Безвременье осенних вечеров,
опавших листьев сонная усталость,
молчание невысказанных слов —
всё, что душе отчаянной осталось...
Листаю ночи, сном не согрешив,
даруя каждой — собственное Имя...
Но эти ночи слишком хороши,
чтоб быть моими — и не быть моими!..
Ложится тень узорною тесьмой
на белый лист под лампы полукружьем...
Чем станет он — пронзительным письмом,
стихотвореньем, мусором ненужным?!.
Не отличаю яви — ото сна...
Как обозначить адрес на конверте,
когда бессмертьем соотнесена
твоя душа — не с адресом: не с этим...
Ты где-то там, за тридевять земель:
во мне — закаты, у тебя — рассветы,
где, умирая, звёздная метель
прохладным ветром выдохнет секреты...
Пусть я мираж — неверный, как стекло
разбившееся, и не виновата
в том, что письмо — без адреса — нашло
единственного в мире адресата!
О сколько света у тебя в глазах!
Так значит, есть неведомая сила,
любовью воскрешающая — прах,
бессмертие несущая в словах
Тому, кто Будет — из Того, что Было!..
|
