Скляров Олег Васильевич : другие произведения.

Моменты

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Всё о том же, но теперь...

   М О М Е Н Т Ы 

Проходит день, приходит новый...
Махнёт усталая рука:
Не наделяй меня подковой -
Не повезёт наверняка.

Не говори про обновленье:
Прошедший день, как сто других.
Пишу привычно - без волненья, -
Дивясь себе, вот этот стих.

Проходит боль. Я жду другую.
Как заболит - пойду к врачу.
Не злюсь, не верю, не тоскую
И не мечтаю - не хочу.

Я поиграл когда-то между
Двух лезвий острых - расхотел.
Потом оставил и надежду:
Любовь - томленье юных тел.

Она пришла, присела тихо
Мне на больничную кровать, 
Как прилетела воробьиха
К окошку крошек поклевать.

Лишь раз такой вот родниковой
Бывает... Замерла рука:
Не наделяй меня подковой
Теперь уже наверняка!

            *  *  *

Хорошо, вот и чай готов.
Чайник жжется! Чтоб не пролить...
Вечер, книга прекрасных слов,
Только... мне бы поговорить?

Лампа - в комнате тёплый свет,
Тишина, за окном - апрель...
Я б не жаловался, нет!
Не спешил бы тащить в постель.

Сам бы слушал и смог - помог,
Разрешил бы при мне курить...
Ой не дай вам такого Бог,
Чтобы не с кем поговорить!

Чтобы некого было ждать,
Чтобы тот, кто совсем не мил,
Даже он перестал бывать...
Тут и праведник бы запил.

Я запомню касанье волос,
Чутких пальцев и отблеск глаз...
Если б мне от любви не спалось,
Хоть бы раз, ну еще бы раз?!

Вот и чайник успел остыть...
После чая потом уснёшь?
Поумерила свою прыть
Наша "бешеная" молодёжь.

Эх да что там: "Кого любить?"
Жизни прожита всего треть.
Но сейчас бы... поговорить,
Чтоб в живые глаза смотреть.

           *  *  *

Не звонят, не пишут, не приходят...
Значит - ты не нужен никому.
И судьба, и силы на исходе,
И никто не нужен самому.

Вот он день, прожитый понапрасну,
Вот он ты, - как есть, - такой, сякой!
Всё - конец. Но это же ужасно?
Почему? О, Господи... Постой!

Я не знал, не верил, сомневался:
Думал, что успеется потом...
"Стих мой незаконченным остался", -
Тупо шепчешь непослушным ртом.

Всё - увы... Да как же это?! Поздно.
Я же жив еще... И смерть - ведь это дверь?
А в ответ - молчанье. Только грозно
Стрелки на часах спешат теперь...

Вздрогнул ты от собственного всхлипа.
В дверь звонили? Или... телефон?
Нет, милейший, это пахнет липой -
Каждый раз винить тяжелый сон.

            *  *  *

Ох неладно со мной
Что-то этой весной:
Даже птицы пророчат скучно.
Над больной головой -
Раньше хоть по одной -
Беды вдруг собрались кучно.

Я не знаю, как жить:
Поумерилась прыть...
Ведь должна же прийти подмога?
Как нам быть, куда плыть?!
Даже лень говорить...
Да и денег осталось немного.

Да, неладно со мной
Стало этой весной:
Всё мерещатся боль и потери.
А вокруг - Боже мой! -
Неприкрытый разбой:
Это близкие люди, не звери...
         
            *  *  *

НЕЧАЯННАЯ
  МОЛИТВА

Злит обязательный парад
Одной простой паскудной мысли:
Долги условием нависли,
И ничему теперь не рад.

Я понимаю - солнце светит,
И мир сентябрьский хорош...
Но, Боже, сколько всяких рож
Мешаются на белом свете?!

Ну да: ни мне, ни им решать
Кто понапрасну землю топчет,
Кому подмигивает "ловчий",
И чья ему сдалась душа...

Мне о своей радеть и тщиться
Долги безумные гасить,
Или Создателя просить,
Чтоб дал удаче совершиться.

Но... тяжело. Мрачнеют "рожи".
И этих тоже, в общем, жаль, -
У них такая же печаль, -
Как близнецы мы все похожи.
      Спаси нас, Боже!

            *  *  * 

Ни оправдаться, ни объяснить...
Сквозит унынье из рощи серой.
Читать пытаюсь, теряю нить
И раздражаюсь "такой манерой".

Гляжу за стёкла - на небе муть.
За что отмеряно этой мерой?
Мне бы, как следует отдохнуть
И распрощаться совсем с химерой...

Не знаю правды, всё мнится зло.
Себя, как надо могу пришпорить.
А вдруг "единожды повезло"?
Без пользы это, но стану спорить!

Противоречьями сложен путь,
Где нет возврата - слились дороги.
Всю ночь прошляться, потом уснуть,
Чтоб отдохнули башка и ноги.

Вся жизнь - пародия. Что - стихи...
Не те поступки, не это слово,
И бесконечно - долги, грехи!
А завтра - мелкие мысли снова.

Несовершенен я: глуп, упрям,
Но как же хочется - ох - другого...
И путь неблизкий, и много ям,
И лет напрасных... безумно много.

Желать несбыточно? Что за бред...
Не к совершенству - к петле дорога.
А по дороге той - болей, бед!..
И тупиков... Ну уж слишком много.

Ни оправдаться, ни объяснить
И не расстаться с наивной верой:
Пойти - попробовать позвонить,
Чтоб снова встретиться в роще серой?

          *  *  *

Не нахожу в себе
Силы и доброты,
Радости - в борьбе
И не люблю цветы.

Скучно мне говорить,
Тошно вам отвечать.
Деньгами бы посорить,
На площади покричать...

Не нахожу ни в ком
Особенного ума.
Может быть - потом
Судьба подведёт сама?

Трудно в себе искать -
Маяться, находить...
А по пятам тоска
Тащится судить.

          *  *  * 

Эти залы-вокзалы... Дорога.
Вкус ночной кипятка и блиц
Промелькнувших станций, и много -
Очень много - случайных лиц.

Свист и свет, промельк-гул  вагонный,
Сон окон, зазнобивший момент...
Чья-то исповедь, вкус самогонный,
Горькой жизни чужой фрагмент.

То стучат, то молчат колёса:
Остановка на десять минут...
Проводницы взглянули косо
И опять мужиков клянут! 

Но да что ж... Замелькали снова:
Переезды, столбы, фонари,
Мрак холодный массива лесного...
"Нет, я слушаю - ты говори!"

Да, благие намеренья стелят -
Сквозь преграды - прямёхонько в ад:
Захмелевший попутчик мелет,
Через слёзы, про  с в о й  Ленинград!

Мы забыли, что будет утро,
Что нас к встрече поезд несёт.
Жизнь устроена просто и мудро:
Надо выспаться - вот и всё...

Разбудили. Бетонные шпалы
Розовеют и рельсы блестят...
Мы подтягиваемся к вокзалу
На маневренных скоростях.

Зевота и озноб нетерпенья!..
Или это похмелье ещё?
Здесь путей-проводов ветвленья
И проход на перрон сокращён.

Есть конец у любой дороги -
У меня пересадка пока...
Предварительные итоги:
Поездная, ночная строка.

            *  *  *

Длинный путь. Долгий дождь. Мокнет сено.
Тепловоз голосит сиреной -
Долетает от лесополос
Нарастающий грохот колёс.

Нам закрыт переезд - не успели.
Мы терпели - ни дни, ни недели... -
И теперь ещё что-нибудь ждать?!
Дома снова тревожится мать.

Замелькали платформы, как числа.
Их считать - ни малейшего смысла, 
Всё равно ведь ни сбиться никак!
Не кончается всё товарняк...
  
Подчиняться умеем со школы,
А шлагбаум - противник тяжёлый...
Как всегда невозможно терпеть,
Но грозит под колёсами смерть.

Ну, вот хвост показался?! Скорее...
Этот миг на глазах стареет.
Хвост мелькнул и с собою унёс
Страх и отзвук затихших колёс.

Но остался нам дождь из окошка,
Тишина, переезд и сторожка,
Запах шпал, мокрядь лесополос...
Вот и всё, и шлагбаум пополз!

           *  *  *

Она стояла у окна,
На мокрую листву смотрела.
Заря - срез алого сукна -
Еще до края не дотлела.

Был долгий горький разговор,
Взгляд убегавший гордость ранил.
Свет молний резал из-за штор,
И дождь по нервам барабанил...

Но дождь прошел, и день прошел.
Так ничего и не решила.
Уже не больно... Хорошо.
А время слёзы засушило.

          *  *  *

Октябрь линялыми мазками
Тусклей ненастный пишет мир,
Не притворяясь перед нами -
Людьми из выстывших квартир.

Ты, глядя из окна незряче,
Накинув съехавший платок,
О том, что всё могло - иначе
Читаешь в прошлом между строк.

И улыбаешься чему-то...
Вздохнешь и делано зевнёшь:
Такая мол пришла минута,
Но от окна не отойдёшь.

У горизонта видишь поле,
Столбы, дорогу, гололёд...
Твоей осенней этой боли
Никто наверно не поймет.

          *  *  *

Реальность боли расставанья
Передо мною и тобой:
Легли на нервы расстоянья,
Как шок - сердечный перебой...
Нас кружит вечная планета,
И сила рвёт, но каждый раз
"Центростремительная" эта
Соединяет снова нас,

          *  * *














 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"