдЯм поездил по ушам ты?..
Поэт сидит в котле, не кипятясь - 
Его стихи - одни сплошные штампы!

Он вспомнил, как в стихах безбожно врал,
Как образы и рифмы вечно тырил,
Как про войну он выдал "на-гора",
Не выходя из собственной квартиры!

Чуть что, мог "за глаза" сказать: "дебил",
А сам себе - умнее всех казался... 
Он в жизни никого не полюбил,
Но о любви писал... и дописался!

Поэт не злой был, в общем, человек,
Хотя и добротой не отличался.
Взмолился он: Я, что, в аду - навек?
И выйти у меня не будет шанса?

За что же мне жестокий сей удел?
Ведь жил я, даже мух не обижая!
Я в ад попасть нисколько не хотел,
Я думал, моё место - кущи рая!...

Но старый чёрт, сказал ему смеясь:
- Там, наверху, стихи твои поныне
Читают люди, впитывая грязь
Грехов твоих, а главное - гордыни!

Ты осуждал в стихах своих врагов,
И людям врал, что - хорошо, что - плохо!
А то, как ты описывал любовь,
Так лучше б у тебя рука отсохла!

Поэтому, - притухни и сиди,
Кипи, как все, но, слышь, не гадь в посуду!
Бог даст, ты сможешь даже в рай уйти,
Когда, там - наверху, тебя забудут!

Когда на свете ни одна душа
Не будет о тебе ни знать, ни думать,
Когда забудут, как ты жил, греша, -
Придёт и твой черёд отсюда "сдунуть". 

Тогда тебе грехи простятся все: 
Сотрёт их время, так или иначе,
Тебя твой ангел заберёт отсель,
Он по тебе, козлу, поныне плачет!

... А черти добавляют огоньку,
Вода кипит, а в ней - Поэт варИтся,
Боясь лишь одного, что "наверху",
Его стихами кто-то вдохновится!

И вдохновились! Сделали расчёт,
Переиздали нашего Поэта!
И почему бы не издать ещё? - 
На гонорар-то претендентов - нету!

Отметили Поэту юбилей,
И премию, как надо, учредили,
А он, всё так же, там - в своём котле
Всё ждёт, чтоб черти воду остудили!

Годам-то - что?! Летят себе и всё!
Прям, как в стихах "про жизнь", того Поэта!...
Издатель всё издаст, что принесёт 
Доход! Он - раб доходного бюджета!

Сдаётся мне: поэту никогда
Не изменить судьбы своей посмертной!
Его удел - быть узником котла,
Пока читают этого поэта. 

Поэзия - она ж такая "хрень":
Казалось бы - сиди, пиши, раз надо!
Но знай, что, посвятив ей только день,
Рискуешь век не выбраться из ада! 

*************
Летает ангел где-то в небесах,
Где нет границ меж прошлым и грядущим!...
Как трудно это, - всё-таки, - спасать
Поэтов неприкаянные души!

20.05.2008 г.