|
|
||
Пушкин. Через парк иду на электричку. Под ногами поскрипывает белейший снег. Он так пушист и легок, что кажется, дунешь - и он взлетит, окутает белой пеленой. Весь воздух напоен запахом, вкусом свежего снега. Белое небо. Белая земля. Деревья, как серые колонны в белом храме. А наверху - певчие. И песня их так радостна, что становится светло на душе, и хочется тоже петь что-нибудь такое же простое, бодрое и умиротворяющее. | ||
На белой простыне
деревья спят.
И сны их легки.
Иду,
и подо мной
скрипит наряд
Зимы дороги.
А на ветвях стоит
веселый звон -
Поют синицы.
Не птицы это, а
деревьев сон -
Весна им снится.
Март 99
|