"Это не наш праздник. 
Мы не воевали, нам-то что?"
Из разговора в магазине

Мне старики с медалями родные:
Они - отцы Победы, я - дитя.
За каждый день мой - шрамы и седины
Суровой платой выживших солдат.
Мой прадед лег костьми под Сталинградом,
Угнали бабку в черное ярмо, 
И скудный, драгоценный хлеб блокады
Отец мой позабыть уже не смог.
Легли знамена смерти в сорок пятом
К ногам всех поколений - и к моим.
Моя Победа! - За меня распятых,
Прошедших сквозь войны кровавый дым,
Моя Победа! - За меня смятенной,
Пороховой, расстрелянной весны,
Где жизнь - за две... И я прошу прощенья
У не спасенной мной, увы, страны...