Моне снятся порою занятные сны:
В них приходит Мане в тюбетейке,
Он берёт розовеющий запах весны
И садится играть на свирельке.

Он чертёнка за хвост достаёт из стены,
Омакает что надо в белила,
И на той же стене, что черней черноты,
Начинает писать кропотливо.

Он выводит заглавные, строчные в ряд:
"Мене, Мене, Текел, Упарсин".
Безусловно он болен, конечно он свят:
Он в ликёр превращал апельсин.

Перед ним, подвывая, зажгутся огни,
Заалеет кровавая муть,
За спиной,  в зеркалах,  кто-то крикнет: "Вдохни,
Застывающий воздух как ртуть!"

В лёгких колкое крошево красных пуант,
Голова сотрясаясь дымится,
Он швыряет в портал со всех сил фолиант
《... тут разрыв...》 и он просит напиться.

Моне спит разметавшись в бреду на постели,
Сон бегущей строкой пролетает:
Мене, Моне, Мане, апельсинные трели...
То чертёнка свирелька играет.