Пушкин. Через парк иду на электричку. Под ногами поскрипывает белейший снег. Он так пушист и легок, что кажется, дунешь - и он взлетит, окутает белой пеленой. Весь воздух напоен запахом, вкусом свежего снега. Белое небо. Белая земля. Деревья, как серые колонны в белом храме. А наверху - певчие. И песня их так радостна, что становится светло на душе, и хочется тоже петь что-нибудь такое же простое, бодрое и умиротворяющее. |
ОБСУЖДЕНИЯ:
Поэзия (последние)
13:25 Лера "О вреде генеральной уборки" (23/8) 13:21 Хохол И.И. "Стансы концертного зала" (2/1) 13:14 Шибаев Ю.В. "Квадробер" (5/4) 12:53 Чваков Д. "Чёрт играет на скрипке" (19/3) |
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души"
М.Николаев "Вторжение на Землю"