Лист кленовый  стал моим билетом.
Мелкий, жёлтый, с ломкими краями,
как в карман попал он - непонятно. 
 
Семь дубов укачивают ветер -
над трубой с дымком и красной крышей. 
Домик нам построили недавно,
он покрыт янтарным тёплым лаком,
под резным окном - в цветах три розы.
 
А работа, вещи, обустройство... 
Как-то всё само собой решилось,
как всегда во сне бывает - просто. 
 
Печка с изразцами, стол и лампа,
и ещё не читанные книги.
Выйти на крыльцо, глядеть на небо
сквозь просветы в шелестящем, рыжем. 
(От листвы тревожный прелый запах 
неустройства, страха и погони. 
Это - не о нас. Играя, осень 
сочиняет страшные рассказы).
 
Здесь в лесу - аллеи, не тропинки.
На прогулку тот с котом выходит,
этот с вороном или крылатым змеем,
маленьким, пузатым, семенящим. 
Водят их на поводках и шлейках 
и кивают и друзьям, и пришлым. 
 
Впрочем, чужакам они не верят. 
Стать своим? Прожить лет десять надо. 
(Пусть же длится, длится сон осенний). 
 
Так до сумерек бродить, не думать,
листья ворошить, дышать прохладой.
 
...Говорят, есть лишь покой и воля... 
воля и покой... И это счастье.