А с безликих балконов окурки летят,

А пепел от них нам кажется снегом,

Но руки мои холодны вновь,

Печаль... быть может, пройдет, но угасает тихонько на это надежда.

Но никогда не пустим холод рук по нашим капиллярам.

Пусть город этот остывает от безлюдья,

Пустеют улицы, мрачнеют по часам дома,

И в тихом переулке на центральной лежат тела, бледнеют они навсегда.

А с безликих балконов окурки летят,

И пепел от них нам кажется снегом.

Но правда ли это сигареты летят? Иль души,

Утратившие надежду?

Они как снег, на солнце они все пылали,

Но стоило им скрыться, не выйти на свет, как они тутже и угасали,

Обтянутые тканью мира вечных бед.

Нет, с безликих балконов не окурки летят,

А пепел от них не кажется снегом,

Это души умерших людей в рай летят

После смерти на улице снежной.