Чваков Димыч
"День Парижской Коммуны", Банкетный Зал С Курительным Салоном

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
  • Аннотация:
    Сей банкетный зал открывается автором раздела не только для сиюминутных посиделок, но и для разговоров по душам... Ты меня уважаешь? Что-то вроде этого. Зала с курительным салоном будет работать по мере нужды в ней (нём/нюм/ням?), как большой, так и малой...литературной, разумеется :))

"ДЕНЬ ПАРИЖСКОЙ КОММУНЫ", БАНКЕТНЫЙ ЗАЛ С КУРИТЕЛЬНЫМ САЛОНОМ

(место не для обсуждений)

  
   Фундаментально-завиральная идея создания этого салона уходит корнями к первоосновам славянской вязи с такой же охотой, как раскалённый нож стремится познать глубины замороженной масляной "краюхи" килограмма, этак, на четыре... То есть, мне хотелось приветить гостей чем-то необычным и радующим душу, таким же примерно, как костры Торквемады, согревающие странных женщин испанского средневековья. Но каким образом я смог бы это сделать? Какими разносолами с разВЛЕсолами гостей порадовать? Только хорошо накрытым столом, приятными тостами и своим личным уважением приглашённых по "самую маковку". К сожалению, столы сегодня только виртуальные. Зато беседа может получиться вполне реальной. Хотелось бы в это верить...
   Хорошо строчить страницу за страницей об изученном ранее, как говорится, об известном. А попробуйте-ка, написать новым людям, которых и не видел никогда в жизни, которые поселились в твоём сознании месяц-другой назад... Попробуйте-ка куртуазно общаться с прекрасным полом с неизменной обходительностью, когда тебя от фемин, отвечающих взаимностью по совокупности лет, прожитых на виду друг друга, бросают на абсолютно иной участок фронта, где женщины тобою не изучены (ни ранее, ни сегодня)... Разведка боем без рекогносцировки? Пожалуй, что так. Мало того, вряд ли, захотят эти интеллигентные особы СИ слушать твои бредовые мысли... о таком удивительном и мало изученном понятии, как "родство душ"... Но что-то я переживаю раньше времени? Может, всё обойдётся...
   Куда, куда вы, мои милые старинные друзья? Я не менял, и никогда не променяю вас ни на кого другого. Но новизна всегда в чести. Она являет собой основу прогресса и создаёт иллюзии, никогда не испытываемые ранее... Попробуем жить все вместе, а? Это моя новая сущность, понимаете?.. Простите, если сочтёте нужным. Я теперь имею не только две ипостаси (реальную и виртуальную), но и свою виртуальную составляющую распылённую по разным сайтам... Вы не могли бы объявить амнистию старине Димычу за это незначительное неудобство?
   Что? Вас всех нужно познакомить друг с другом? Не знаю, как это и сделать... Попробуйте сами, если не трудно...
   Ах, мадам, вам не помогли снять пальто? Что ж, немедленно высеку этого зазевавшегося гарсона... Но, имейте совесть, его же сегодня так загрузили работой... Попробуйте понять, мадам... Ах, мадемуазель? Я невероятно смущён, моя милая... Мне остаётся только припадать к Вашей руке и испрашивать прощения за доставленные минуты заниженной самооценки... Опять невпопад... Вы говорите, мол, гарсоны подносят патроны, а вот верхнюю одежду никогда? Что ж, согласен. То был не гарсон, и не китайчонок Ли... Это я лично не смог Вам оказать... Не сердитесь, моя милая, я сегодня не в себе... Мне же стукнуло! Право, так неловко говорить о том, что тебе СТУКНУЛО... Гораздо лучше упомянуть, что тебе, мол, ИСПОЛНИЛОСЬ... и столько радости маячит на горизонте. Сегодня у меня тоже маячит. Но, извините, горизонт уже не тот...
   Вот, вроде бы, все собрались... Тогда оглашаю своё заявление, к которому готовился... буквально... минут несколько...
   Дамы, господа, авторы от Бога, авторы от Редактора и прочий затейливый люд... Извините, если кого-то упустил... или случайно отразил не в той группе...
   Знайте, я всех вас люблю! И вовсе не за то, что вы пришли отметить или же, наоборот, отменить праздник Парижской Коммуны. Я люблю вас всех за то, что вы мои единомышленники...
   И сегодня (думаю, что этот день 18 марта) здесь, в этом банкетном зале я объявляю сразу о трёх юбилеях...
   Во-первых, нынче исполняется ровно два месяца и семь дней, как я попал на "Самиздат"!
   Во-вторых, сей миг исполняется ровно 3 года и 9 месяцев с того момента, как я начал писать прозу...
   И, наконец, в-третьих, мне брякнуло 48. Много это или мало? Для настоящего мужчины, думаю, сей возраст показателен. И мы все сегодня сможем стать свидетелями того, захотел ли он (предположительно, мужчина; предположительно, настоящий) променять душу на деньги, или отказался от этой мысли... Знаю, знаю... Многие мне возразят, мол, не до жиру... Я вынужден пойти на поводу у этого численного превосходства. Просто мне необычайно повезло, что выбора, как такового, в моей жизни, в общем-то, и не было...
   И хватит уже мне пустословить... Давайте просто петь и веселиться, друзья!
   Хотя нет, постойте... Хотелось бы вспомнить свои первые шаги на СИ.
   Но и до СИ я кое с кем общался из своих читателей. Это незабвенный Аксакал ХИ и Алекс (Александр Дычко), с которым мы когда-то "забацали" онлайновую штуковину "Битва за Большие Помидоры". Про неё сейчас мало кто помнит, а тех, кто читал САМ и вовсе можно пересчитать по пальцам одной руки. Зря, наверное... Зря...
   С кем общался ещё на ниве окололитературного творчества? Их не так и много. Это Саныч - сахалинский якадзуна-сана, с которым мы провели лучшие годы на одном матрасе в общаге N4 по улице Гарматной города Киева. Это Воха, тоже мой однокурсник, без которого мне становится перманентно плохо, а он моего состояния никак не хочет понять. Это Аллочка, цветочек мой Аленький, Олюшка - донская наяда, Анюта, милая Мила, Томчик, Лена, Ларик и Светик - девушки моей изнеженной мечты, а также целая вереница однокурсников и однокурсниц, которым я посвящал большую часть своего доморощенного творчества... Не могу не вспомнить иркутскую поэтессу и журналистку с прекрасным голосом, Оксю - Оксану Цепилову и поэта ВП (Володю Пономаренко).
   И душа моя наполняется нежностью, а сердце начинает нервно нашёптывать слова любви и тихо замирает, как в старших классах средней школы, когда я вижу чудные вензеля, оставленные рукой моей сказочной Музы Тани К* Удивительно, что я узнал её только несколько недель назад. Ах, как много я потерял, оттого что был слеп в молодости!
   И вот он... "Самиздат"... Горит своими огоньками и гирляндами, как Новый Вавилон, как Мекка, как мистер Буккер с Нобелем в обнимку...
   И с чего же я начал своё бытиё на СИ?
   Сначала я проверил координаторов конкурса "Игры Судьбы" на невысовываемость, попробовав включить "Притчу о..." в раздел конкурсных. Политическая лояльность координаторов оказалась на невероятной высоте, о чём я им попенял на трагическом форуме технических вопросов.
   ... и мы разошлись, усталые и недовольные друг другом...
   А потом появился Фредди. О, как хорош был, этот господин Славкин. Он вцепился в меня бульдожьей хваткой, позволяя лишь изредка непродуктивно отбиваться безвольным хвостиком начинающего графомана. Славкин требовал немедленной и, что самое ужасное, кровавой сатисфакции за своё личное истолкование моего не совсем кошерного названия. Я пытался делать вид, что полемика меня мало занимает, но... На звук интеллигентного скандала в "святом семействе" и влекомый запахом моей подпаленной шерсти из недр СИ возник "третейский виртуал Панарин" и, разведя нас со Славкиным по углам, наказал больше не глумиться над незыблемыми заветами конкурсного Устава... Что мы, в принципе, в дальнейшем и делали с успехом...
   Да, чуть позже мне довелось изучить статью Славкина о литературных слонах и, сами понимаете, Моськах... Тогда мне пришла в голову одна странная мысль, которой я стану следовать всю свою жизнь на СИ. Мысль такая, нет ничего проще: "Постараюсь никогда не тявкать близ бронзовеющей с немыслимым градиентом классицизма монументальной ноги господина Славкина (он же - Фредди). Дорогой Славкин, если Вы сегодня здесь, то не спешите смешать меня с пищей воробьёв. Это у меня такой неподъёмный юмор. А своё отношение к Вашему творчеству я уже имел удовольствие выразить однажды в комментариях к рассказу "Простое имя". Помните? Так что, будем драться насмерть или бронзоветь вместе? Говорят, на СИ подвезли десятка два новых, совершенно новых пьедестала. Я очередь занял на всех... Но, боюсь, кому-то не хватит... Вы уж простите... Свой отдам с удовольствием кому-либо из Вас, мои Новые Друзья... Но, вот беда, мне, наверняка, не предложат...
  
   Меня посещают мысли. А кого они не посещают? И что такое мысли? На мой взгляд, мысли - это нематериальная субстанция, заключённые в операторные скобки раздумий. Поясню. С точки зрения программиста мысль - как процедура с каким-то названием. Она вызывает определённые действия в мозгу человека.... А всё, что скрыто внутри процедуры - это, как раз, раздумья.
   Кто-то сказал, чтобы я не умничал? Хорошо, не стану... Я уже привык, что меня обвиняют в мании величия, поскольку я (подумать только!) осмеливаюсь иметь своё мнение. А это, согласитесь, не всем может понравиться... Нет-нет, к вам сия сентенция не относится. К вам я готов прислушиваться и... принимать к сведению... Прошу простить меня за упрямство, если иногда не стану следовать...
   Так и представляю себе Критика Ивана, размахивающего тремя баллами из своего ассортимента, как шаман бубном. Ваня, извини, больше не нужно разговаривать со мной на языке литературоведческой функции а'ля "Меркадер с новеньким ледорубом". Я же оставляю в комментариях к твоим произведениям стихи, не для того, чтобы ты их оценил как профессионал. Я люблю тебя и так, а не потому, что ты, скажем, можешь помочь, посодействовать и т.п. Не нужно мне этого. Давай говорить с тобой на простом языке тривиальных эмоций. Тем более что твоя система оценок, сдаётся мне, ничуть не совершеннее солнечных часов. Очень много факторов на эту систему влияет. Например, для чего написано: для издания - на конкурс - просто для удовольствия; объём: миниатюра - рассказ - повесть - роман. И ещё очень сильно на оценку воздействует твоё настроение, личные пристрастия к тем или иным деятелям и событиям. А баллов ровно три, не больше не меньше. Странно.... И откуда эта фраза: "Тебе многое проститься за... то-то и то-то"? Она часто встречается в твоих критических статьях. Кем простится? Высшей силой, которая тебя уполномочила? Ваня, милый Ваня, немного поменьше комплекса Мессии, и тогда... Что тогда, я и сам не знаю... Понимаешь, меня тоже часто упрекают в том же самом, в попытке считать себя исключительным, что ли... И, наверное, это не беспочвенно. Стараюсь прятать в себе все эти ненужные страсти Пророка и Учителя... Но иногда прорывается. Извини, дорогой, если обидел своей прямотой, но я считаю тебя своим другом, а им всегда достаётся больше всех.
   Человеку, который более двадцати лет писал главным образом исключительно планы работ, отчёты, заявления, служебные записки и тому подобную ерунду поздно вспоминать все нюансы родного письменного языка. Помнишь, как говорится... что-то там про инвалида и часть суши, ограниченной двухметровой глубиной? Поздно, иначе говоря, мне что-то в себе менять. Да, и стоит ли?
   Вот и всё, Иван, что ты хотел от меня услышать... Не бойся, я в полном здравии... То ли парадоксов друг с даром предвидения у меня в одном месте играет, то ли ты и в самом деле хотел, но... Далее по названию некогда популярного фильма, а нынешнего литературного штампа... То, что вы хотели узнать, но боялись спросить... Так? Или не так?
   И в НАПОСЛЕДОК: Ваня, таких, как ты, можно только любить или ненавидеть. На второе у меня не хватило решимости, поэтому, будь добр, прими свершившееся как данность (и не выглядывай здесь критическимЪ взором, лишнюю запятую я не стал ставить) ...
   ... а потом появились Бродяга (он же - Сергей Гомонов) и Алекс Май, которого перепуганные редакторы привыкли величать Александром Майоровым (обычно вкрадчивым голосом и с интонацией "чего изволите-с, пожелать?..").
   Бродяга мне протянул "золотую кошачью лапу дружбы" сразу и безоговорочно. И мне не оставалось ничего иного, как попытаться убить в себе собаку (восточный гороскоп, знаете ли), чтобы меня не приняли за неблагодарного плебея. Вот так с тех пор (недавних, кстати), мы и сосуществуем с господином Гомоновым и его замечательной компанией: он иногда читает что-то коротенькое у меня, а я ДЕЛАЮ ВИД, что читаю его фундаментальные труды. Извини, мой милый. У меня пока сплошной цейтнот... Но всё ещё образуется, честное слово... Клянусь самым святым... что осталось у стриптизёрши (кстати, с этого рассказа всё и началось) за тонкой резиночкой её малоприметных трусиков...
   А что до Алекса, то он тоже поначалу принял меня за антиметиса и предложил пройти ВОН. Не впрямую, конечно, как он это делает с ненавистными ему людьми... За такой нежный подход ему особая благодарность и наиблагороднейшее "мерси" на всю спину. Так и хочется спеть: "Сердце красавцев склонно к измене, и к перемене, как ветер Мая...", где слово "Мая" - имя собственное... Одним словом, я прикинулся антиацтеком и ВОН не пошёл...
   И говорил я, кажется, нечто похожее Алексу Маю из того, что прозвучит ниже...
   И, кажется, будто небо вот-вот упадёт к твоим ногам... Ещё мгновение... ещё чуточку... Но оказывается, что всё это не про тебя... Просто рядом оказался кто-то гениальный, и небосвод просыпался к нему в раскрытые ладони... А звёздная пыль унеслась мимо... Счастье было так близко, так возможно? Полно, счастье ли? Счастье нельзя измерить... даже небом... А счастье писателя измеряется таким невероятно тонкими материями, что я не в силах объяснить этого... Иногда после бессонной ночи тебя начинают душить рыдания. Ты понимаешь, что УМЕЕШЬ творить... Но это не счастье. Иногда тебя хвалят профессионалы, но ты понимаешь, что МОЖНО БЫЛО, куда как лучше. И это опять не счастье.
   Найти свой стиль дело долгое и почти непостижимое, хотя, порой, и достаточно несложное. Это зависит от того, как у кого с интуицией дело обстоит. Но хуже всего, когда стиль найден, но ты пользуешься им неумело. В этом случае все твои произведения становятся похожими друг на друга, будто инкубаторские бройлеры, перекормленные анаболиками. С виду красиво, а читать "невкусно"...
  
   ...но не отвечал мне Алекс Май ничего, из чего я рассудил, что совсем ему не интересен в качестве собеседника... Грустил я, впрочем, недолго...
  
   ...поскольку вскоре увлёкся критиканством конкурсантов "Игры Судьбы". Не только увлёкся, но и написал два обзора ("Отчего хохочет Шилимбо?" и "Лоскутное одеяло Судьбы"). Здесь на моём пути встали Ребята из Шервуда. Они объяснили мне, что нельзя уничижительно обращаться с авторами конкурсных работ, которые ещё не обладают ни литературным вкусом, ни прочими достоинствами профессионалов. Я согласился и следовал соглашению, как мог, пока не натыкался на откровенные сочинения недоучившихся школьников.
   Равнялся в это время я на Машу Гинзбург и НВП, которым удавалось достичь того классического подхода к критике, какого я не смог обеспечить в своих (в меру озорных, в меру познавательных) статьях.
   Когда был опубликован "Дядя Саша" появился... Даун Имбо. Тогда я даже не догадывался, кто это такой. Я прочитал его комментарий, немного удивился, немного обиделся, но не стал принимать опрометчивых решений... Просто пошёл по ссылке... Знаете, журналистский стаж ДИ значительно больше, чем мой графоманский... Так вправе ли я с ним спорить, спрашивается? Вправе, конечно, вправе... Но я не стал. Мне понравился стиль изложения ДИ. Он скуп на похвалы, он такой же раздолбай, как и я... И этого вполне достаточно, чтобы мы посчитали друг друга птенцами одного гнезда... По крайней мере. Так случилось со мной... За Дауна не ручаюсь...
   Но самое главное в моей жизни случилось в разгар всех вышеперечисленных событий. У меня появилась Муза. Да-да, не смейтесь. Самая настоящая Муза, для которой хочется расшибиться в лепёшку, но написать "что-нибудь этакое..." Никогда, никогда в жизни меня так АБСОЛЮТНО не понимали... Это, оказывается, настолько приятно... настолько удивительно... Спасибо, Танюша! Я попытаюсь сделать так, чтобы ты бросила меня как можно позже... Бросила не как женщина, а как Высшее Виртуальное Существо, для кого, собственно, и творит автор... (извините, если посчитал себя автором преждевременно).
   Танюша, если ты сегодня пришла (а я знаю, что ты пришла), никого и ничего не смущайся. Это всё мои друзья... По крайней мере, я так себе придумал... Они не должны тебя обидеть, моя милая девочка...
   ... и опять о счастье...
   Счастье писателя, на мой взгляд, когда услышишь на улице придуманную тобой фразу совершенно от постороннего человека... И бабочки летают в животе... Так говорит моя Муза, с которой я даже не знаком в реальной жизни... И она права! Она права, чёрт возьми!
   ... хотя, вполне вероятно, и это снова не счастье...
  
   Возможно, я кого-то забыл упомянуть, мои милые. Не сердитесь на меня за короткую память человека, который "отмотал" уже полных четыре цикла по Восточному гороскопу.
   Если у вас найдётся в запасе пара-тройка минут, прислушайтесь... Это кто-то невидимый исполняет
   МАРШ ИДЕАЛИСТОВ
  
   Не можем брать от жизни половину,
   И от кормушек сытых нас мутит...
   Мы все из тех, кому стреляют в спину,
   Где так заманчиво бубновый туз пришит.
  
   Таких, как мы, поспешно гонит ветер,
   Чтоб нас лишить системы корневой.
   И вместо крыльев бьются руки-плети
   По обагрённой светом мостовой.
  
   Нам от щедрот начальственных не нужно -
   Чтоб в ножки кланяться и расточать хвалы...
   И на свободе непомерно душно,
   И жмут на воле те же кандалы,
  
   Которые, иному незаметны,
   Ведь сытому не ведом астенизм...
   Свобода надзирателем надменным
   Следит в глазок за призрачностью призм.
  
   Мы первые "на вылет" в этой жизни.
   Такой удел назначил нам Творец...
   Мы на своей отплясываем тризне,
   Как бесшабашный мальчик-сорванец.
  
   Но есть надежда (как же без надежды!),
   Что мы восстанем, те, кто ещё зряч,
   И, постирав кровавые одежды,
   Вернёмся в строй, играй "зарю", трубач!
  
   Кто понял, что это не о нём баллада... Дверь там, где "крестик"... Правильно, в правом верхнем... А мы не станем расстраиваться, не так ли, дамы и господа?
   Нет ответа. Неужели я опять останусь один? Нет, не верю. Нас много на каждом километре... Так, по-моему, говорил герой одноимённого болгарского сериала времён моей юности... Господи, какой же я замшелый! Мне бы эти знания и этот опыт... тогда...
   Но к чему пенять, когда и так всё ясно?..
   В полутёмной зале стоят накрытые столы комментариев, а я, подобный Орлеанской девственнице, жду, когда же начнётся... Причём здесь Орлеанская дева, дамы и господа? Я просто заигрался с аллегориями...
   Мне тесно, мне грустно, мне не хватает ВАС, всех ВАС... Мои друзья, старые и новые, реальные, кому я могу пожать "краба", и виртуальные, с кем мне будет достаточно пересечься просто дыханьем... Вы все для меня одинаково дороги. Я жду ВАС всех... Заходите...
   И давайте славить и восторгаться дамами (в первую очередь) и друг другом (во вторую). Ведь кроме нас никто ТАК написать и ТАК прочитать не сможет, не так ли? Мы уникальные, мы лучшие, мы самые-самые... За себя, впрочем, ручаться не стану... А если думать по-другому, не верить в своё предназначение, то стоит ли жить вообще?
   Но мы хорошо понимаем, что далеко не всё настолько однозначно... Именно потому мы и вместе, чтобы скоординировать наши мысли и понять то, что понять в одиночку порой трудно...
   Всё, умолкаю... В этом вопросе у Отцов Координаторов гораздо больше опыта... А Фредди не даст нам останавливаться на достигнутом. Не так ли, господин Славкин?
   Это без тени иронии, поверьте...
   Тихо сегодня в нашем банкетном зале. Некогда всем. Конкурс фэнтези заканчивается... Не до меня с моим странным объяснением... Возможно, назавтра я стану жалеть о том, что сказал... Нет, однако, не стану... Я же никого не хотел обмануть... Говорил от души... Об этом я не привык сожалеть...
   А всем, кто подошёл к первому разливу (и последующим), огромное спасибо!
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"