От первой до самой последней звезды
Четвертую ночь не сплю:
Все в книгах ищу дорогие следы
Ушедшей, что так люблю...
Я вижу ее на глухом чердаке
У письменного стола,
Дымит папироса, зажата в руке,
И светел квадрат окна...
И вязью славянской на матовый лист
Ложатся ее стихи...
Рассвет над Москвою ненастен и мглист,
Сны улиц еще тихи...
Закончив строку, от тетради встает
И, дочку теплей укрыв,
К остывшей буржуйке погреться идет...
День будет, как ночь, дождлив.
В холодной постели на пару часов
Забыться поможет сон...
А после опять: вереницы стихов
И — быт. До конца времен...
|