Чваков Димыч. 78-ой номер журнала "Edita", публикация

EDITA

ЛИТЕРАТУРНЫЙ ЖУРНАЛ В ВЕСТФАЛИИ

ВЫПУСК 78

ЛЕТО 2019

В журнале опубликован рассказ:

Его звали Егор. Он жил в коробке из-под маминых сапог под диваном. Раньше Тимоха брал его с собой спать, но с некоторых пор из Егора посыпалась опилочная труха, и все закончилось.

- Ребёнок не может спать с игрушкой, из которой сыплются, чёрт знает, какие химические реагенты! - говорил возбуждённый папа.

Папа недавно окончил двухнедельные курсы по гражданской обороне с отрывом от производства, и ему всюду чудились реагенты вероятного противника, желающего покуситься на Тимохино счастливое детство. Тимоха так и не понял, что такое учиться с отрывом от производства. Оторвать манжету у рубашки, если нужно перебинтовать палец, это понятно. Но вот как оторвать что-то от целого производства? Ведь оно такое большое, на нём трудится сто человек, а, может быть, и целая тысяча... Но папа говорил, что "с отрывом от производства", значит, так оно и было. "Подрасту, пойму", - решил не умничать перед окончанием "детского времени" Тимка... Тем более что нужно узнать, о чём же говорят взрослые, пока он делает вид, что засыпает.

***

А также в номере опубликованы отрывки из сборника стихов "Посмотри вокруг".

ПОСМОТРИ ВОКРУГ

В харпиде меркнет искрой сигарета

Всё просто - у меня амбиций нету,

решил уйти неизданным в запас...

В харпиде меркнет искрой сигарета,

мигнув нелепо, как паучий глаз.

Вдруг застучат отважные капели

грядущих подосиновых дождей,

и запоют: "Того ли мы пригрели

в своей, ребята, творческой среде?

Какого чёрта нужно выделяться -

любить людей и верить в чистоту?!."

Да, в нереале бездна провокаций,

и здесь несёт снобизмом за версту.

Амбре фекалий тоньше благодушья,

а бесовщина - высший пилотаж:

чуть зазевался, и тебя задушит

в рогов оправе искуситель наш!

Всё просто - до сих пор пророков нету,

одни весталки сплошь да поперёк...

Моя мечта дыханием согрета,

а вместе с ней - хотя б один пророк.

под крестом...

на губке подавая воду,

легионер умерил пыл:

волной рвалась на воздух рвота

к ногам толпы, как будто пыль...

стояли добрые и злые,

раззявив любопытством рот...

а облака по небу плыли,

как к Арарату древний плот...

Мышеловка - обедня...

Мышеловка - обедня души,

обналиченных поз откровенность...

А Щелкунчик - герой-реваншист

подстеливший к падению сена.

А за тенью - раскидистый дуб....

...или пальма, поросшая мохом...

Я псалмы распевал на беду,

но на счастье довольно неплохо:

не фальшивил, орать - не орал,

петуха не пускал в поднебесье.

Как же я от расспросов устал

на своём... да не ангельском месте.

Как же мне надоели давно

доброхотов советы пустые...

...этот их непутёвый канон -

от кондовых трюизмов хвосты... и

не устану стоять на своём,

откровениям вашим внимая...

Эту жизнь я сжигаю внаём,

но себя самого не сломаю,

не подстроюсь под ваши шаги

и не выпью былинного яду...

Доброхоты - почти не враги,

но совсем не герои Эллады...

мне понять их - что взять в оборот

неумелых исчадий обмылки.

И горчит от любви бутерброд

сексуальной, но нудной, училки!

Сошед на нет

сошед на нет, как к глади штиля шторм,

лежал в ночи убитого прибоя...

а в голове кружился Томас Мор -

след перманентно-нежного запоя;

кипели звёзды в батике луны

и брызгали по небу жиром Млечным.

не ощущая никакой вины,

я позабыл тебя, мой друг сердешный;

мне в темноте мерещился марал

и кто-то несусветно аморальный...

прожектор-вектор жертву выбирал,

и сыпал сверху свет почти вербально:

летели знаки, символы в траву,

в росе ударно покрываясь потом...

а я поправил ритмикой хомут

и всё вздыхал - мол, чёртова работа!

сошед на нет, как к глади штиля бриз,

лежал в кровавой мантии рассвета...

а мимо уносились сентябри,

в вагонах уплетая бабье лето!

Хартия невольностей

За "подлицо" закрученных болтов,

за шёпот-крик: "Давай начнём сначала!"

За благородство "от земли" ментов,

за бесконечность нежного мочала!

За трепетность несвежих облаков,

за белизну застиранных сугробов,

за папиросы, что курил тайком,

за вечно "задержавшийся автобус"!

За скрип смычка по леске из струны,

за первый поцелуй Прекрасной дамы,

за первородство уличной шпаны,

за тех, кто уходил по трассе БАМа.

За кровью унавоженный Афган,

за смерть вождей в окне телеэкрана!

За Горбачёва стиснутый капкан,

за нас с тобой! А впрочем, слишком рано...

кесаресельское

по над папертью взлетает,

выше церковки парит...

то ли троица святая,

то ли пасынок зари.

то ли шёпот атмосферы,

то ли звон медовых струй...

а ля гер, ком а ля геро -

пляшет кречет на ветру ль -

целит горлинку с наскоку ль

в клочья кречет разорвать?

вьётся в небе ясный сокол,

на траве лежат дрова,

баба с возу - буря мглою,

из печи торчит пирог

на окне цветёт алоэ

гости рвутся на порог,

на ветвях - такое чудо! -

краше не было в селе

соли съел бы я полпуда

двадцати неполных лет,

только где-то грянет что-то,

мы с земелей тут как тут:

будет буря, будут квоты!

цены подлые взрастут,

будто подвиг Доу-Джонса -

не по дням, а по торгам,

как пятно родни на солнце

по пропащим четвергам...

мята мятая на грядке,

град - в гордыню городов...

по над церквою припадки

насмерть вспаханных садов!

то ли троица святая,

то ли пасынок зари

с колоколенки взлетает -

над селом моим парит...

Обман

Меж временем

в промежности пространства

беременны словами тучи лиц...

от внешности -

со шпор и до ресниц -

несу в народ уверенно обман свой:

в меже мешаю

краски - густо тру,

насвистываю чувственно романсы.

От ласки

флейца расцветает глянцем

посыл любви - артель "Напрасный труд".

Легко ли заморочить всех и вся?

Тяжёлая рутинная работа,

как разнести нектар по бортным сотам

иль воспитать достойное дитя.

Табличное нисхождение

(история одного прозаика)

В плену рекламного оружья

Я нисходил под молний свет

И был бессилием контужен,

Когда остался тет-а-тет

С Твоими седым аскером верным;

И пал пред ним безвольно ниц,

С подошвы смыв событий скверну

И геометрию таблиц,

В которых Брадиса не видно,

И Менделееву не в сон...

...А только в отблесках солидных

Сияет грешным моветон.

И я рассыпался в рассаде

Увядших дней календаря...

Меня простите... Бога ради,

Я оказался без Царя,

Что в голове служил мне верно,

А после выскочил в тираж...

Я слышал... губы Олаферна

Ему шептали: "Ты продашь!"

И на моих мозгах сегодня

Остатки лысины лежат:

Топор - ленивый старый сводник,

Удар, и нет пути назад...

Удар, и нет пути обратно,

Один острожнику удел...

...Валить тайгу в салопе ватном...

Или... чтоб кто-то тебя съел...

Повержен узник самомненья,

Себя признавший Богом... враз...

Его пустые откровенья

Писака походя продаст,

За сумасбродство ночи выдав,

За крик своей больной души...

И волки кстати будут сыты...

Ну, как тут, братцы, не грешить?!

Ну, как тут не ударить грязью

По восхищённому лицу...

И вот опять... нельзя мне в князи,

А только - в долгий... "правый" суд...

А так хотел попасть в элиту,

Но, что ни шаг, кругом клише...

Разбитое лежит корыто,

И масло вылито уже...

В двух словах...

по мотивам стихотворения Ив.Но...

Самоэпиляция - соседи,

дочка агрессивная, как штырь.

С виду, впрочем, маленькая леди.

Но отправить лучше в монастырь...

Самолюбование - собака,

что наполовину твой портрет.

И не просто заводная псака,

сенбернар вполне преклонных лет.

Самовозбуждение - наводка,

что ни баба, альнико*-магнит.

И горит от возраста обмотка -

сразу ранен, если не убит...

Самоэпитафия - сберкнижка,

счёт расчётный, карточка пуста.

Самоэвтаназия - нервишки...

Или лучше с чистого листа?

* - альнико - Сплав ЮНДК - сплав железа (53 %), алюминия (10 %), никеля (19 %) и кобальта (18 %). Зарубежные аналоги называют альнико (англ. Alnico) -- акроним от входящих в состав элементов.

Сплав обладает высокой остаточной намагниченностью, применяется для изготовления постоянных магнитов. Альнико получают литьем, из порошков и горячей деформацией слитка. Альнико обладает высокой коррозионной устойчивостью, большим значением Br (сила магнитного поля) и стабильностью при высоких температурах (до 550 ўC). В промышленности обозначается маркой от А1 до А3 в зависимости от максимального энергетического произведения BH_max.

Замыкание

Прокатилось по нёбу раскатистым свистом,

унеслось, будто стриж, звуком звонким в листву!

Очарованный всходами теста и твистом,

извиваюсь, почуяв чужую узду.

Значит, нужно грешить, а не петь босанову,

оставляя в загашнике пару идей.

Я взлетаю уверенно - снова и снова.

И хожу иногда между волн по воде,

а ещё притворяюсь стоячим болотом

и хватаю за пятки людей и зверьё.

Мне сегодня легко, я слыву идиотом,

но моё воспитанье под ложечку бьёт,

оттого, что нельзя показаться правдивым

и открыться прохожему, будто дружку.

Замыканье в себе - ничего перспектива?!

А дыханье миров - удушающий жгут.

в степь

по степи вперёд -

в кочевой мой рай...

не поймёт народ,

так и пусть... пускай!

растворюсь в пыли,

в юрте войлочной...

сердце лишь болит,

да порой ночной,

всё саднит оно,

чем-то мается...

на флюиды нот

рассыпается...

не закис кумыс

от отчаянья...

ни волков, ни лис

да молчание...

Жизнь на своей земле

По амплуа скитаемый годами,

попал однажды в сложную игру:

спектакль, увы, совсем необитаем,

и пьеса тож - ни сердцу, ни уму!

_ _ _

Дыра белеет знатною прорехой

на пузе ветром взнузданной земли:

в неё стекали реки - вот потеха! -

и в океан с опаскою вели.

Горами разгорожены именья

языческих завистливых богов,

Венера извлекает свет из тени

красивою модельною ногой.

Следят часы завистливой кукушкой,

выглядывая в ходиков окно.

А за морем телушка - за полушку,

но только лишь в рекламе да кино...

Земля темнеет в покрывале тучи -

расхристанная, будто дама пик.

Я мастерству шансона не обучен,

мой голос сорван. А Европу бык

упёр и тащит, упоён обманом,

как мерзкий образец мятежных дел.

Как кот, с утра похитивший сметану,

живущий в доме, гадящий везде.

_ _ _

Всё по земле скитаемый ночами,

попал однажды в сложный переплёт:

театр опять совсем необитаем,

почти, как земли королевы Мод.

...онная ситуация

Революция смрадная стынет

и свистит песней Сольвейг в тиши;

на поминках озябшей пустыни

снежный след эфемерно дрожит;

отрыгает бензином в пространство,

отвергая и слуг, и господ,

не приемля кривляний жеманства,

закружит, запушит новый год.

Крах финансовый - в клеточку небо,

воровских разрушенье надежд.

Избирателям - "зрелищ и хлеба!",

а иначе - кровавый мятеж.

Революция пьяных реляций -

смесь выжиг, казнокрадов, дерьма -

к вящей "скромности" аккредитаций

из бюджета набьёт закрома,

но останется голой в пустыне -

не понять, не забыть, не простить.

Папилярностью замкнутых линий

не укрыть от пожаров мосты.

Лакировка

Листаю стаю диких лебедей,

как будто бы ботаник свой гербарий.

Пусть не герой, но всё же - не злодей,

я из сгущёнки откровений сварен,

как колбаса в кишке - из потрохов

и чеснока с лаврушкою да перцем...

А было время - нахватав верхов,

я возомнил: теперь вот точно - герцог.

И нету выше, кстати, никого...

...ну-у, может, император... но далёкий.

И мой несло в тупик пустой вагон,

в нём я вздыхал прекрасно одинокай...

Пускались в пляс окрестные кусты,

деревьями притоптанные в гумус;

и отрубало временем хвосты,

и от сумы подсаживать на сумму

хотелось чаще, нежели б должно.

А поле колосилось дрянью злаков...

С мажорами пошёл гулять минор,

и не хватило на сусала лака!

Комментарии: 3, последний от 22/09/2019. © Copyright Чваков Димыч (nudless@mail.ru) Размещен: 28/07/2019, изменен: 28/07/2019. 39k. Статистика. Статья: Проза Не сгоревшие рукописи Иллюстрации/приложения: 1 шт. Скачать FB2
Аннотация: Ссылка на публикацию в 78-ом номере журнала "Эдита"

Чваков Димыч : другие произведения.

78-ой номер журнала "Edita", публикация